Жизнь-это больница,где каждый пациент мечтает перебраться на другую кровать(с) Бодлер |
Наверное, надо что-то написать.
Но что могу написать я, невидящий солнце в ясное небо?
Сижу. Закинув ногу за ногу. Пью чай. Слушай шансон.
Нет, нет, не тот шансон, что сочится по старым харьковским
дворам.
Нет.
Французский. Французский.
Над головой - тучи Лондона. Уныло, вяло, толкая друг
друга в бок, они переваливаются по городу.
Пахнет плесенью.
Квартира не убрана.
Где-то там за окном летает птица. Моя птица.
У меня давно не проветрено, а утром шел дождь.
Я пропустил его. Вы представляете? Ко мне
утром стучал друг, а я ему не открыл.
Он обиделся. Пускай...
Четыре дня не выхожу на улицу-
искусство быть посторонним.
P.S. Достаю свою коллекцию улыбок и
выбираю на завтра.
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |