Изгнание…

Он шёл по коридору.
Ему плевали в спину.
Ему кричали в душу,
и хлопали, смеясь.
Мой, Б-г… с каким задором
ему желали сгинуть,
не ведая, что рушат
единственную связь.

А он?... Упал и умер.
И небо потемнело.
И гром гремел с неделю.
И вспенились моря.
Пищали крысы в трюмах
и разом смыло смелых,
что скурвились… на деле,
самих себя чморя.

 

А море прибывало,
и стали все молиться
(кто слов не знал в помине,
но что-то разумел),
испуганно и вяло
прося богов не злиться…
И буруны над ними
осыпались как мел.

Прошли с тех пор столетья.
В похожих коридорах
сквозь крики, брань, сквозь зуммер,
пищащий с полчаса,
он шёл гонимый плетью
невежества и вздора.
Потом упал и умер.

А дождь - не начался.

< 30 июля 2013 года >

Катарсис

                 Навеяно 6-й симфонией
                 Алексея Рыбникова


Едет конница,
                мчится конница,
и бездоннится
                  тьмой бессонница
и не верится,
               и огромится,
но теперится
                 и стучит.
Тьма сожрала огни.
                          В жаровницах
тьма сочится
                и не бидонится.
Тьма смятением
                     переполнится
очень медленно,
                    как в Тай-Чи.

Так же медленно
                      в танце вычурном
травы вырастут
                    там, где вычернен
лавой снег,
              и наглядно вычерчен,
будто выскреблен –
                         Рубикон.
Очень хочется
                   просто вычеркнуть
все пророчества,
                     следом вычерпать
тьму из воздуха,
                     ставшим взрывчатым,
но… поставлена
                     тьма на кон.

Травы вьются,
                  глаза горгонятся.
Крупы трутся
                  и не попонятся.
Черно-белое море
                         тронется.
Треснет лава,
                  как хрупкий лёд.
Едет конница,
                мчится конница.
Не запомнится -
                   так…  заполнится.
Даже вороны
                 не схоронятся
там, где молнии
                     бьют вразлет.

А тем временем
                    люди спешатся.
Будет воронам
                   кем потешиться:
двум, танцующим
                     (в белом) “грешникам”
предначертано
                    дать ответ.
Вырвут каждому
                      в танце бешенном
сердце… Вспыхнут
                          в руках старейшины
оба… Небо
              покроют трещины…

Только с громом…
                      вернётся свет.

< 26 июля 2013 года >

Вторая часть 6-й Симфонии
Алексея Рыбникова:
http://www.youtube.com/watch?v=_PwIEzGvHDo

 

Девятое дело
           (Камерный поэт)

Записать на бумагу - десятое дело,
как и не записать и забыть до поры.
Я сидел. Нет – стоял. Нет  - сидел... Ты – глядела,
как над крышами стройно вздымались пары.
Там любили, прощались, надеялись, жили.
Там под крышами ждали. Там я тебя ждал.
Там слова меж парами незримо кружили.
Что
    они сторожили? Что
                                 я
                                   упреждал?

Позабыть как придумать. Свести словно выжить.
Не сойдутся под звёздами эти дымы.
Эти песни взметнутся до неба на лыжах.
Слышишь скрип?.. От того ли сейчас мы не мы?.
От того ли желанье ускорить вращенье
побуждает ладонь положить на ладонь?
Записать – на воде возродить возмущенье.
Я не знаю кого попросить: - Не долдонь!

Но пора наступает как утро сквозь сырость.
Ничего необычного в сырости нет,
как и нет недосказанных мыслей в пунктире,
а тире между точек, как мы меж планет.
Этот серый пейзаж – он скорее весенний.
Он скорее согреет, впитав новый день.
Этот звук?.. Вновь рассыпалась горсть потрясений.
Это платье... Ты помнишь?
                                    Раз помнишь – надень...

Мы столкнемся опять, убежав из кунсткамер
или камер обскура?.. Где вход в лабиринт?
Очень многое можно поведать руками.
Записать? Подарить?..
                           Если хочешь – бери!
Если хочешь – увидь. Если можешь – уверуй
в этот камерный мир, что я создал для нас.
Записать... раз десятый?.. Но снова как в первый.
В этой камерной пьесе шаги – резонанс.

Но не бойся разрушить: попробуем вспомнить.
Я сидел? Нет... стоял? Нет – сидел у стола.
Я стихи сочинял, не пытаясь исполнить.
Я не знал и не думал, что ты их ждала.
Где-то в пробках «взревали» оркестры клаксонов,
я же прятался в строчки твой камерный джинн,
твой поэт... И мечтал как потрешь ты спросонок
мой забытый блокнот и... как мы убежим.                                 

< 28 февраля 2011 года >

Крестики и нолики (Новое стихотворение).
и АНОНС САЙТА о моём Учителе

Крестики и нолики

Я хочу, чтоб вы сегодня плакали,
потому что я сегодня добрый.
Хватит объясняться в чувствах знаками.
Хватит дно искать в дырявой торбе.
Никому желать не смею горечи,
обещать от слёз тех очищения...
Если только осыпанье корочки
над давно забытым ощущением.

Я хочу, чтоб вы сегодня видели
вместо тучи солнышко в берете,
чтобы ваши каменные идолы
засмеялись звонко словно дети.
Нарисуйте, ну, хотя бы мысленно
на асфальте крестики и нолики.
Каждый всё-равно немного висельник,
но сегодня - нам накрыты столики.

