Мне сокровище своё не сыскать,
И вернуться мне за ним не получится…
Как же просто жизнь свою промечтать –
Не мечтал бы - не пришлось бы и мучиться...

Вот раскаяться б сейчас за грехи,
И списались бы они приземленному...
Да не пишутся без крыльев стихи,
И не шепчутся они не влюбленному...

Значит, незачем походку менять,
Как ни прожито – моё это, кровное.
У меня призванье – жизнь сочинять,
И, по-моему, оно не зазорное...

Не сбываются мечты, ну и что ж…
Не со мною, так с другими откликнется.
Да не важно на кого я похож –
И со мною жить кому - то привыкнется...

Мне сокровище к груди не прижать –
Кто - то раньше прикарманил заветное.
Но я всё - таки умею мечтать,
А мечты - они сильнее запретного...

Есть же небо – ненаглядной глаза,
Шёпот листьев, что любимой дыхание,
Если сердится, ну, значит - гроза,
А простит, так поцелуя касание...

Лучик солнечный – улыбка её,
ВОлос – словно шелкотравья сплетение.
Всё в ней – лето, ну, а лето – моё!
Остальное не имеет значения...

И пускай она сейчас далеко...
Да и кто таким сокровищем делится?
Моё счастье мне вернуть нелегко,
Но мечтается мне в это... И верится...

Сказоч-Ник