Наверное, надо что-то написать.

Но что могу написать я,  невидящий солнце в ясное небо?

Сижу. Закинув ногу за ногу. Пью чай. Слушай шансон.

Нет, нет, не тот шансон, что сочится по старым харьковским

дворам.

Нет.

Французский. Французский.

Над головой - тучи Лондона. Уныло, вяло, толкая друг

друга в бок, они переваливаются по городу.

Пахнет плесенью.

Квартира не убрана.

Где-то там за окном летает птица. Моя птица.

У меня давно не проветрено, а утром шел дождь.

Я пропустил его. Вы представляете? Ко мне

утром стучал друг, а я ему не открыл.

Он обиделся. Пускай...

Четыре дня не выхожу на улицу-

искусство быть посторонним.

P.S. Достаю свою коллекцию улыбок и

выбираю на завтра.