Я хочу, чтоб вы сегодня встретили,
тех, кто лет так ...дцать тому заныкался,
чтобы о грехе и добродетели,
вы на утро попусту не хныкали.
Я хочу, чтоб душами не брякали,
если вас сейчас обнимет ветер.
Я хочу, чтоб вы сегодня плакали,
а потом смеялись, словно дети.

< 5 января 2011 года >









Нажмите на картинку для перехода на проект об Я.С. Черняке

ПОДАРОК К НОВОМУ ГОДУ!!!

Дорогие Друзья!!

Как обычно, я приготовил к Новому Году подарки!
Возможно, я не успею их "оформить" все сегодня и
они появятся в течении первых пары недель... но
один подарок ВАМ и себе я успел закончить.

Это моё ФОТО ПОРТФОЛИО за 8 лет. 25 отборных фото.
Заходите. Буду очень рад вашим отзывам.

http://portfolio.mikhailmazel.com


Хочу честно предупредить - сайт только на английском.
Это моё профессиональный фото-проект. Если у Вас
проблемы с Английским Языком, то Вы просто кликайте
на "NEXT"... Каждое фото при КЛИКЕ увеличивается,
при повторном клике - закрывается...

С НОВЫМ ГОДОМ ДРУЗЬЯ
СЧАСТЬЯ!!! ЗДОРОВЬЯ!!! ЛЮБВИ!!! УСПЕХА!!!

Быть знаменитым некрасиво?..

История о том как я добровольно отказался от славы,
доставшейся не мне...

Вы правильно поняли... Я создал новый веб-проект,
в основу которого легла недавняя история, как авторство
моего стихотворения приписали Владимиру Владимировичу
Набокову.

Так же на сайте можно почитать и послушать (и посмотреть)
некоторые мои стихотворения. Я делюсь мыслями на тему
копирайта и интернет популярности.

http://nabokov.synnegoria.com/



Заходите в гости. Делитесь мнениями. Буду рад.
Ваш Миша Мазель

Мы Авторы иногда забываем свои стихи -
ну скажем так - чувство выплеснулось, его сменило другое - если
несколько подряд, да и не показывал никому,
не читал вслух, не делился... Они забываются - и когда вот так
наскакиваешь на подобные случайно у кого-то в блоге...
Возникает странное ощущение: с одной стороны приятно....
(Особенно когда твое имя указано), а с другой как будто
случилось какое-то светопреставление и ты встретился
с самим собой - только давнишним (или наоборот из будущего -
потому как если принять некий парадокс за условность -
то понятие времени размоется как и пространство...)...

(На эту тему у меня было стихотворение "Кольцо Мебиуса"....)

Но вот встреча состоялась. Ты себя узнал... что-то забытое
вспомнилось... Что-то ненайденное пригрезилось... Створки захлопнулись и
ты снова здесь и сейчас. в сегодня и все что тебе остается строить новый
дом, сажать новое дерево, растить нового...

А если открыть свои книжки и листать - такого ощущения не возникнет....


Кстати...

Приятно найти не только свое стихотворение, но и очень приятные
отзывы к нему не у себя...

Я кстати давно обнаружил этот парадокс...

Видимо читатели Вебсайтов просто не успевают пиать е-мейлы,
или в гостевую - это сложно (по себе знаю - порой хочется
написать отзыв, а никак - суета суета....) а в блогах постоянные
читатели стесняются, боятся перехвалить, новые стесняются, просто
потому, что стесняются... А вот так забредешь неожиданно в гости
и тихонечко смотришь как твои строки обсуждают - и приятно,
и впервые за много дней (недель, месяцев) ощущаешь - не зря.... :)

МОРСКОЙ ТРИПТИХ (продолжение Истории с Набоковым)

Стихи Михаила Мазеля из сборника
"В краю невыпавших дождей" (Нью-Йорк. 2003 год)
Продолжение ко вчерашнему рассказу о том
"как я побывал Набоковым". Решил показать
три стихотворения (включая "Разговор")
объединённых мной в литературный Триптих.





МОРСКОЙ ТРИПТИХ


© Иллюстрации авторские (Михаил Мазель)

РАЗГОВОР

                                        ... Оле Шишкиной

- Послушай!
Я знаю, за морем,
немного за  горизонтом,
есть остров...
- Я знаю. Возможно,
туда улетают птицы
и на ночь садится солнце...
- Послушай, ты только послушай!
Бывает такое на свете:
там небо всегда голубое
и дует попутный ветер.
Там утро свежо и прохладно,
и нежен, и тёпл там вечер...
Махнуть бы туда
нам с тобою.
Мы счастливы будем
и дети...
- Что будет, когда мы вернёмся?

"Читать Дальше"

Ссылки по теме:
- "Остров Росмантики" Мой самый первый проект (открыт 14 лет назад)
   (Стихотворение на заставке)
- http://mikhailmazel.com/vkndt.html
    Книга полностью (текст)
- http://mikhailmazel.com/vk001.html
    Книга полностью с авторскими (моими) иллюстрациями
- В краю невыпавших дождей
    Превью на сайте типографии (удобнее)
- СОБСТВЕННО сама 'История "с Набоковым"'

PS: За последние несколько дней "Набоков" получил больше отзывов
чем я за 14 лет (на это стихотворение). Вообще - мне грех жаловаться на
обратную связь к моим стихам, фотографиям, песням, веб проектам.

