http://vk.com/bigtree - Большое Дерево

О, ее, какой же я лентяй... (не в тему)
Я просто сам прусь с того, какой же я лентяй... я лентяй настолько, что просто......да.....

А еще мне выделили для моих изысканий 30 лабораторных крысок... Над которыми я, как мне думается, опыты проводить буду только так, для виду... потому что мне их жалко. Зато куплю им мешок моркови и они будут ее жрать ** И будут по мне бегать, все тридцать, считать меня мамой и убивать для меня людей **
И тапочки приносить)
Хотя тут довольно пичально. Исследуем убихинон, кормим его крысям и моделируем стрессовую ситуацию в барокамере, охренеть! А если ей, простите, голову разорвет?! Хотя тут нужно успеть выудить ее, пока она не умерла.... и реанимировать... и в мордочку дуть... жалко крысиков((( Они добрые, хорошие, мягкие....

Хреново тамплиеры ><
Лучше бы на людях опыты проводили....
На политиках там....
А человек всегда стремиться подавлять слабых.

Периодически накатывают на меня наглые вопли на тему моего излишнего увлечения соционикой. Излишнего - со стороны нагло вопящих, причем попусту, тк их касаться это должно в минимальной мере. Принуждение дело добровольное как бы, и все такое...

 Как человек, этика которого состоит практически на нуле поясню, что в людях я не разбираюсь в принципе. Вообще. Никак. Ни разу не было такого, чтобы я сходу понял, что за человек передо мной. Даже если я абсолютно в этом уверен, все равно выяснится диаметрально противоположное, что очень часто накалывает меня просто в адском объеме эмоционально-неустойчивого батхерта. Ситуативно подтверждается, обжалованию не подлежит. 

А экстраверсия, однако, заставляет общаться, потому как сидеть молча у меня получается только в период глобальной задумчивости или отвратного настроения. И вот надо, допустим, в человеке разобраться. Хотя бы примерно. Хотя бы что сказать, чтобы не обидеть. Или вообще лучше не вякать в ситуации (что сложно). А говорю я обычно много, прямо и, как упоминалось, с интенсивно хромающей этикой. С моей стороны все нормально, а человек почему-то обижается. А мне же не хочется, чтобы он, мать вашу, обижался. Вот и приходится выкручиваться как можно, чтобы хоть как-то понять, чего от меня человек ждет, как он ко всему относится и все такое. 

И нет бы сами сказали все четко и по полочкам! Вопросов никаких бы не было! Молчат, как партизаны!

А я, видите ли, вешаю на всех ярлыки.

Любитель ярлыков.

Отлично просто.

Я всегда знал, что не умею разбираться в людях. Но все равно. Верю до последнего.

Не подтверждается.

Крик души практически. 

Жизнь шняжится куда-то и зачем-то. Самыми адекватными воспоминаниями останутся:

1.превращение собственного дома в бордель со шлюхами, блудницами и распахиванием совиной целины, как бы это ни звучало. Специально пишу данную фразу, чтобы ее не забыть. И не забыть также переименовать в телефоне Сову на Целину, а то сейчас она записана как шлюха, а это не кошерно.

2.доброняшные ночевки с автостопщиками, в которых я буквально влюбился, потому что они такие юберкавай мимими!!11

3.убитая в шлам клавиатура (пишется с клавиатуы Коли-Николя-Николетты)

4.вылетевшие ко всем апокарпным ищам-трансвеститам колонки. Мат по этому поводу не замолкает до сих пор: новых колонок у меня нет, музыку слушать не на чем, а наушники по длине провода не вариант, ибо, согнувшись в три погибели, лежать под столом не очень удобно.

Бардак, бардак, бардак.

когда я тебя уже разберу? еще с той самой первой оргии с блекджеком не получается все убрать - постоянно что-то мешает. И сегодня. Утром проснулся с твердыми мыслями, кто сегодня точно надо выспаться, так нет. Опять у меня какой-то траходром с мартини и извращенцами. Нет, ладно бы в извращениях я участвовал, я бы понял тогда и простил, но, блеать, нет!

А еще фуфик никак не приедет из своей херовой Кандалакши. А мне тут, понимаете ли, без него грустно( И нет живого доброняшного мимими тепла рядом(
Пичалина.

Вот. Да. Опять меня здесь не было с незапамятных времен. 

А все почему? Потому что мне лень шевелить пальцами!!!!11 Аааа!!!!1 Дожили! 
Вот я пишу сейчас и еще до конца не уверен, буду ли я дописывать сообщение до конца, или брошу все на половине. 

Краткая хроника событий. 

Я ничего не делаю и валяю дурака, периодически разрисовывая подаренные Марком холсты темперой, подаренной им же. Рисовать я не умею, поэтому рисую так, чтобы было красиво, а не похоже. 

