Покрывалом рванным обрывки крыльев.
Это небо больше твоим не станет.
Просто сказка стала угрюмой былью,
с серым светом чьих-то запутанных правил.

Липкой грязью чьих-то простых иллюзий.
Ты не думал, что лица - просто маски.
И улыбка станет изящной грустью,
что покрыта слоем фальшивой краски.

Ты не мог и представить лживые слёзы,
лицемерный смех по натянутой боли.
В отвращенье слащавые пошлые грёзы –
люди, в общем-то, все не плохие актёры.

Да и небо вовсе не так прекрасно.
Серый дождь до пьяна так пропахший дымом..
Ты, умевший прощать, наслаждаясь счастьем,
странным взглядом часто смотришь на бритву.

И так страшно понять старых истин правду:
ты не ангел – просто сломались крылья.
Серых перьев ошмётки хранить не надо.
А последний полёт станет первым открытьем.

Ты не ангел – просто искатель счастья.
Значит, не было вовсе этого неба?
Сказка – ложь это слышать немного странно.
Как по струнам ударить бритвой по венам.

Ты не ангел – разум тебя оставит. 
Ты не ангел – шёпот щекочет нервы. 
Может быть, все ошибки скоро исправят 
эти мягкие белые-белые стены…