ОТКРОВЕННЫЙ РАЗГОВОР 6
Как я побывал Набоковым
или... стихотворение с историей

В этом ролике я читаю моё старое (очень важное и дорогое мне)
стихотворение "Разговор" (из второй книги "В краю невыпавших дождей"
и немножко рассказываю о себе. Буду рад, если Вы не пожалеете
10 минут послушать и еще нескольких минут почитать текст ниже.

ВИДЕО ПО ССЫЛКЕ:
http://video.mail.ru/mail/mikmazel/411/465.html



или
Буду рад новым знакомствам. Пишите...

Пользуюсь случаем ВПЕРВЫЕ за много лет, хочу
сообщить, что те кто живёт на Американском Континете
могут заказать мои книги ОНЛАЙН. (В Европе и Азии
тоже можно. но увы доставка очень дорогая).
http://stores.lulu.com/mikhailmazelphotoart

Почитать Мои стихи бесплатно можно
в моих блогах и на моих вебсайтах.


Дорогие друзья, знакомые и не знакомые.... люди!
Я Вам очень рад :)

"Читать Дальше"

PS: Я там в ролике говорю о 14-летии творческой деятельности...
Речь идёт об... веб-творчестве. Пишу я с 1987-го года.

Я не забыл про 5-й ОТКРОВЕННЫЙ РАЗГВОР.
Он - продолжится....

Мои литературные публикации за 2009 - 2010 годы

В прошлом году не дошли руки (а может я забыл?) поэтому выкладываю
публикации моих стихов в разных Альманах за два последних года.







ПУБЛИКАЦИИ 2009 - 2010 гг.

Читать стихотворения

Здравствуйте Все.

Я чаще бываю на http://mishamazel.livejournal.com
и в Блоге МЕЙЛРУ под ником mikmazel

Но постараюсь не забывать и этот блог

ПРИГЛАШАЮ на мой НОВЫЙ проект:
МОНОЛОГИ С АНДРЕЕМ МАКАРЕВИЧЕМ

http://makarevich.synnegoria.com

- Как обычно, "оформление" идей в проект заняло у меня около 5 (пяти)
дней и ночей. (Случалось, что хватало одной ночи).
- Как обычно, это произошло в течении года (реально 9-ти месяцев).
- Как обычно вынашивал я идею года 3, а если считать от задумки - лет 5.

ЧТО ТАМ?

- Там Цикл из моих стихотворений "Монологи с Андреем Макревичем".
Стихи отобранные за 20 лет. Стихи, как легко догадаться, так или иначе
связанные с творчеством Андрея Макаревича, Команды и ОКТ.
- Так же - там воспоминания о моих "встречах" (не личных) с творчеством
этих замечательных людей, начиная с... 1977-го года.

Этот проект НЕ приурочен к Дню Рождения Андрея Макаревича и Концерту,
завершающему Тур, посвящённый 40-летию группы "Машина Времени".
НО совпадение КОНЕЧНО ЖЕ не случайное :-)

ЗАХОДИТЕ!!!
(Любая ПР акция моего проекта,
в ваших БЛОГАХ,
как и отзывы, тут или в гостевой книге)
с благодарностью ПРИВЕТСТВУЮТСЯ

ДИСКЛАЙМЕР:
Стихотворение написанно ступеньками,
котрые тут сбились

- I -

Моя муза носит очки
(незначительный минус)
и длинные волосы.
А я, признаюсь вам, – сдвинулся.
Я почти умираю
от её голоса.
Она
невысокого роста
и худощавая.
Она лучше всех готовит
щи из щавеля.
Свою собаку она
называет Авелем.
И это правильно,
что она
считает меня сумасшедшим...

Привет всем подошедшим.

* * *

Мою музу зовут Алёна.
Она живёт в центральном районе
нашего города.
А я
отпустил бороду.
Небольшую.
Уже лет как пятнадцать.
И я рад стараться
уколоть при случае
в щечку.
Я всякий раз ищу щёлочку
в её серьёзности.
(Есть у меня и другие особенности.
Улыбка... и отсутствие собранности).

* * *

Иногда мне почти удаётся...
Но всегда остаётся
поле
для новых попыток.
И это совсем не пытка.
Кстати
и Алёна не жалеет напитка
своего поцелуя,
хотя не часто балует...
и это правильно.
Ведь поцелуи – отравлены
моей не решительностью.
Отчасти
она простительна.
Но...
длительность ожидания становится ощутимей.
Как ветер.
* * *

Алёна без сомнения светит
(в университете, и на работе).
И её совсем не заботит такая солнечность,
как и соло на флейте,
к ужину...
Она просто простужена.
А я как будто контуженный:
сперва с рождения, а потом и ею.
Я, по правде сказать, шизею.
И не от взгляда и вздоха –
от шороха.
От бровей над очками.
И всполохи
затмевают и взгляд, и сознание
итак, уже мающееся, скачками,
что прибавляется к моим странностям
в вечернем свете.
(Спрашивается – куда же больше,
А всё туда же).
Я припрячу, пожалуй, пряности.
Я обожаю щавель, и непереношу
петрушку и спаржу...