Ездили на "Реанимацию Биофака" - гиперактивная сумасбродная лагерная недоигра, где не дают даже часу свободного времени, чтобы просто в глубочайшей прострации повтыкать на бегущую воду и пособирать шишки. А потом река внезапно разлилась и нам пришлось оттуда срочно эвакуироваться. Вот такие вот кристатые пироги. Вынес для себя одну вещь - я ненавижу бубен!!!!! На протяжении всей поездки, одна особо умная женщина им себе аккомпанировала, одновременно служа дирижером добровольному оркестру биофаковцев.
Из неотвеченных вопросов: Почему лагерь называется "Красный Плес" и почему веревочный курс называют веревочным, если там нет ни одной веревки?!

Особых радостных впечатлений поездка на меня не произвела. 

И, собственно, к насущному.

Да, мне стыдно. Да, я мудень, вельветовый шкурк, полосатый трамвай и прочее непонятное. И да, меня таки подсадили на онлайновые игры, удачно выбрав то время, когда меня можно было подсадить практически на все - во время сессии. И задрачиваю я теперь в аллодов, от чего мне стыдно вдвойне. Три перса, но качаю пока одного. Причем у всех, сцуко, биологические названия - Гименофор, Парасфеноид и Мохъ. Замечательно, епта...

Но это вступление. А так я хотел пожаловаться о нелегкой судьбе российского задрота, который не хочет донить.

Таки аллоды - чисто суровая российская игра. Квест на получение лошади.

Итаааак, чтобы получить права на вождение халявного скакуна нужно:

Перелопатить основную локацию города и найти чиновников, который хер найдешь даже с маркерами (в данном квесте есть имя и указание "где-то тут"), взять у них разрешение на получение пени. Просто так их никто не дает, поэтому приходится идти черт знает куда и выполнять тупые задания вроде заманивания ушлепищных людоедов в клетки (людоеды сносят 50 процентов моих хипов одним ударов и если бы не горячо любимый мной задротег Сеня, собственно и упекший меня в пучины гейм-разврата, то фиг бы я что сделал). Потом найти опять этих чиновников, сдать квесты, сходить к главному чиновнику, получить квест, найти еще одного чиновника, поговорить с ним, вернуться к предыдущему, сдать квест. И таки быть посланым в 13 лабораторию, куда я не сунусь до 26-27 левела точно!!!! Это как нах, только в лабу.

А теперь вытекающее из первого. Квест про лабу - жестоко замудоханная хрень, пройти которую можно только в пати и только на высоких левелах. А левелы нужно набивать квестами. А все квесты, которые я нахожу, рано или поздно приводят меня в ту же лабу.

Итаааааааааак, чтобы пройти лабу - нужно набить левел. Чтобы набить левел - нужно сдать квесты. Чтобы сдать квесты - нужно их выполнить. Чтобы их выполнить - нужно, сцуконах, пройти лабу!!! Все, порочный круг 13НИИ замкнулся и, подобно Уроборосу, в вечный фарш захавал собственный хвост.

Пошел молиться макаронам.   

А я всегда думал, что тяжелее всего - учить.

Вот год прошел, а что изменилось? Да многое на самом деле. Разочаровался во многом. Порадовался многому. Плохое начало, как следствие - плохой конец. В который раз убеждаюсь, что фраза "как встретишь новый год, так его и проведешь" действительно правдива. Тут дело не в веселящем газе праздника даже, не в каком-то масштабе плохо-хорошо. Дело в каких-то неуловимых мельчайших деталях, которые ты может быть и не заметил. Случайно сорванное с губ слово - и оно преследует тебя целый год. Взгляд в сторону - не отвяжется это стремление. Дыхание замедляется - ситуация повторится.

Ничего нельзя забывать. Ничего никогда нельзя забывать. Все то, что делается - урок нам всем. Не повторяй свои ошибки, не возвращайся в прошлое, не думай о будущем.

Хочу отпустить все, что наболело. Хочу забыть то, что забывать не желал. Хочу сорвать с руки две маленькие оковы, которые привязывают меня к прошлому году.

Но нельзя. Ничего нельзя забывать.

Проще учить, чем забывать. Даже если хочешь. Даже если раздираешь позвоночный столб о столбы фонарные, сползая в бессилии в пустоту и отчаяние.

Определенности на блюде. Определенности, пожалуйста. И немного пинков в нужную сторону.

Я запутался в себе. Опять. И кто я теперь? И что я теперь?

Не забывайте между стонами дышать. Или делать вид, что дышите. Чур меня, сгинь, пропади...

Общение с табуретками. Колокольчик предупреждения в сознании настойчиво отрицает саму возможность поворота. Вперед всегда осторожно. Назад понятие странное для меня. Что здесь нельзя, а что можно... Я так привык пить свой чай у чужого огня. 

