На улице ураган. В воде из крана по случаю грядущего половодья - хлорка. Ее запах въедается в пальцы, и его не перебить запаху шоколадных конфет, которые ты принес потому что считаешь, что что-то мне должен.
Я смотрю на твои лисьи ресницы, на твою неуклюже сидящую на тощей шее яйцеобразную голову и вижу в глазах бесконечно повторяющийся вопрос: "Почему я?"
Потому что мне тебя жалко.
А я ненавижу жалеть.