Хочется сказки немного - мне много не надо.
Пусть и другим это счастье достанется тоже...
А мне бы...мне просто гулять в тишине листопада,
И чтобы ты желтый листок положил мне в ладошку.

А мне бы не думать, что все это зыбко, непрочно,
А мне бы самой потеряться в припевах-куплетах,
И удержать свое чудо в плену многоточий,
Недаром, наверное, все же я стала поэтом...

...я тихо иду сквозь осенней листвы позолоту,
Вдыхая осеннюю ясность, осеннюю свежесть.
Мне часто встречаются те, кто теряют кого-то,
А те, кто находят...мне все же встречаются реже.

...и падают листья...ложатся печалью под ноги,
Собой устилая аллеи, дорожки, тропинки ...
Так хочется
быть той одной,
той одной из немногих,
Нашедших однажды родную свою половинку...

...и падают листья...кружатся, играют, танцуют...
И ветер на ушко мне шепчет осеннюю сказку,
Что где-то есть тот,
кто ищет меня,
вот такую...
Найдет и придет, и скажет: "Хорошая, здравствуй"...

Дарья Яшенко

В шкафу угрюмом, в тихом зале
На полках КНИГИ умирали...
Нет, не плохими они были,
А просто люди их забыли.

Забившись в «интернета» дали,
Их просто больше не читали...
Желтели тихие страницы,
Где мудрость всех веков хранится,

И без людской любви, заботы
Дышали пылью переплёты.
Добры, наивны книги были —
Не знали, что их разлюбили.

Они всё ждали, ждали, ждали...
Людские руки вспоминали...
И в час ночной им снились лица,
Те, что склонялись над страницей.

Уютной лампы свет высоко
И капли яблочного сока,
Что брызнули на лист раскрытый,
Цветок засушенный, забытый,

Билет в театр, что был закладкой,
След пальца от конфеты сладкой...
И стаи галочек-пометок —
Следы раздумий, тайных меток,

Оставленных карандашом.
"Ах, как же было хорошо!" —
Они вздыхали... А за окном
Убогий мир хлебал ковшом

"Видосы" с виртуальной "фиги",
Какие, братцы, к чёрту, книги,
Где всюду тупость бьёт ключом!
В шкафу угрюмом, в тихом зале

На полках КНИГИ умирали...

Лариса Сперанская

© Copyright: Валерий Сергеевич Поваляев, 2009

А девочка выросла. Видите, девочка выросла.

Вот только искусственна вся – от ресниц до эмоций.

Немного за двадцать, а столько уже в жизни вынесла,

Что ей временами плевать, если вдруг не проснется.

И если быть честной, она и сама знает парочку,

Таких же, которым плевать на нее с высока.

Но девочка выше таких, она вовсе не парится:

Улыбка, презрительный взгляд и походка легка,

И ветер развеет послушные длинные волосы,

А девочке хочется – в пепел – и с ветром летать,

Ведь люди бездушны – кричала сорвавшимся голосом

И многие видели: плохо. Не стали спасать…

Ей только немного за двадцать, а верить не хочется

Совсем. Никому, ни на грамм. Это опыт из прошлого.

И девочке проще теперь принимать одиночество -

Ей больше не хочется искренней быть и хорошею.

Смеется. Не верьте. У девочки просто истерика:

«Не лезь ко мне в душу! А тело?.А тело – бери…»

«Ты так повзрослела!» /открыли мне тоже Америку!/

Да, выросла, мать вашу… выросла, черт побери…

© Юлечка Гаркуша

 Натали Амар,

На пластиковых окнах нет узоров,
Мороз рисует  только на стекле.
Наверно,  люди позабудут скоро
Такое чудо. Очень грустно мне…

Бывало, утром подойдёшь к окошку,
А там – картина, глаз не отвести.
Потрогаешь творение ладошкой –
Оно из холода, из снега... и блестит…

Неведомо, какой волшебной кистью
Мороз – художник  пишет по ночам.
Что заставляет его так трудиться,
Чтоб показать свои работы нам?

Есть СОВЕРШЕНСТВО всё же! Нету спору.
Быть может,  это  КОСМОС на ЗЕМЛЕ...
На пластиковых окнах нет узоров,
Мороз рисует только на стекле…
              
© Copyright: Любовь Лоева, 2012

© Copyright: Ирина Александровна Воробьева, 2016

Как нелегко быть девочкой — не бабой,
А нежной и возвышенной мадам:
Несешься по канавам и ухабам
В кибитке жизни мимо мелких драм,

Завистливых подруг, убогих сплетниц,
П**дливых мужиков, их склочных жен,
Авансов, смет, долгов, карьерных лестниц,
Любовничьих хёндаев и пежо,

Чужих границ, семейных острых граней,
Врачей, больниц, спортзалов и диет,
Горшков, соплей, родительских собраний,
Холодных зим, последних сигарет...

Чихаешь от дорожной едкой пыли,
Ворчишь на кочках: "Ох, япона мать..."

И волосы назад, и жопа в мыле,

И нет минутки бантик завязать.