- II -

Я спрятал Алёнины очки, и она
идёт и щурится.
Ей кажется,
что на неё смотрит вся улица.
Улица
может и смотрит.
Что мне она.
Мне она
не видна,
хотя зрение было нормальным.
Улица ведь
нереальна,
когда на ней...
Ясное дело, что видней
мне кусок за Алёной.
Всё остальное – покрыто плёнкой
ненужности
и... уже известной контуженности,
вашего покорного брата.

Подтягивайтесь ребята.











* * *

Я уже не боюсь
класть ладони на талию
одновременно болтая
(чего не делал до этого).
Я осмелел числа третьего
(тому назад).
И, по правде сказать
я рад.
Мне – осталось немного:
Показать свои стихи
и фотографии
подробнее
рассказать биографию.
Пойти со временем в ногу.
Не пытаться преодолевать это жжение.
И...
Сделать Алёне предложение.

* * *

Спасибо, Господи, что нету предела
мурашкам на моём теле,
поломкам в мое разумности,
зачаткам моей необузданности,
за то, что в сознании идут скачки...

* * *

Алёна отыскала очки.

Я – поправил её чёлку,
чем и расширил щёлку
собственной смелости.

Расширил...

Не от этого ли так сводит челюсти.
И откуда
Такая смешинка?

Мимо промчалась машина.

Так странно,
что я её заметил.

И почему так светел
этот вечер.
Это он
расправил мне плечи?

- Мишка,
Мой взрослый ребёнок.
Что случилось?
- Выходи за меня замуж!..



* * *

Получилось?

* * *

Пёс Авель
лежит на кабеле, который
я тяну к компьютеру.

Сегодня четвертое.
Утро.
Мне кажется.
Мне это часто...
Что части
реальности сглаживаются
время от времени
в завихрениях
моего воззрения.

В очках у Алёнки отличное зрение,
но даже в очках Алёнка меня не гонит.

Неужели?..

Неужели я понят.

- III -

У неё в рюкзаке моя книжка.
А я
изучаю стрижку,
которой нету.
Мой разум
сплетается в косу
совсем без спросу
как и её волосы
в моих руках.

И я затерян в веках.
Или в веках.
Я
их целую.
Я в реку вхожу
вторую.
Ищи, где я – свищи.

- Алёнка...
-?!.
- Сготовь нам щи.
Будь другом...



Ребята, я не хочу из круга.

< 1 -9 мая 2008 года >

Друзья.

Я сейчас сижу в состоянии подобном лёгкому трансу.
Дело в том, что после того, как лет пять назад я написал мою
"Рассказку о Лисёнке и королеве шуршариков", я настолько
вложился в неё (на столько вложил в нее всего себя), что
меня не осталось на другую прозу. Я много раз начинал писать
и рассказы, и повести,и даже два романа (или толстые повести)
продумал вплоть до детального синопсиса. Но некий злой цензор
внутри меня всё забраковывал.

Сегодня впервые после окончания "Лисёнка" он приоткрыл
маленькую щель. Не знаю ещё почин ли это....






У каждого свои заморочки



- Привет!
- Ну, привет, коли не шутишь...
- А, когда это я шутил? Обижаешь!
- Боже упаси.
- Значит всё-таки узнал.
- Не то чтобы узнал, скорее... догадался.
- Надеюсь, не помешал?
- Ну, как тебе сказать... Хотя даже если скажу не то, что думаю, ты всё и так прочтешь...
- Прочту. Куда деваться-то.
- Так, может, ты наперед всё знаешь? Тогда и спрашивать нечего.
- Знал бы наперед - не спрашивал. Читать одно, предвидеть другое.
- Тогда зачем?
- Ты не прикидывайся. Разочаровать меня хочешь? Не выйдет. Мой коллега, что за тобой уже не первый десяток лет таскается...
- Хммм. Так значит ты из другого ведомства? А, где же тогда...
- Да, не дрейфь, он тут поблизости.
- Покурить отошёл?
- Мы не курим.
- Прости, я не по злобе.
- Да ладно, я знаю. Не бери в голову.
- Так если ты из другого ведомства, то....
- Не волнуйся. Из другого, но не оттуда, откуда ты подумал. Я представитель исполнительной...
- Исполнительной?..
- Ты ведь давно хотел кое-что узнать. Мы тут с коллегами посовещались, и решили, что настала пора помочь тебе в твоём вопросе.
- Я разве...
-
Опять ты за своё, забыл с кем дело имеешь... В общем так, я внимательно
изучил твою программку, и момент выбрал не случайно. У тебя ещё две
минуты есть на размышления...
- Кажется понял. Как надумаю - свистнуть?
-
Да нет, зачем же свистеть. Мне совсем не требуется, чтобы ты после
стольких лет безупречного исполнительского искусства впечатление о себе
испортил. Хотя, возможно, они-то решат, что так и надо. Плюс я и без
твоего свиста...
- Чёрт, я действительно стал тормозить с годами...
- Да нет, годы-то тут не причем. Да и какие они твои годы. Не прибедняйся. Только можно тебя попросить...
- Ох. Ради Б-га прости. Сорвалось.
-
Вот. Так-то оно лучше. И... у тебя осталось времени чуть больше минуты.
А я второй раз бросать неотложные дела ради твоих причуд не смогу.
- Эх...
-
Что вздыхаешь. Осторожнее. Заметят. Чувствуешь сколько глаз за тобой
следят. Посмотри: им и невдомёк, что ты делаешь одно, а думаешь совсем
о другом. Осталось сорок восемь секунд. Ты что отказываешься? И,
кстати, о глазах... Решишься - на секунду сверкнут у тех, кто... Ты
куда. Ты никогда не отступал во время исполнения этого соло назад от
края сцены. Неужели ты думал, что я против твоей воли смог бы это
сделать. Тоже мне профессионал. Сам не знает, что он хочет. Столько лет
тут гадал, кто из его публики идиот, кто бездушен (в вашем понимании
этого слова). Срываешься тут с совещания ради него. Необходимые дела
откладываешь. Хочешь приятное сделать хорошему человеку. А он видите ли
передумал. Вечно вы поэты колеблетесь. Даже Он не всегда понимает, что
вам нужно. И лечить вы хотите, то что не в вашей компетенции, и знать
не желаете, кого вылечили. Да возвращайся уже. Вон как хлопают. Не
буду. Не буду. Вот же прорва. Два раза меня повторять заставил. Ну
ладно, мне пора. Тут в паре кварталов один твой коллега концерт даёт.
Этот правда не заморачивается вопросами этики. Вылечил - не вылечил.
Этого интересует только, кто еще раз билетики на его так называемое
искуйство купит Да побольше заплатит. Эх люди, люди...
Заморачиваться... Неплохое словечко. Сами придумали? Мы вас такому
жаргону не обучали. Бывай. А то твой... уже нервничает: ладно там,
гитарное соло две минуты в состоянии транса отыграть, но петь-то и с
нашим братом болтать даже у тебя - мастера не получится. И... на самом
деле я даже рад, что ты отвернулся. Хотя я и не стал бы на твой вопрос
отвечать. Не сверкнули бы у них глаза. Я ведь, как и ты, профессионал.
Я прекрасно понимаю, что тебя ведь не количество волнует. Прощай. Мои
услуги тебе не понадобятся.


