Сегодня утром нашел несколько старых писем, аж с 1 курса. От разных девушек, с разных частей России. В то время было модно заводить переписку по почте, и я активно этим занимался.
На свое удивление обнаружил, как много девушек мечтают вести переписку с военными. Кем я был тогда? Выброшенным из семьи птенцом, попавшим под гусеницы военной системы, лишенный практически всех мирских удовольствий. Переписка давала сил, добавляла уверенности в себе, убеждала в том, что дело, которое я выбрал - нужное, а тяготы и лишения, страдания не напрасны.
Ни с кем из них я так никогда и не виделся, в том не было нужды! Но память о них, до сих пор дремавшая во мне, хранит чудесные воспоминания об этих днях.
Зарывшись глубже в шкаф, я извлек пачку затертых конвертов разных цветов и размеров... В некоторых открытки к праздникам, в иных же фотографии девченок. И везде конечно исписанные аккуратными красивыми почерками, слегка пожелтевшие страницы в клетку, наполненные сотнями слов. Бегло перечитав их, вспомнил трудные моменты 1 курса, в которых эти слова были отдушиной, поддержкой. Сейчас меня пробирает гордость за этих девушек, за наших женщин, которые вот так вот безвозмездно поддерживают нас в тяжелые минуты. И стыд... За то, что прекратил эти переписки со временем сам по разным причинам...
Отдельной туго перетянутой пачкой покоятся Катины письма и открытки, различные записки, которыми мы менялись, ввиду извечной нехватки времени. В них печаль, разлука, радость, восхищение... В них тревога и тоска, в них уважение и искренность. В них стихи, песни, фотографии и даже ее рисунки - деталей, окружавших нас в моменты духовные близости. В них детская наивность и взрослый реализм переплетаются в оценках происходящих в наших мирах событий.. Ты просишь совета, высказываешь предположения, боишься за меня, описываешь свой духовный мир и переживания за неполноценность окружающего. И в конце часто извиняешься за то, что быть может пишешь не по существу и не по теме. Стихи Талькова, Тютчева, Фета дополнят возвышенность их содержания. В них и тревога, . Страх, предостережение "не слушать грязные сплетни, что питают окружающие тебя люди". Постепенно расцветают чувства и меняется содержание, становясь нежнее и ласковей, по мере того, как расцветают твои чувства... Последнее письмо ты писала почти целый год. Рвала, мяла, жгла, писала вновь, впервые в жизни не находя нужных слов. Ты их так и не нашла, не хватило силы и ты рыдала, отправляя в письме совсем не то, что нужно. И теперь уже не найдешь никогда...
Перечитанные и затертые, они аккуратно разложены и пронумерованы в порядке получения, который написан на конверте. "Когда ты будешь адмиралом, их будет несколько тысяч " - шутила ты. Я улыбался, не смея дать тебе почувствовать и тени тревоги, что жила во мне.
Тот, что бережно перечитывал их, номеровал гладил, заучивал - застрелился в ночь на 2009 год посреди новогоднего веселья.

"не пишите графиня,
нет в живых адресата...
Упустили любовь вы, как сквозь пальцы - песок.
Ах родная Отчизна, разве ты виновата, что пускаю я пулю в поседевший висок"
Но память о нем еще жива в этих строках... И яркие образы памяти хлынули из них на меня, открывая давно забытые детали.
Скамейки, лодочки, цветы, дождь, свежесть летних вечеров - все это ожило вновь. Сам не знаю зачем. Ты была счастливее всего от того, что могла быть сама собой, когда я рядом. Это так важно, когда живешь по чужим правилам...
Живые бумажные письма - отголоски прошлого века в век информационных технологий и прогресса. Но в отличие от современных средств общения - они будут жить вечно. Как хранит моя бабушка письма с фронта... Как храню их и я...