Ночь. На улице никого. За десять минут по дороге не проехало ни одной машины. Тишина. Только облака, медленно плывущие по небу, разрушают твоё представление об этой идеальной картине застывшей действительности.
Ты куришь в открытое окно, молча наблюдая за клубами дыма. Их в пустоту уносит холодный январский ветер. Так же неумолимо, как ползёт минутная стрелка часов. Ты с бессильной злобой смотришь в небо.
Услышав осторожные шаги босых ног по деревянному полу ты не оборачиваешься, лишь только почувствовав её холодную руку на своём запястье, ты нехотя поворачиваешь голову.
Она смотрит на тебя большими карими глазами, пристально и молча, как будто хочет в чём-то упрекнуть. И ты знаешь в чём. Передёрнув плечами, ты выбрасываешь окурок в окно и торопишься уйти.
Она слышит стук закрывающейся двери, но не бежит следом. Просто вздыхает про себя. И слёзы, как-то сами собой наворачиваются на глаза. И теперь уже ей самой хочется курить...