* * *



Зрители
расходились с концерта. Два приятеля задержались на входе. Один из них
ловким умелым щелчком поддел снизу пачку сигарет и схватил вылетевшую
оттуда губами. Щелкнув зажигалкой, он произнес, чуть невнятно:
- Ты
заметил, старик сегодня в транс вошёл. Я уже раз пятнадцать на его
концертах был за последние двадцать лет и ни разу не слышал, что бы он
так... так...
- Так отрешенно и одновременно так чисто отыграл это соло?
- Примерно это я и хотел сказать, старик.
Он
чиркнул, успевшей погаснуть от внезапного порыва ветра зажигалкой,
прикурил и затянулся: медленно, как бы смакуя, что-то одному ему
ведомое. Товарищ смотрел на него, ожидая продолжения беседы. Люди шли
мимо молча, или обсуждая концерт. Никто ни на кого практически не
обращал внимания. В том числе и на этих двух приятелей. И только некто,
незаметный со стороны, уловил, как вспыхнули на секунду глаза у того из
собеседников, которого назвали ласковым, не соответствующим еще его
возрасту обращением "старик".



< 21 января 2009 года >

... И вдруг в поле зрения возникает снежинка
иливернее - хлопь.
Я начинаю изображать ужимки,
давая возможность подумать,
что парень пьян.
"Какая дрянь
эта ваша за..." (*)
Выключаю дивикс... Шиза?
Не уверен. Скорее захлёб.
Ёп
Эрэсэт
Тэ
Терменвокс зазвучит в пустоте.
Я тоже звучу руками.
(Искусство в том насколько приблизиться)
От белого ёжится слизистая.
Но не коснувшись
их стая тает.
И вот их почти уже нет.
Свет такой же дневной.
Мне слышится в нём - Не ной!
А я и не...
Но юн
идиотским образом.

Каюсь.

Как хлопь
я порхая остался
на белом пятне поля зрения.
Ах, Лев Сергеичь ...
Парение
Роден лишь ваяет из воска
и Вы, на своём терменвоксе...

Не нужно врача
я не сбрендил.
Спросите потом в Википедии
слова что, возможно, не поняли.
Когда я писал без иронии?
Всего и хочу тронуть души,
реально сердец не коснувшись
руками...

Движенье.
Захлёб.
Мир превращается в хлопь.
Я тоже.
Порхаю завьюжен.
Увы
вам не видно снаружи.

< 19 января 2009 года >

------------------------------------------------------------
(*) Намёк на известную цитату из культовой
комедии "Ирония судьбы или с лёгким паром"




http://www.youtube.com/watch?v=zVI9X5fsanw

Интервью со мной:

Миша, здравствуйте. Приятно видеть известных людей у себя в студии.
1. Тоскуете ли по России? Часто ли бываете на родине (о травме я понял, но все же...)?
2. Насколько сейчас велика роль сюжета для небольших прозаических произведений? Откуда берутся сюжеты?
3. Клуб Русских Писателей Нью-Йорка - насколько часто он собирает людей для живого общения? Или это, скорей, издательский проект?
4. Что для Вас интернет?
5. Что читаете в данный момент? Что бы могли посоветовать?
6. Сборник собственных текстов со своими же иллюстрациями - это реально?
7. Пожелайте что-нибудь нашим читателям, пожалуйста.


