Когда б вы слышали меня,
а не своё больное эго,
то различали б жар огня
и холод утреннего снега.
И голос дождевой воды,
сбегающей от дум печальных,
и этот горьковатый дым,
дрожащий над костром прощальным.
Когда б вы слышали меня…

Когда б вы сострадать могли
душе, которая пыталась,
не отрываясь от земли,
остаться таинством из таинств.
Вы б стали плакать ни о чём,
узрев, как сумерки сгущались,
и осень за моим плечом
в седую зиму превращалась.
Когда б вы сострадать могли…

Мой путь – он невообразим,
в нём каждый вздох и взгляд – на вынос,
но от пустых совместных зим
спаси нас, Господи, спаси нас.
Уйдёте вы с толпой менял,
им сумасбродство разум застит.
Когда б вы слышали меня,
когда б вы слышали меня,
я называла б это счастьем.
Когда б вы слышали меня…