Барабанная дробь каблуков по мокрому асфальту. Отражения фонарей в лужах. В освещенных разномастными люстрами окнах первого этажа бесконечный театр теней на занавесках. Там, за условностью стеклянной преграды чей-то уютный, налаженный быт, с книгами в потертых переплетах, синим огоньком телевизора и дымом кипящего на плите чайника.
Мне нравится возвращаться поздним вечером, после учебы и работы, зная, что дома меня ждут не идеальные, но такие любимые мама и папа. Зная, что в комнатах царит привычный припыленный бардак, что в прихожей я найду стоптанные тапки, а в кухне холодильник, набитый провиантом. Зная, что в самый неподходящий момент проснется и запоет моя видавшая виды «Nokia» и в трубке я услышу сквозь помехи голос того, для кого я, кажется, что-то значу. Зная, что у меня есть пусть малочисленные, но такие хорошие подруги, с которыми я часами могу болтать ни о чем.
Уже почти месяц я не пишу стихов. Потому, что мне некогда. И потому, что все хорошо.