"...The one last thing I know to be real is the shadow of you"

Две морщинки на уголках губ - слишком много улыбался. А всего-то 17. Своеобразная симпатия зеркала. Куда уж мне быть хоть сколько-нибудь бессмертным. У нас со мной соревнование такое, кто кого быстрее угробит, кто кого изящнее высмеет.

Меня уже успели назвать на самый разный лад, кто всерьез, кто в шутку, да только я не проснусь. Мне некуда просыпаться. 

Ты вверх, я вниз. Не мне ходить этими верхними дорогами, не мне быть крепче листа на ветру.  Но мне может быть оставлять шрамы в таких же как я.

Ты вверх, я вниз

тебе жить, мне умирать. 

...Умирать - это в моей природе. В крови, которая так, на любителя, божоле без выдержки. Не крепленая памятью, не терпкая, без вкуса. Вот так, по-настоящему, без дураков и прочих истерик, будущих жизней, умирать. Я живу в подворотнях, мимо которых вы проходите к своим домам.  

Если я твое прошлое, это еще излечимо, но вот если я твое будущее, то это повод паниковать. 

Провожающий - провожай. 

А знаешь, я не должен был выжить. Где-то между второй больницей и первой реанимацией я не должен был выжить. Я так люблю честные законы о выживании, но сам я - не должен был. У меня извращенность вместо недостающих красных телец. Неживые частицы. 

Все что я делаю ничего не приносит. Все что я делал ничего не принесло. 

Не бывает тяжелой ладони на плече. Бывает детское насилие и жестокость.

Bad luck, bad luck.

Как? Да все по-старинке. Вышел за сигаретами, пропал на два года. 

Заблудился и не вернулся. Ой.