Живая Скрипка

ЭТО ДЛЯ ВАЛЕРИЯ ЛЕОНТЬЕВА:

Моя несбыточная тайна, Была, как тонкий лед… Я так «смотрел», в ее отданье И чувствовал, потери ток. Мне было трудно шевелиться, И трудно, посмотреть назад, Я поднимался с места в зале, И аплодируя, вдыхал… Ее произведения на скрипке, Что так летело, через зал… К моим, уставшим от сознанья, Ослепшим уж давно глазам. И я не зрел, той красоты, Какая яростна пылала, От той, играющей скрипки… Что девушка в руке держала… И лишь по ветру принося, Мелодии тот, крик блаженства, Я поглощал, красивые слова, Что лишь аккордами являли: Ее прекрасные глаза, ступающие, По струнам. Руками разводя… И тихо шепча… что было слышно Для меня, о повести мелодии, Лишь сильного дождя… И в этот дождь, прокрался ветер, Той девушки, со скрипкою в руках, И той вот ветреной мелодии,Что озаряла монолитный зал! Такое прекрасное тёмное небо. На нём нету звезд, словно в тихой душе У бедной скрипачки, что ищет ответа На главный вопрос и не знает уже, Что нравилось её в этом наглом и смелом, Весёлом мальчишке с упрёком в глазах, С прозрачной душой, что вычерчивал мелом Солдат и коней. А в её волосах Играл нежный ветер, запутывал косы, И тихая скрипка рыдала и пела Про все, что ей снилось, про жизнь и про грёзы. Скрипачка играла, скрипачка хотела, Чтоб мальчик забыл о конях и сраженьях, Чтоб он вместе с ней наслаждался весною, Играл вместе с ветром, искал утешенья Под сенью деревьев лишь с ней, с ней одною. Но он был другой, он был слишком свободный Для бедной скрипачки, что пела ему. Он сам за себя. И лишь богу угодно Давно было, чтоб он не знал про луну, Про пение птиц, про любовь и про дружбу. С прозрачной душой, мальчик был одинок. И счастье, и свет, - всё ему было чуждо, А время ушло, пролетело свой срок. Скрипачка забыла, скрипачка простила, Скрипачка водила по струнам смычком. Скрипачка не знала, скрипачка любила, И мальчик не знал, он покинул их дом. Он многое видел, он многое слышал, Но эту скрипачку он помнил всегда. Из бедной любви мальчик многое выжал И эту любовь не забыл никогда. Уходящая ночь наиграла симфонию утра, предрассветный туман окунул города в молоко что ветра нашептали тебе южным пением мудрым? Флажолеты сонаты, сюиту сверчка за окном? Ты сама воплощение голоса страстной виолы и тебе ли грустить?! новой гаммы придуман пассаж! да... конечно... я знаю... как сердце звучит под тремоло и как струнами душу сжимает ненужный корсаж... Только там, за окном, посмотри - зацвели радиолы возле пагоды лунная девочка, плачет хуцинь под Вивальди "восток", (ну, ты помнишь субботнюю школу?) а былое, не опера, нет - так, наброски, штрихи, образцы... Соло на скрипке – печаль откровений. Как же ты держишься, пани скрипачка? Разве не больно – прошедшее время? Или душа уже больше не плачет? Прожитый миг непростительно верен... Аривидерчи, начать все сначала! Честные струны пронзительно зыбки. Как-то случайно скрипачка вдруг стала Апофеозом печальности скрипки... Пела грустно Дьявольская скрипка, Души, в ней сидящие, рыдали. И играла на губах улыбка Тех людей, что за любовь страдали. За один лишь миг земного счастья Отдали они свои тела, Отдали и души водночасье, Только скрипка и не умерла. И с тех пор судьба ее трагична, Ей дано смеяться и рыдать, Но в ее напеве необычном Только слезы можно угадать. Только слезы боли и забвенья, Лишь рыданья тысячи людей, Что в любви черпали вдохновенье, Превращая в белых голубей Черных воронов, гнездившихся на струнах, Ожидая темный урожай. Черных воронов в унылых красных лунах, Приносящих горе и печаль. Умирали мастера и виртуозы, Умирали люди и года, Только скрипка все играет слезы, Лишь любовь прощая иногда. Сюжет простой - обычный двор, На скрипке девушка играла. Мелодия, как волшебство, Собою душу заполняла. Никто вниманья не придал Столь красочному исполненью, И каждый мимо пробегал Несясь в рутине , по теченью. Один прохожий лишь сказал: "Эх... трудно жить на этом свете...", Но мало кто предполагал, Что может гаснуть жизнь в расцвете… Играла девушка легко, Смычок проворно наклоняя, Не видя пред собой листков, Слезинки на тетрадь роняя. О, как пронзил меня тот звук, Растормошил воспоминанья... "Возьми визитку, милый друг," - Сказал ей, полный пониманья. "Когда-то был я музыкант, Теперь - известный композитор. Не должен так пропасть талант, Тебя Москва услышит, Питер. Мне подсказал мой острый слух, Что виртуоз ты, непременно! Ах, как захватывает дух От этой музыки волшебной!". Она взглянула мне в глаза, В руках её дрожала скрипка, Застыла на щеке слеза, И проскользнула вдруг улыбка. Скрипачка вечером играла На набережной у реки. Мелодия то вверх сначала Легко неслась и замирала От взмаха девичьей руки, То вниз спускалась тихо, нежно, И там шепталась со струной, То ручейком текла неспешно, То водопадом брызг мятежных Взрывалась шумною волной. И от сплетенья звуков скрипки То грусть на сердце, то восторг. ...Вода в реке дрожала зыбко. У ног лежал футляр... С улыбкой Прохожий положил цветок. В такт музыке склонялось тело И ветер волосы трепал. А скрипка не играла – пела! И так легко в руке умелой Смычок, как бабочка, порхал. ... Смахнула прядь с лица устало. Аккорд последний отзвучал. Аплодисменты, крики «Браво!» Слышны повсюду - слева, справа… Какой большой концертный зал! Скрипка стонет под горой. В сонном парке вечер длинный, Вечер длинный - Лик Невинный, Образ девушки со мной. Скрипки стон неутомимый Напевает мне: "Живи..." Образ девушки любимой - Повесть ласковой любви.