Хочется в поле выйти ближе к пяти утра

И вдыхать ароматы трав: полынь, душица и череда,

Только дел по горло, дедлайн, среда.

Середина недели. Доживаю до вечера еле-еле.

Вот бы кончились гребаные холода. 

В Индию хочется, в Калькутту, Джайпур или на Гоа,

Чтобы мир оставить там за порогом,

Помянуть его терпким вином или крепким грогом

И сердечно проститься на месяц, а то и два. 

От одежды бы пахло сандалом или пыльцой,

За окном бы чужой мелодичный говор и смех.

Вот бы мне раствориться здесь,

Остаться, распробовать самую соль

И остаться на веки счастливей и тоньше всех.

"Скоро будет, детка" - шепчут мне извне тихо,

Тепло щурятся и трут невзначай виски.

"Ты пока мечтай, да делай свою работу

И греши опять на свою погоду

Всему свое время, ты знаешь, и не сердись"