Станет мысль, созрев, пророчеством, не укрыться от него. Сны – мосты меж одиночеством и предчувствием его. Не досказанные сказочки, след непрочный от саней. Неказистые завязочки лоскутов минувших дней. Летом, жаркие и влажные, в зиму, холодно тихи. Превращаются в бумажные куклы. Их зовут Стихи. В них душа витает – странница, как умчится в небеса, всё, что в памяти останется – в строках наши голоса... Илья Цейтлин НИЧЕГО_КРОМЕ_ПРАВДЫ