Балкон становится новым облюбованным местом, весь пахнущий еще распиленным деревом, если прижаться носом к раме, выгодно выигрывающий в моих глазах перед этими пластиковыми балконами. В них нужно хорошенько постараться, чтобы добиться уюта. А деревянному, залитому янтарным солнцем ничего не нужно. Может быть удобное кресло с клечатым оранжевым одеялом, пару свечей, обезоруживающе пахнущими чем-то потрясающе теплым и вкусным, которые дождутся своего времени к послезакатному сумраку.  Мамой поставленный, стремящийся к небу, зеленеющий "олений рог" и хорошая книга. Стоит признаться, что я еще добавила ко всем этим прекрасностям ослепительный оранжевый рисунок индийской мандалы на стене, чтобы уж совсем хорошо. Чтобы уж совсем замечательно. 

Летние вечера обладают поистине магической красотой, где их не встречай, чем и не приправляй. Я включаю наперекор шумящим вдали машинам звуки вечернего поля, медленно уходя в совсем волшебный мир. Город еще не спит, город еще шипит разогнанными колесами по асфальту, подмигивает мне задорно из окон огнями, флиртует, зазывает. Но все же устремляется дальше, понимая, что ни к чему мне сегодня это. У меня свой волшебный июньский вечер, плавно уходящий в ночь, которая собирает дневной жар, окутывает его прохладной, совершенно особенной темнотой.