…а я уже представляла, что подарю ему на 23-е, как буду целовать его в нос, засыпать на его плече, гулять за руку, смеяться, делать ему кофе, будить по утрам, звонить ему, как поставлю в контакте «встречается с …», называть любимым…
Представляла. Потому что я всегда всё не так воспринимаю. Потому что я дура наивная... Потому что он уже никогда не вернётся, а всё продолжаю верить в чудо и надеяться. А он чужой… и мне ничего не изменить. Я просто буду любить его как раньше, а может даже ещё сильнее. И я прекрасно понимаю, что так скучать по человеку просто невозможно, но на деле оказывается совсем по-другому. Я знаю, что никто не писал таких строк, какие пишу я. Для него. Никто настолько глубоко не воспринимал этого человека, и никто в нём так не нуждался.
Пишу всё это, периодически всхлипываю, растираю тушь под глазами чёрными кругами. А перед глазами его лицо. Его счастливое лицо. Когда мы были вместе. Когда всё было хорошо.
А что сейчас? Подоконник в пепле. Изредка ноющее сердце по вечерам. Килограммы туши на уставших от слёз глазах. Визин. Алкоголь. Театральные улыбки. Тоска. Сигареты.
Сколько воды то утекло…всё изменилось.
Запомни дура, ничего не вернуть. Ты сама всё проебала!