Секреты седого знахаря - БОЛЬ ДУШИ ЧЕЛОВЕЧЕСКОЙ

Взято у  Мартин Блик

Под старым раскидистым орехом стоит красивый, сделанный дедушкой еще в молодости, дубовый стол. За этим столом ученик и задает свои вопросы. Да, и сейчас они сидят, беседуют, а на столе — свежий румяный пирог с маком, который так любим настоящими ценителями украинской кухни...

 — Завидую я Вам, дедушка, каждый день люди о Вас не забывают, угощая такими вкусными творениями!

— Не так это просто, сынок. Их дары для меня — как книги, где читается их душа... Смотреть на этот пирог мне не очень легко...

— Почему? Наверное, Вы уже насытились?

— Шутки, сынок, вещь полезная... Только когда знаешь, что руки, которые испекли этот пирог, часто утирают слезы боли, то особо не порадуешься...

— Извините, дедушка, я не хотел.

— Ты ничего дурного не сказал. Не всякий способен увидеть за этим пирогом руки его творца, тем более состояние его души. Этот пирог испекла и принесла в знак благодарности одна молодая девушка. Много она болела, много неприятностей испытала... Да ты угощайся, не бойся! От пирога не заболеешь.

— А я и не боюсь. Только хочу и сам что-либо почувствовать, но пока кроме желания его “вкушать” ничего другого не чувствую. 

  — А зачем тебе что-либо чувствовать? Она обращалась ко мне, и ее боль — на период лечения, — моя боль. Но к тебе это никак не относится, как и к любому другому человеку. Лечение, как исповедь, — строго индивидуально, интимно. Да ты не стесняйся, угощайся! Он свежий.

 

Дедушка приумолк и призадумался... Затем, как бы встряхнувшись, взглянул на “студента за трапезой”, улыбнулся и сам неторопливо отломил кусочек пирога.

— Дедушка, это мы повторяем в том же стиле, что и с грушами?

— Верно. Съедая пирог, мы силой наполняем руки сотворившей его, а то, как ты и я его “уплетаем”, наш аппетит и наша благодарность наполнят теплом сердце девушки.

— Мы должны съесть его полностью?

— Как вижу, для тебя это не составит труда.

— А поделиться с другими можно?

— Можно. Сам же я не съем всего, что мне приносят люди. Я раздаю тем, кто нуждается.

— А если человек выбросит то, чем вы с ним поделились?

— Я довольно опытен для того, чтобы знать, кому и что давать.

— И все же, пострадает ли хозяин пирога, если тот, кого Вы угостили, “проигнорирует” Ваш дар?

— Больше пострадаю я сам: надо знать, кому и что даешь!, — но по законам, тонким законам мира, пострадает и тот, кто его испек, хотя и очень-очень незначительно.

— Я спрашиваю, хотя об этом уже давно и много думал и предполагал, что Вы ответите именно так...

Юноша помолчал, о чем-то серьезно задумавшись, а затем, впервые за все время встреч с дедушкой, высказал долгую свою речь:

— В моем сердце живет постоянное ощущение нелегкой доли моей Мамы... Мне сложно это объяснить, высказать четко, но то, как Вы смотрели на пирог, задумавшись, — мне знакомо. И знакомо хорошо; так же, если смотреть со стороны, выгляжу и я, студент, который сейчас живет благодаря натруженным рукам Матери. Приеду в общежитие, сяду, выложу на стол привезенное из Дома: пирожки, хлеб, испеченный в печи, яблоки, сметана, творог, консервация... Смотрю... Я спал поутру, а Мама уже топила в печи, готовила “сумку” своему студенту... А потом бежала на утреннюю дойку коров... Смотрю, а сердце сжимает... Это Руки Матери! Это ЕЕ Труд! Это Ее Боль! Это Ее Слезы! Это Ее Самоотверженная Любовь к Детям! Не дай Бог! Не дай Бог хоть крохе хлеба пропасть!!! Я съем это все, даже если не уберегу и оно испортится! Нельзя пропасть Труду Матери!.. Зачерствел хлеб? Прокисла сметана? Ничего, я съем! Я не могу себе позволить обидеть Маму тем, чтобы даром пропал ее труд...

Помню, впервые остро ощутил это чувство еще в детстве. Долго, почти целый год я просил родителей купить мне мопед. Они не могли себе это свободно позволить. Но однажды Мама, посоветовавшись с Отцом, решили дать мне деньги на мопед. Я взял их, иду в магазин, а они, деньги, будто говорят мне: “Остановись, подумай!”. Остановился. Тяжело...

Тяжелые эти “бумажки”! Впервые я ощутил тяжесть денег! Тяжесть Труда, тяжесть Доли моих Родителей!..

Я все же купил тогда мопед. Но чувство сохранилось в памяти, и живо оно до сих пор. Ваш задумчивый взгляд воззвал к воспоминаниям...

Армия. Помню и те посылки из Дома. И письма, которые согревали сердце солдата и придавали силы...

Я, дедушка, может, и выгляжу сейчас наивно, но письмо от родных всегда было в моем нагрудном кармане. Приходили свежие Весточки, а прежние ложились в вещмешок...

Высказываясь, юноша смотрел на стол, ибо внутренний взгляд был там, в Воспоминаниях, и он не видел, как дедушка, Старый Седой Знахарь, незаметно вытирал слезы на своих много изведавших Жизни глазах...

Немного помолчав, юноша вновь заговорил.

— Вот так, дедушка! Извините, что я так “расслабился”. Вы расположили меня к этой исповеди. Мне захотелось высказаться, и сейчас стало легко и светло. Спасибо Вам! Меня считают замкнутым и невнимательным. Может, это мне так кажется. Я люблю своих родителей, хотя и не умею это демонстрировать так, как это получается у некоторых. Моя правда — внутри меня, она не всегда открыта. Прячется, как в раковине моллюск... Но иначе я не умею.

Дедушка поднялся со своего места, подошел к ученику, обнял его и сказал:

— Ты Настоящий Сын! Необычайно счастлива Мать, имеющая такого Сына!

Неподдельная Любовь, не угасающая со временем. Это так редко встречается...

Ты, сынок, имеешь ту Мощь, о которой и не подозреваешь. Нет ничего могущественнее, чем Искренняя Любовь, Сострадание и Ощущение тонких Линий Мирового закона Сопричастности...

Они сидели. Долго сидели молча. Дедушка и юноша. На небе уже давно красовался Пастух-Месяц, а они сидели и думали...

Каждый думал о своем, но было в них общее, единое: Внутренняя Исповедь.

ПУТЬ К СВЕТУ.

ЖЕЛАНИЕ БЫТЬ ЛУЧШЕ...