Ответы тут:
http://1gor.livejournal.com/155564.html

Concerto Grosso

Не легче ни создателю*, ни жертвам
от факта, что исчерпаны сюжеты.
Луна сияет в небе - не прожектор,
и нет давно застиранных манжет.
От веры в то, что всё не так уж плохо
не пишутся ни лирика, ни проза.
Несёт романтиком, политиком и лохом
от веры этой... Вам бы всё всерьёз.
Но делая строку предельно мрачной,
изготовляя боль, и тихо плача,
ах, милый, дорогой, циничный мальчик,
прошу не торопись рубить с плеча.
Тебе не разминуться с парадоксом...
Заслушаюсь опять Concerto Grosso.
Вивальди не ответит на вопросы.
А кто сказал, что задан был вопрос.
Далась тебе, малыш, зачем-то правда.
Одна в ночи услада и отрада
придуманная новая преграда,
и россыпью в лощине города.
Как наставленье - Всё преодолейте! -
звучат в твоих ушах смычки и флейты.
И новый лист навязчиво белеет.
А ты застыл: не мальчик, не атлет.
Луна сияет в небе одиноко.
Звучит под нею вечное барокко.
И вновь тебя волнует подоплёка.
И новый начинается урок.

< 14 января 2009 года >

* Обращаю ваше внимание на то,
что слово создатель написано
с маленькой буквы

Vivaldi - Concerto Grosso in G Minor RV578

http://www.youtube.com/watch?v=71Rhuh2TSR8

Очертанья

Оседают словно пыль
сумерки на очертанья.
Пароход давно уплыл.
Звуки замерли в гортани.
Холод. Иней. Нет теней.
Расплываются антенны.
По обшарпанной стене
с крыши спустится смятенье.

Ты портрет и я портрет.
Ропот. Порт. Часы с кукушкой.
Стрелок новый пируэт
и ладошка на макушке.
Обернулся... Гребешок.
Слабый отсвет от окошка.
Ропщет Петя-Петушок
и вспугнуть боится кошку.

Дым-пушок. Знакомый взгляд.
Чёрта? Бога? Провиденья?
Женщины?..
Глаза палят
холодок ночного бденья.
Оседают порошком
на лицо с планет веснушки.
И покуда в горле ком
сумерки продолжу слушать.

< 13 января 2009 года >

Тирада

Превозмогая зуд в конечностях
я ухожу с проспектов в улочки.
Там на просторах поперечности
брожу меж листьев и окурочков.
Ведомый глупостью ли хитростью
меж гордостью и огорчением,
непризнанность считаю милостью,
а неприкаянность - стечением.
А город - то закроет жалюзи,
то распахнет их со смущением.
И нет ни зависти, ни жалости,
а только самоощущение.

< 12 января 2009 года >

Хроническая прострация

Вы мне не верьте. Я вас обману.
За грустью и серьёзными словами
я втихаря опять гоню волну
и втайне по ночам плету орнамент.

Я больше не лирический поэт.
Себя я заставляю не влюбляться.
А склонность покупать не тот билет
вам объясню хронической прострацией.

Я вето наложил не на порыв,
а на тенденцию к невольным разрушеньям.
Я сам придумал правила игры.
а боль оставил тайным украшеньем.

На первый взгляд я больше не чудак
и научился к сорока годам цинизму.
Да здравствуют вселенский кавардак
и местная победа аскетизма!

Вы скажете герой моих потуг
ни на толику не сменил повадок.
Да не сменил... Вам ясно, что не вдруг?
Признаюсь - да... До лирики он падок.

Но вы же знаете: не гоже проводить
меж ним и мной в пространстве параллели.
Я разницу запрятал на груди.
Не знаю, что опять вы углядели.

Кто тут в глазах моих увидел свет?
Кто в волосах упорно ищет ветер?
Я больше не лирический поэт?

Друзья! Прошу,
хоть кто-нибудь,
ответьте!..

< 11 января 2009 года >

Два предупреждения:
а)Это не лирика, которую вы у меня привыкли обычно читать.
б)Я пишу "это слово", как Игорь Губерман, через "А"



Проблема выбора

Слова воняют резче, чем гавно.
Мысль не нова... Не мысль: одно звено
в цепи сомнений и шагов. К прозренью ли?
Прервусь. Не ровен час, начну юлить.

Не пахнут только деньги - это факт.
Не пахнут яд, предательство, контракт.
В цепи событий, бед, побед и встреч
пытаюсь звук от запаха сберечь.

И очень стыдно мне, что не с руки
понять, чем вечно пахнут дураки.
Прозрей!.. Они всегда смердят тобой,
вспотевшим вызывая их на бой.

Уймись, тебе уже не двадцать пять.
Прошла пора с такими воевать.
Цепь не порвать. Цепь не перепаять.
Не научиться обоняться вспять.

Гавно нельзя разбавить не гавном.
Не быть им многим просто не дано.
Но нам в конюшне этой надо жить.
Геракла дух над миром вновь кружит.

Не делай вид, что нюхаешь букет.
Его нельзя окрасить в синий цвет.
В цепи вопросов - как, зачем, куда -
гудят над рельсами, как раньше, провода.

Струится над Землей в эфире речь.
Пытаюсь звук от запаха сберечь.
В свои уже, увы, не двадцать пять
учусь как выбирать, что не читать.

< 10 января 2009 года >

Юмореска номер 7

I.

