У каждого свой дом, свои ключи,
и жизнь своя, где все давно расчерчено,
где ты не задыхаешься в ночи,
что засыпаешь с нелюбимой женщиной...

Где я почти привыкла, что скрывать,
твердить ему «люблю»... и пить по праздникам,
за то, что невозможно время вспять
перевернуть /как говорили классики/...

За то, что ты умеешь отпустить –
грехи, мечты, любовь и много прочего...
За то, что до сих пор хочу забыть,
как примеряла сыну твое отчество...

За то... за всё... за всё меня прости...
а я уже давно простила... прожила...
Надеюсь, что на жизненном пути
ты смог найти совсем со мной не схожую...

Об остальном, прошу тебя, молчи!
Мне хватит знать, что счастлив, жив и радостен...
У каждого свой дом, свои ключи,
и жизнь своя, где место есть для праздника...

Эта сонная грусть, словно вирус тяжелого гриппа, подступает тогда, когда меньше всего ее ждешь. Жаль от грусти пока не придумал никто прививок. Профилактика грусти – такая нелепая ложь. Можно литрами пить глинтвейн и смотреть шедевры мирового кино вперемешку с рекламой духов… Врать себе и другим, что слегка расшатались нервы из-за скользкой зимы и «неправильных» каблуков… Можно выкрасить стены в желтый, а кудри – в рыжий, вместо крепкого кофе на завтрак съедать шоколад, можно «выгулять» из подвала забытые лыжи – надышаться морозным воздухом в снегопад… Можно даже реветь в подушку, кусая губы, крепким чаем лечить отеки усталых глаз… только это еще скорее тебя погубит… ну, не лечится грусть – убеждаюсь в который раз! Научиться б грустить со вкусом, со всей душою, не лечить свою грусть, и не прятать в сердечную клеть… грусть – как вирус, она проходит сама собою, а всего-то и нужно – как следует переболеть..

Nata Vi

А снежинки как пух, наплевав на закон притяжения,
в тихом танце кружат, замирают, коснувшись земли.
Как же трудно порою дается простое решение,
если не за себя, за обоих решаешься ты.

В придорожном кафе свет приталенный льнет, растекается…
Мы напротив сидим, мы не против еще помолчать,
ведь обоим понятно, что утром опять будем каяться,
впопыхах одеваясь, оставив измятой кровать…

Мы с тобою друзья, мы другими давно окольцованы,
наши плечи хранят поцелуи и запах чужой…
перепутаны судьбами, но друг от друга оторваны –
я, увы, не твоя… да и ты, так уж вышло, не мой.

– Может плюнуть на все и расстаться, ведь так будет правильно?
– Может быть… только я без тебя не смогу… не хочу…
Оставайся со мной и давай попытаемся заново?!
Я люблю тебя, очень… Пойми, до безумия люблю…

Мир, сошедший с ума, вдруг притих и не кажется бешеным,
в полуночном кафе так легко заблудится в мечтах,
если снег за окном, если плавятся воском подсвечники,
а родная улыбка стирает границы и страх…

Нет, я к тебе не остыла... остыть – невозможно,
как там обычно твердят – ты введен мне подкожно?
Знаю, звучит слишком пафосно, только на деле:
я без тебя – не хочу, не могу, не умею...

Нет... я к тебе не остыла... давай по-другому?
Мне не хватает тебя, чтобы выйдя из дома,
взгляд твой родной не искать в каждом встречном прохожем...
я же к тебе прикипела: сильней – невозможно...

Я же готова как кошка - к ногам, на колени,
тихо урчать, когда гладишь рукой еле-еле...
Я же готова... а ты? Ты готов? Без ответа...
вроде – большой, всё решаешь, но... только не это.

Даже твое «не люблю» не звучало б обидней,
чем тишина, за которой не слышно, не видно,
и не понятно – тебе я нужна в самом деле,
или от случая к случаю... так... для постели?

Нет, я к тебе не остыла... к тебе – невозможно!
Ты приходи... хочешь – чаще? Мне это не сложно...
я – твоя кошка... я жду, как обычно, в прихожей...
ты приходи, как соскучишься... или как сможешь...

В этом мире, из масок и грима,
вам никто ничего не должен -
говорите всегда «спасибо»
за любую красивую ложь;
за отчаянно-горькую правду
говорите «спасибо» тоже –
неизвестно, возможно завтра
даже правду оценят на грош.

Если вас обвиняют в фальши
и упреки бросают в спину,
не спешите «размахивать шашкой»
и «рубашку рвать на груди»:
в хладнокровном, уверенном взгляде –
доказательство собственной силы…
и, пускай, за спиною, сзади
продолжают скулить враги.

Подставляя вторую щеку,
оставайтесь в удобной стойке –
беспристрастным, отточенным хуком
добивайте врагов словами.
И запомните, между прочим:
жизнь – всего лишь большая стройка,
где вы можете быть рабочим,
или же… архитектором сами.

Здравствуй, Сказочник, я скучаю без твоих снежно-сахарных сказок… научилась я спать ночами, только ты не пришел ни разу… Ты не снишься, не обнимаешь, в мои сны не стучишься больше… слышишь, Сказочник, я скучаю по словам, что остались в прошлом… Знаешь, Сказочник, странно это – быть чужою тебе… как будто… незабудок дарил букеты, а я стала твоей «забудкой»… Отпускаешь с попутным ветром – мол, «лети! ты же так хотела»… слышишь, Сказочник, грустно это: отпускаешь… ... я улетела…