Будильник на старт. Начинаем сначала игру:
Так сутки прожить, чтобы цепи из стали не рвались.
Смеяться, чтоб люди вокруг удивлялись,
И смех мой никто не принял за муштру.
Дожди. Полагается выцвевшей краской
Писать на пергаменте строчки стихов,
Цитаты искать в своих личных запасах,
Чтоб били по душам, - не в глаз, и не в бровь.
Дожди. Акварельные капли ликуют,
Текут по холодному небу-холсту.
Такой видят осень - сердитую, злую,
Печальную, серую. Все же не ту.
У осенних листьев нет почти изъянов,
Падают за шиворот, лезут на ладонь.
Ты почуешь запах - тонкий, еле пряный,
И услышишь голос - мелодичный звон.
Глупые вы, птицы. Не бегите к лету,
Накрывайтесь пестрым одеялом сна.
Исчезайте в рощах до весны бесследно,
Осень колыбель вам смастерить должна.
Сновиденья будут литься осторожно,
И снега когда-нибудь заметут леса.
Будете вы льдинками в кашице творожной
Видеть море синее, белы паруса.
Я бы здесь осталась. Я - ребенок осени.
И далеким странам я бы не сдалась.
В небеса деревья листья свои сбросили,
Я сегодня с ними в небо сорвалась.
Как люди слепы. Много слов, но фактаж нулевой,
Все пишут про осень избитыми древними фразами.
У них впечатления скомканы, смазаны,
А осень - ясна. Что же здесь называют игрой?
Апрельская синь и октябрьская серость.
Улыбка - гримаса, движенье - покой.
В театре играть мы нашли в себе смелость,
Ты стал очень точным и вылитым Мной.
Как зеркало, то, что таит в себе тайны,
Отлит из стекла. Разобьешься, чуть тронь.
А ты все шутил, что все в мире - печально,
Вслепую доверив свою мне ладонь.
Листву увлеченно закрасила ярким,
Но листья не падали, осень ждала.
Мы так и пошли по остывшему парку,
Ломая все лужицы, как зеркала.
Будильник разбит. Нет нужды называть его сном.
И жизнь эта сшита из тысячи пестрых кусочков,
Вам осенью кажется: вы, что ни есть, одиночка.
И жаль, что всем лень обернуться и глянуть кругом.
И жаль, что все камни летят в ее сторону,
Она ведь не жизненный смысл нам хотела открыть.
Наверное, грустно печальной прослыть
Но все листья сорваны, сорваны, сорваны...