Она не читала
ни Алые Паруса,
ни Маленького принца,
и вы будете смеяться:
она и без них стремится
интуитивно к гармонии,
к счастью
и просто к свету.
Не обязательно дожидаться лета
с умением греть самой.
Её волосы,
обхваченные тесьмой
взрываются рыжими красками
среди обыденности.
Ей не хватает ласки.
Ей так обидно
быть мною придуманной.
Душа надрывается струнами.
Все мы порою умные.

Она пока не читала
и Капитана Блада.
Ей нету со мною сладу.
Пока сочиню, что ей нужно
она приготовит ужин
на фоне ковра с парусами.

Струнные вздрогнут басами.

II.

Она мелкий винт в бухгалтерии.
Какие там Блады и феерии...
Там "грин" означает другое,
а главный романтик там Голем.

Раздевшись до гольфов и трусиков,
зайдёт под никнеймом lapusenka
на сайт вебтрансляций для взрослых,
забыв, что царят там подростки.
От их притязаний уставшая,
которую ночь недоспавшая,
покажет на сайте livejournal
свою наготу ре-мажорную.
И дальше (совсем не порнографы)
слетятся на звуки фотографы,
но комменты будут заскринены...

Её назову я Ариною.
Ареною - рыжею бестию.
(Так будет по тексту уместнее).




III.

Арине не спится.
Арина надела футболку.
Арине тинэйджеры побоку.
Она утомилась шугать недоумков матом.
Её небольшая зарплата
съедается Стримом и цацками
и фильмами (в целом дурацкими).
Уже СМОТРИ.КОМ ей не мил:
достали альтами "Сними!"
И где она... эта гармония?
Ищите её в филармонии.
Арина и слова не слышала.
(Последнее кажется лишнее).
Закурит она и прищурится,
а мне в это время почудится,
что снова пленен её кожею,
забыв, что заслушался Дворжаком.

IV.

По разную сторону творчества
играет дуэт одиночество.
Я вряд ли Арину согрею
подсунув ей сказку про Грея.
Пылится давно он стуле,
а я над стихами сутулюсь,
под скрипку м'сье Перелмана.
Нет, нет в её жизни обмана.
Пусть сводит Арину с ума
не Дворжак и не Yo Yo Ma
Арина стремится к гармонии.
И мало кто знает как больно ей.


V.

Вступают мечтательно струнные.
И нечто иное - бесшумное.
Ко мне наклонился Озава,
а к ней нищий бомж у вокзала.
Нам с ней не получится встретится
Фломастер в руке моей вертится.
Ты где, моя рыжая бестия?
Вопрос по всему не уместный.
Давно ведь я сбился со счета.
стихи ведь совсем не работа.
И чтобы не выйти из образа
создам эротичней ей позу я.
Пусть спит она с новую книжкой
слегка к монитору склонившись.
Не с Гринном и не с Сабатини:
там схемы на месте картинок.

Забыв что работает камера,
забыв что тинэйджеры замерли,
что рыжих волос ее кончики
прикрыли, что видеть им хочется.
Она очень сладко потянется.
Как долго фантазия тянется...

В Джимейл придёт новый конвертик.
Арина на завтра ответит,
фотографу: - "Да, я согласна".
Она ведь и в правду прекрасна.
Арине всего девятнадцать.
Ещё ведь не поздно подняться.
Согреть и самой обогреться.
Простите, захлопнулась дверца.

Я больше Арину не вижу.
Простите. Ведь я не в Париже
её поселил, и не в Нице.
Совсем не считаю страницы.
Забыл, что пишу не поэму.
Её до конца я раздену.
Укрою заботливо пледом,
и в дождь по делам сам уеду.

Мне стыдно бросать в одиночестве,
не дав ни совета, ни отчества
Арину, хранящую лето.

Мне нечего ей посоветовать.

Ей снится свиданье в театре.
Всё так и получится. Завтра.
(О чём я... Да я о Джимейле...
Мели же романтик Емеля).

VI.

Я не читал Кундеру и Мураками.
Я мало, что умею делать руками
Так,.. немного в фотошопе.
Конечно в Ворде
Пусть мой английский не твердый.
Пусть мир мой изрядно заштопанный,
но снова и снова как вкопанный
застыну с фломастером в комнате,
в которой достаточно копоти,
травы, гор, полей, рек и моря.
Я спорю. Я верю. Я вторю.
И нет ни Москвы, ни Нью-Йорка,
вот только откуда-то хлорка
слегка возвращает в реальность.
Такая земная тональность.

Я слушаю... правильно - Дворжака.
До непониманья, до дрожи.
А на мониторе картинка:
модель - Ермакова Арина.

< весна-лето 2008 - 6 января 2009 >

С НОВЫМ 2009 ГОДОМ!
Здоровья, счастья, любви, удачи!

Искренне ваш....

С НАСТУПАЮЩИМ
НОВЫМ ГОДОМ!!!!

Я рад, что и в этом году мне удалось остаться верным давней традиции -
поздравлять моих друзей, френдов, читателей с Наступающим Новым Годом
лирическим стихотворением с элементами Новогоднего Ожидания.



Иллюзия иллюзии

Я всегда ношу в карманах шарики.
Шарики из слёз и хрусталя.
Ты однажды тоже станешь маленькой,
пальцами их нервно шевеля.
Переставь местами явь и прошлое.
Забеги на пару снов вперёд.
Новый Год укроет всех порошею,
как щенков в корзинку подберёт.

