Что это за чувство, когда ты понимаешь, что ты — дома? Когда, еще не проснувшись до конца, в мягком ворохе одеял и подушек вдруг натыкаешься на теплое, родное, дышащее сном тело того, кого любишь. Когда спустя годы возвращаешься в тот дом, где жил ребенком и необдуманно рассматриваешь все полки, ящики, шкафы, словно в поисках чего-то, и находя старую сломанную игрушку — улыбаешься. Когда ты точно знаешь, что на самом обычном диване место слева — самое удобное, потому что матрас там продавлен уютной ложбинкой, а на подоконник рядом можно ставить чашку…

Чувство дома… Оно где-то глубоко в нас, и уходя, мы уносим его с собой, чтобы одарить им новые места и новых людей. И поэтому нам некуда и незачем возвращаться. И стоя на пыльной проселочной дороге, вдруг понимаешь -ты еще в пути, но ты — дома. И сейчас, глядя на вещи, так и не ставшие мне родными, я понимаю, что однажды моя повзрослевшая дочь будет осторожно брать их с тем же чувством щемящей ностальгии по детству. А я… Я буду с тобой. Искать тебя, любить, терять и снова находить. Жить с тобой и умирать с тобой. Потому что когда-то давно, много жизней назад, это странное чувство, не любовь, не дружбу, а чувство дома, я оставил тебе, уходя. И теперь рядом с тобой — я нахожу свой дом. В тебе. И знаешь, я не хотел бы, чтобы было иначе.

Аль Квотион