Пригоршней стылых домов на ладони у Бога мой город, в котором всегда идет дождь, и молчат безутешные птицы, приют свой нашедшие в кронах цветущих вишневых деревьев, огромных настолько, что стоит лишь выйти на паперть ночного балкона, коснуться рукою дождями покусанной ветки, и падаешь сразу в молочно-глубокое детство, начхав на десятый этаж и безумные крики соседей, а впрочем, они ведь молчат, эти вопли – лишь отзвук немых сериалов, в котором купаются жены, мужья и притворно уснувшие дети, и каждый из них, как всегда, побоится быть первым, тем смелым, кто тыцнет на кнопку уставшего пульта, затем, чтобы встать и в глаза посмотреться друг другу, а может быть, даже заняться любовью, им проще сквозь зубы цедить лейтмотив бесконечного горького чая в прикуску со сластью копеечных драм и былых адюльтеров, смотреть на экран, за которым по-прежнему пригоршней стылых домов на ладони у Бога мой город, в котором всегда идет дождь, и молчат безутешные птицы, приют свой нашедшие в кронах цветущих вишневых деревьев, огромных настолько, что стоит лишь выйти на паперть ночного балкона, коснуться рукою дождями покусанной ветки, и падаешь сразу в молочно-глубокое детство…