Жестокость...
Почему-то этим словом все чаще определяют меня.
Неужели я настолько жестокая?
Нет, я всего лищь была зла на одного человека.
Это прошло. А мучить его не перестану пока.
Мало ли что в жизни бывает...
Говорят, я слишком жестока, чтобы адеватно относиться к людям.
А еще называют истеричкой.
Он то плакал, то смеялся, то щетился как ёж...
И я стала говорить громко. Я потерялась в толпе и теперь, громко крича в ней, пытаюсь перекричать многих, многих людей. Знаете, это получается иногда. Только после этого я шепчу. И люди опять не слышат.
Говорить-говорить-говорить... чтобы понять, что впереди пусто. Чтобы понять, что говорить бессмысленно...
А еще мне не верят, что я когда-то была настолько тихой и спокойной, что люди проходили мимо меня.
Я завидую друзьям-подругам, которых постоянно замечают: она эпотажны, они стильные, они спокойные, способные без нервов объяснить.
Я же дерганая девочка в джинсах и джинсовой куртке с потрепанным портфелем, которая способна только трезво мыслить. Но не говорить.
Я никогда не была лидером. Но случайно им стала. Странно?
А мне страшно.
Начала просыпаться необъяснимая жестокость.
На свое странное прошлое, которое хочу отправить куда подальше, взираю с подозрением и страхом. И тогда я хочу убить это напоминание.
Жестокость...
Я не могу ее объяснить.
Но она есть.