Мне нужен жёлтый, - песчаный, сыпучий, нагретый летом и истоптанный ногами слепых кобзарей. Где песня не дороже куска хлеба, но её будут помнить и петь.
Птицы уносят зелёное, сочное, травяноё. В клювах и в узелках с собою на юг.
А мне так необходимо малахитовое и изумрудное…
Покуда стихотворения не пообещают клятвенно, пообещают жертвенно, честно и искренно, не стихать… Не стихать в моей голове. В парке моём, в кронах деревьев и в путанице облаков.
Жгучий оранжевый нужен мне, чтобы пляска вкуса. Внутри и снаружи. Чтоб с палитры стекал, мня побег за невинную авантюру.
Оранжевый, пряный до головокружения.
Мне нужен голубой. И чисто-белый. чтобы иметь возможность и повод - снова начать.
Когда слово вымолвишь – а оно в перламутр, зависает в драматической паузе.
С чисто-белого начинаешь, будто в белое одеваешься и намереваешься не грешить. Хотя бы сегодня.
Ноябрь-астеник кашляет за углом, но жалости не приемлет.
Пьеса вырастает из сказки, как из детских штанишек, и шагает по-взрослому, - лужи в обход.
Хотя иногда и по ним, в изумлении от себя самой.
