Краска облупившихся скамеек,
Так многослойна, но вовсе не прочна…
Она как жизнь воздушного ведь змея
Ещё летит, но ветер стих и кончена она.
Но он пытается лететь,
Как птица с ломаным крылом.
Он ловит, ловит каждый миг,
Чтоб жизнь спокойной не казалась.
Он убегает, улетает вдаль
Навстречу ветрам и закатам,
Он хочет жить, как многие из нас,
Но ведь не каждый знает смысл в этом…
И ведь не каждый знает, сколько проживет,
Ещё закатов, сколько ты увидишь…
И не начнется ли со смерти твой рассвет,
И не закончится ли смертью день ушедший…
И не умрешь ли ты в порыве чувств,
Как змей, что в небо только улетевший…