В колонках играет - Мы ошиблись сроками - на весну.
Настроение сейчас - Хочется написать длинный пост на тему изменений внутри)

Время течёт меж пальцев тонкими струями, каждая из которых похожа на переплетённые нити дней, часов, минут и секунд.
Ежевечерние посиделки перед монитором не идут на пользу - начинаешь слишком много думать, слишком многое вспоминать, слишком многое загадывать, постоянно обрывая несвязный поток мыслей словами вслух: "Если хотите насмешить богов - расскажите им о своих планах на будущее".
Несколько дней подряд я насильно отрывала руки от клавиатуры, чувствуя, что если начну записывать образы или того хуже, графоманить в сфере поэзии, то когда перечитаю позднее всё напечатанное, буду едва ли не смеяться над предложениями и строками. Ибо получилось бы нечто лирическо-меланхолическое с изрядной долей пафоса, старыми как мир идеями, чужими фразами и нагромождением прилагательных. А мне всё же хочется что-то иное, более жизнеутверждающее и менее заглюченное.
Медленно листая собственный дневник, осознаёшь порой, что... Нет, ничего не осознаёшь. Просто листаешь и вспоминаешь. Наверное, за этим мне и нужно подобное, хотя на отсутствие ностальгии как таковой я никогда не жаловалась.
И всё-таки Новый Год я проведу у себя дома, да) Кажется, по этому вопросу проблемы разрешены, но не буду загадывать на будущее.

Так интересно: я не лишком люблю читать длинные посты с лытдыбром, но у некоторых людей именно эти посты привлекают. В частности, у одного. Возможно, он умеет их подавать - несомненный литературный талант. Возможно, мне просто интересна его жизнь, хотя в ней нет ничего сверхъестественного. Но если бы можно было сохранять в памяти всё - я заполняла бы её этими постами. Если бы можно было курить впечатления - вместо табака были бы аллегории и метафоры этого человека. И, пожалуй, послевкусие оказалось бы наиболее приятным. А ещё я полюбила сидеть на подоконнике вечером. Когда смотришь на огни города - и они то расплываются, то становятся чётче, то и вообще разделяются на сотни отдельных огней. Когда открываешь форточку - и воздух наполнен дождевыми каплями, туманом и неизвестно откуда взявшейся полынью. Прогорклый газ совсем не щиплет и им можно закусывать: острота только тешит рецепторы. Не хватает лишь снега - у него свой вкус, который хочется не есть, а пить, словно запахи или эфир.

Может, через пару тысяч лет... Отражение неба в воде станет думать, что оно и есть небо. Небо на земле. Такое ведь бывает.

Ни к чему не обязывающие бредни освежают, а отсутствие красного крестика в правом верхнем углу - заставляет улыбнуться.
Делаешь всё, что делаешь обычно, вот только забываешь о заданиях, еде и зеркалах.
Чувствую себя роботом, запрограммированным лишь думать)
Возрастное, надо думать. И ещё - сезонное.