Пятница жмурится, голуби не спеша топают по тротуарам, воздух застыл во влажной нерешительности. Хочется чего-то, свежего, бодрящего и проникновенного. И обязательно уютного.
И всё это в одном слове - Франция.
Круассаны, кафешки, мостовые, низкие грудные голоса с трелями обволакивающего "р-р-р...", романтика узеньких улиц и больших площадей, мятеж маленьких людей с громадными душами...Так хочется махнуть туда не глядя, прямо из сонной пятницы в бодр-р-рящую vendr r-redi !

Я из сухих камней сложил мой дом,
Чтоб по душе котятам был мой дом,
И стал мышатам тоже мил мой дом,
Чтоб голубь зерна находил в нем,
Чтоб солнце щурилось бы там по всем углам,
Когда мой дом нем,
Чтоб детвора играла в нем,
С кем -
Ни с кем,
С веселым сквозняком,
И чтобы в радость был мой дом всем.

Без крыши он и без огня, мой дом,
И без тебя и без меня мой дом,
И нет в нем слуг, и нет господ в нем,
И все совсем наоборот в нем,
Ни статуй нет, ни страха нет, ни стен,
Нет ни оружья, ни угроз,
Ни взятых в плен,
И ни реликвий, ни религий не найдешь в нем -
Вот почему он так хорош, мой дом.

Андре Френо

Жизнь сочинит мимоходом
ливень весенний — и в путь;
жизнь — это ветер в сто обещаний
невыполнимых и путь
в сто дерзаний и поражений,
и снова движенье, и ветер, и жизнь
такая ласковая, если захочет.

Андре Френо

Художница из Франции Maria - Claire Houmeau