Когда ты чувствуешь счастье - то есть тебе кажется, что ты его чувствуешь - внутри какой-то рычажок переключается и ты считаешь, что можешь быть ещё счастливее. Но на самом деле - вот оно,счастье. маленькое, большое, глупое, умное, странное - это счастье.

Ты просыпаешься - не один, а с кем-то очень любимым - и не встаешь с постели,потому что этот кто-то лежит на твоей руке и так сладко спит.. И ты смотришь на свое чудо, гладишь по волосам. И понимаешь, как ты счастлив. Но внутри что-то переключается. Мы могли бы быть ещё счастливее, если бы... И тут уже сотни вариантов, начиная с денег и кончая детьми. Ещё счастливее...

Днем ты бежишь по улице, тебе тяжело. Но в кармане тихо жужжит твой мобильный. "Ты знаешь, я просто звоню, что сказать, как люблю тебя..давай увидимся.." И все, счастье. Кто-то о тебе помнит. Кто-то тебя любит. Ты счастлив. Нет - ведь у вас так мало времени. Если бы времени было больше. Ты бы был намного счастливее. Ты-то точно знаешь.

Приходит вечер, ты возвращаешься не домой, к человеку, которого обожаешь, а в дом. В квартиру. Там живешь ты, а иногда живут твои родители и твоя собака. Или кошка. Ты садишься ужинать. Справа за столом сидит твоя пожилая мать. Слева - твой отец. А домашний любимец сидит у твоих ног. Ты чувствуешь - счастье. Мама жива, папа жив. Животное стареет, но так же любит тебя. Нет, тут нет счастья, снова оживает в тебе рычажок. если бы мама не болела, если бы отец не пил.. И собака, если бы собака не старела.. Что? кошка? Ну и она пусть тоже.. Тогда бы точно счастье. А сейчас...

И ты, как много лет назад, кидаешь вещи в чемодан, перевязываешь веревками книги.. И уходишь. В паре километров от дома ты понимаешь, что идти некуда. Твоя любовь давно спит. Ты бредешь по улице, моросит дождь. Книги намокают. И тут ты встречаешь старого приятеля. Он зовет тебя выпить и, наверное, поговорить. И ты идешь. В голове стучит - да, я нужен, да, счастье... Но снова нет - почему он не объявился пару лет назад, когда так был тебе нужен?

Но проходит несколько лет, от цирроза печени умирает твой отец, а чуть позже - мать, которая клялась, что его ненавидит. Твоя собака давно мертва. А кошки у тебя не было. Ты ложишься на кровать, одинокий и уставший. Кровать стоит в твоей старой детской комнате, она уже тебе мала - мама запретила переставлять вещи, она думала, что когда-нибудь ты вернёшься домой. И ты, такой важный и взрослый, такой сильный, прижимаешься лицом к подушке. И плачешь. И внутри снова что-то поворачивается и ты шепчешь: "Мама, папа, зачем все так? Мы же были так счастливы..."