Ты поверь, что это не алхимия,
отливать из слова серебро.
Станут тени наши тёмно-синими.
Упадёт монетка на ребро.
Нет чудес. Есть залы ожидания
с потолком из звёзд: на всех одним.
Шарики вертеть - не просто мания,
пусть и выглядит тому слегка сродни.

Снегопад укроет всех порошею
и затихнет. Я подброшу вверх
шарики мои печалей крошевом
и услышу твой счастливый смех.
Шарики взлетят и не воротятся.
Звёзд прибудет в мёрзлой синеве.
Серебро на небе не испортится
(пусть сомненье выглядит верней).

Ты поверь, что это не иллюзия,
не гипноз и не игра теней.
Шарики мои нас свяжут узами
проведенных вместе новых дней.
И не страшно то, что не получится
отличить те шарики от звёзд.
Серебро назад вернётся лучиком.
Хорошо, что Мир совсем не прост.

< 29 декабря 2008 года >

Энный полустанок

Евгению Клячкину


Свободен - значит одинок.
Не парадокс - банальный выбор.
Метнутся стайкой из-под ног
невозмутимо, словно рыбы,
слова и тени этих слов
сквозь пыль и вечное сомненье.
Не ледоруб и не весло
в пространстве вызовут волненье.

Вставай с колен: читать следы
в широтах этих, парень, глупо.
Свободен - значит до беды
и до любви шагать и хлюпать
походкой чёткою, как слог,
по буквам падающим снегом.
Плечо заденет за отрог
преграды, собранной из "лего".

Свободен - значит не нашёл
и эту блажь ещё не бросил.
Чуть различимо "хорошо"
воткнёшь ты в Землю новой осью.
А за спиной цепочка дат
под песнями: а-ля зарубки.
И недоступная звезда
быть продолжает самой хрупкой.

Свободен значит снова - ты.
Непонятый, хотя доступный.
Среди галдящей пустоты
желаньями встают уступы.
Рука, объятья, поцелуй...
исчезнут энным полустанком.
Свободен - значит зафрахтуй
вновь одиночество подранком.

< 28 декабря 2008 года >



Несколько месяцев назад, может быть 2-3, может быть 5 -7, не вспомню уже как -
но в чётках перебираемых слов, строк - пришли слова "свободен - одинок". Прекрасно
понимая, что такое сочетание не могло не быть использовано, и сознавая, что я даже
что-то слышал я набрал в Гугле "свободен одинок" и тут же нашёл ссылку на песню
Евгения Клячкина на стихи Александра Городницкого "Элегия".

Первое моё желание было послушать и вспомнить. То, что я её слышал, сомнений
не было, но... Но желание написать стихи с этими словами остановило.

Стихи не давались. Менялся ритм. Менялись рифмы. Менялся смысл. Постепенно
строка за строкой родилась первая строфа и.... так и оставалась долгое время
единственной.

Я не планировал писать посвящение Евгению Клячкину. К тому же, если опираться
на строку-совпадение, его следовало бы адресовать Александру Городницкому,
которому я в своё время посвятил несколько моих стихотворений, в том числе одно
из ранних, которое совершенно случайно попало к нему и... ну те кто знает - знает.
Не об этом речь.

В общем, сегодня, когда я , наконец, закончил стихотворение, я все же решил
посвятить его Евгению Клячкину. Не из-за этой строки... строки для посвящения,
конечно мало. Просто оно отражает одно из моих "восприятий" его творчества.

... Т

Эта скамейка начало дороги к осени.
Зелёная, но упирается в жёлтые листья.
Не вижу, но кто-то щекочет мне щеки косами,
и тщетно пытается с этой скамейкой слиться.

Вы не смущайтесь мне пальцем висок покручивая.
Мне не обидно. Я к пониманью привыкший.
Для вас та скамейка лишь нечто в опавших сучьях.
А я в их компанию хитростью так проникший.

Я точно знаю - у осени есть водолазка
из серых, зелёных, белых и чёрных линий.
Я слышал как славно она сочиняет сказки,
которые к вечеру спрячет в портьерах ливней.

Если кто-то со мной заведёт беседы о лете
я просто не стану спорить. Пускай щебечут...
Её голубые глаза в оправе из веток
пронзают насквозь. И странно... при этом лечат.

Косы щекочут щёки. Доски ведут в ноябрь.
Те кто её не видят - всё те же люди.
Я сквозь оправу веток кажусь ей храбрым.
Она мне сейчас подарит из листьев штрудель.

Мне снова никто не поверил. Оно мне нужно?
Ведь видел её глаза я в очках из веток.
Пусть доски скамейки воткнутся в декабрь вьюжный.
Мне хватит теперь, надеюсь, песен и света.

< 28 октября - 30 ноября 2008 года >

Родился в Москве в 1967. Закончил математическую школу 444 и технический ВУЗ, но стал лирическим поэтом и фотографом. С 1997 живу в Нью-Йорке.

Подробнее с моим творчеством можно познакомиться на профессиональном сайте: http://www.mikhailmazel.com

Фотогалереии: http://myphotos.synnegoria.com

Мои веб-проекты: http://www.synnegoria.com

Свежие стихи и фотографии: http://mishamazel.livejournal.com