© Copyright: Лисёнкова, 2019

Однажды мне судьба сказала:
Дарю, что хочешь - выбирай!
Есть все, о чем давно мечтала
И даже больше - через край:

Любви сосуд - большой и чистый,
Удачи - полный сундучок,
КремЕнь здоровья серебристый,
На деньги - золотой крючок,

На молодость - вода святая,
На стройность - сбор душистых трав.
Ключей конечно нет от рая,
Есть просто счастье - в закромах.

Соблазн большой - всего и сразу,
Но сердце побеждает вновь!
Не пожалела я ни разу:
За то, что выбрала Любовь.

 Ната Лесная

Идет весна. Мутится в голове.
Я жду тебя под гроз вечерний грохот.
Ведь Человеку - нужен Человек.
Без Человека
- Человеку плохо….

А Человеку - нужен крепкий чай,
  Ане меха, какие подороже.
И просто слышать:
- Как же я скучал!
И улыбаться:
- Я скучала тоже...

А Человеку нужен дом и сад.
И два окна. И старенькие двери.
И просто слышать:
- Как тебе я рад!
И отвечать:
- Ах, как тебе я верю!

Нужна заря. И в окна тихий стук.
И верный пес, который скрасит вечер.
И просто слышать:
- Что с тобою, Друг?
И отвечать:
- Хочу расправить плечи...

Чтоб наши чувства - не свели к нолю.
И кто далек - ставал еще роднее.
И просто слышать:
- Я тебя люблю.
И отвечать:
- А я тебя - сильнее!

Алена Васильченко

Если нравится - мало?

Если влюбился - много?

Если б узнать сначала,

Если б узнать надолго!

Где ж ты, фантазия скудная,

Где ж ты, словарный запас!

Милая, нежная, чудная!..

Эх, не влюбиться бы в вас!

Владимир Высоцкий

Опять подушка вся в слезах.
Застрял какой-то жуткий страх
во всех углах и зеркалах...
                     Что за напасть с утра...

- Что это? Остеохондроз?
Но врач изрёк: - Не прост вопрос.
Скорей всего нехватка роз,
                    а попросту - хандра...

И вот сегодня ты принёс
большой букет душистых роз!
Куда девался тот хондроз?
                     Растаял без следа.

Мужчины! Не жалейте роз.
Хотя бы веточку мимоз,
хотя б серёжки от берёз
                    дарите иногда.

© 25.11.2016 ЛИКА 

© Copyright: Оксана Зет, 2019

У нее глаза морского цвета,
И живет она как бы во сне.
От весны до окончанья лета
Дух ее в нездешней стороне.

Ждет она чего-то молчаливо,
Где сильней всего шумит прибой,
И в глазах глубоких в миг отлива
Холодеет сумрак голубой.

А когда высоко встанет буря,
Вся она застынет, внемля плеск,
И глядит как зверь, глаза прищуря,
И в глазах ее — зеленый блеск.

А когда настанет новолунье,
Вся изнемогая от тоски,
Бледная влюбленная колдунья
Расширяет черные зрачки.

И слова какого-то обета
Всё твердит, взволнованно дыша.
У нее глаза морского цвета,
У нее неверная душа.

К. Бальмонт

Осыпаются астры в садах,

Стройный клён под окошком желтеет,

И холодный туман на полях

Целый день неподвижно белеет.

Ближний лес затихает, и в нём

Показалися всюду просветы,

И красив он в уборе своём,

Золотистой листвою одетый.

Но под этой сквозною листвой

В этих чащах не слышно ни звука…

Осень веет тоской,

Осень веет разлукой!

Поброди же в последние дни

По аллее, давно молчаливой,

И с любовью и с грустью взгляни

На знакомые нивы.

В тишине деревенских ночей

И в молчанье осенней полночи

Вспомни песни, что пел соловей,

Вспомни летние ночи

И подумай, что годы идут,

Что с весной, как минует ненастье,

Нам они не вернут

Обманувшего счастья…

Иван Бунин, 1888

© Copyright: Ирена Буланова, 2016

© Copyright: Юрий Хохолков, 2011

© Copyright: Шаркунова Анна, 2012

Послать бы к чёрту спешку, суету,

По жизни надоевшие проблемы,

И не ходить по времени мосту

Туда-сюда... а просто быть Любимой!

Счастливою - до кончиков волос...

Купаться в счастье, будто в океане...

Чтоб ждать потом полжизни не пришлось:

Когда же наконец оно заглянет?!

Взлетать вдвоём с Любимым в небеса,

Бродить по звёздам и мосту из радуг...

А можно по земле - в лугах, лесах,

По улицам гулять - и это в радость!

С улыбкой, от души благодарить

Судьбу и небо за такое счастье...

И по кусочкам, всем его дарить,

Мир делая добрее и прекрасней!

А вечером, когда уходит день,

Поймав у горизонта луч заката,

Сказать СПАСИБО Богу... за людей,

За этот мир, им созданный когда-то...

© Copyright: Ирена Буланова,