А в среду было 9 дней. В нашей социальной группе под названием "класс" почти все нормально. Только это маленькое "почти" мы пронесем через всю жизнь и помнить будем всегда. Вы правы, мы слишком быстро взрослеем, если даже не желаем этого. У меня были знакомые девочки, которые всем в 10 лет твердили, что они не хотят становится взрослыми, а наоборот, стремятся к детству.  Именно эти девочки первые закурили, пошли на работу, и стали самостоятельно отвечать за все свои поступки.  Мы слишком рано взрослеем, черт возьми, потому что такая жизнь вокруг нас.

В нашей маленькой социальной группке под названием "класс" у всех есть свои определенные роли. Каждый человек вносит что-то свое в группу, отвечает за какое-то настроение. По-крайней мере для меня. Сейчас, когда я думаю об этом маленьком "почти", я все равно не верю. Но на подсознательном уровне я уже начала искать замену, пускай в разных людях Слишком сильно чувствуется недостаток тепла и уюта. А это значит, что я смирились. И значит, на ставший традиционным вопрос: "Ты как?" - можно отвечать так же, как и все: "Все нормально".

Вся жизнь становится похожей на кадры фильма.

Утро мы молчали. Нам даже запретили поставить фотографию в холе. Это травмирует детей. Только в классе, но нам уже без разницы, хоть где-нибудь.  Наши слезы тоже травмируют детей, поэтому нас нужно спрятать. Мы до сих пор не верим в смерть. Дело запутано и непонято. Тонкий шарф, ручка окна в подъезде и гематома на голове. Убийство? Мы ничего не понимаем, нам кажется, что слишком многое от нас скрывают. Мы боимся за Тоса.  Мы боимся, что он сопьется, не выдержит, уйдет вслед за ней.

Постоянные слезы, истерики. Мы не выдерживаем напряжения. Завтра похороны. Ребята покрепче жмут друг другу руки и стараются держаться. Девочки закусывают губы, но все равно плачут. Мы пытаемся понять хотя бы что-то.

Чертов проклятый год! Чертова весна, которую я ненавижу всем сердцем. Дурацкое время потерь, которое бьет прямо в сердце, совершенно не жалея. Надо начинать каждое утро с мантры: "Я не верю в смерть, я не верю смерть". Правда, черт возьми, это все  равно не поможет.

Я усыпила свою собаку. Я все равно себе это не простила и все равно не поверила ,хотя по дому бегает маленький пушистый комок. Вчера повесилась мой одноклассница Ксюша. В чужом подъезде, днем. я узнала об это только сегодня. Возможно она не повесилась, возможно ее убили какие-то подонки, потому что у нее не было ни денег, ни ключей, ни телефона. Но я не верю в ее смерть.  Не верю.  Какая смерть в 17 лет?

Мы с ней были так похожи. Одинаковый рост, вес, размер одежды, руки. Мы в шутку называли друг друга близняшками. Смешно. Она потрясающе рисовала. Еще в понедельник она вырвала из тетради листочки с рисунками и попросила выкинуть, потому что она нарисовала их, когда ей было девять лет. Я так не нарисую и сейчас.

Глупость: вспоминать такие подробности, когда Ксюши больше нет. Но я смотрю на эти дурацкие буквы: "больше нет", - и просто не верю. Не верю.