И ранено тело Раковины. 

   И в рану попала песчинка - 

   Крохотная крупица моря, 

   Маленькая частичка мира, 

   Которую и глазом-то не увидишь. 

   И Раковине было больно. 

   А песчинка обрастала одеждами - 

   Перламутровыми, огневыми, 

   И боль была так нестерпима, 

   Что кричать Раковине хотелось. 

   Но прошло положенное время, 

   И у Раковины родился Жемчуг. 

   Жемчужина ровная и круглая, 

   И похожая на радостную песню. 

   И Раковина освободилась. 

   Так в раненой душе художника 

   Появляется крохотная пылинка, 

   Причиняющая боль при каждом вздохе. 

   А потом вырастает песня, 

   Или музыка, или поэма. 

   Может, так вырастает жемчуг?