Заглушу себя тем, чем заглушаю обычно.

Адреналин.

Экстримальные виды смерти, ждите. Всецело ваш Сергей Черенков ака Мутарик.

Люди приходят, люди уходят.

А время идет. Время на деле ничего не лечит - оно только отодвигает события в какую-то сторону - по направлению координатной оси или против. Вперед-назад, вперед-назад. 

Так смешно иногда становится, когда ожидания и надежды не оправдываются. Именно смешно. И это даже не истерика, не какие-то попытки что-то скрыть. Просто смешно. 

Вперед-назад.

Не люблю когда меня жестоко так накалывают. Начинаю успокаивать себя всеми доступными способами и сваливаю в жесточайший разнос, пытаясь выбить из головы всю ситуацию в целом и какие-то ее части в отдельности. Резонируя с окружающей, мать ее, природой, окружающими, туда же их, людьми, вещами, чем угодно на деле. Хотя хочется спать. 

Когда ты уже готов наступить сам на себя. Именно тогда. Когда все старания, все самобичевания не окупаются. Когда обещают что-то действительно важное, но обещанного, как известно, три года ждут. Все уходит куда-то. В постоянном движении срываются провода. Кровоточат, искроточат оголенные их куски. А я позвоню тебе позже. Чтобы поговорить.

Но ничего никогда не случается.

Ничего

Никогда

Не

Случается.

Для кого-то.

Какое знакомое глупое чувство, 
Когда расширяется в гневе зрачок, 
Когда вроде больно и горько и пусто, 
И вроде повесил себе ярлычок 

Что, в общем-то, все на свете нелепо. 
Ты снова один, снова входишь в вагон, 
Садишься и взглядом втыкаешься слепо, 
Так, что пересмотришь и сотню горгон… 

И как-то доходишь в потемках до дома, 
И бросив о стенку последний сапог, 
И сам окунаясь в пучины содома 
Присядешь без слов на холодный порог. 

А после пустой символический раут, 
Конфеты, цветы – улетело в окно. 
Их там повстречал леденелый тайм-аут, 
Врезаясь в покрытое паром стекло. 

И вроде закончилось, вроде разбилось,
И вроде потеряна тонкая нить 
Опять – как же так – ничего не сложилось, 
И сердце теперь не закончит саднить. 

Секундою больше, секундою меньше – 
Что время терять, прозябать в пустоте? 
Все скоро забудется, станет ценнейше 
Простой стакан чая на белой фате. 

Удары, подъемы и снова удары. 
Гордись человек, можешь все пережить. 
Сажай, пока можешь, на ниве чалдары 
И хлебом попробуй судьбу ублажить.

by M.D.

Всем людям по ходу их жизни приходится общаться с мудаками. Причем не просто с мудаками, а с мудаками-начальниками, против которых нельзя сказать ни слова. Если эти мудаки-начальники еще и живут вместе с тобой, то становится вдвойне пичально.
А все началось вполне позаически -  отец потерял "пшикалку для протирки монитора". Перевернув с ног на голову весь дом, покрыв нелестными словосочетаниями всех обитателей оного, расхерачив несколько шкафов и всего прочего, он искал свою пшикалку. И как всегда виноват не он, а остальные, вероломно заныкав вещицу куда подальше, чтобы, не дай боже, он ее не нашел. А сами типа сидят в с троллфейсом ржут. Факт того, что он сам ее куда-то загнал (как в общем-то в 98 случаях из ста и бывает, не рассматривается вообще).

Сейчас слышу как он орет откуда-то с другого этажа нечто в стиле "терпеть никого не могу! уроды, млять!!! убирайте свой гребаный бардак! всех ненавижу!". Параллельно доносятся звуки типа упавшего шкафа, или что-то там еще у него навернулось.

И ведь не вякнешь ничего. Сразу полетит что-нибудь тяжелое и ты станешь врагом народа номер раз. Так что в храбрых портняжек и не поиграешь... Приходится дышать полным дыханием и вспоминать интернетовские тренинги для успокоения типа:

   1. Представьте, что вы у реки. 2. Здесь холодный горный воздух, вы слышите пение птиц. 3. Никто, кроме вас, не знает об этом тайном месте. 4. Вы полностью скрылись от безумного места под названием «мир». 5. Успокаивающие звуки водопада наполняют воздух спокойствием. 6. Вода прозрачнее слезы. 7. Вы можете легко разглядеть лицо человека, которого вы держите под водой.

Иногда помогает, иногда нет. Но все равно нужно молчать, сцуко, молчать, молчать, молчать... Молчать и терпеть...

И немного о брутальности. 

Жалко что на тот момент я как всегда опаздывал в универ и не смог это сфотографировать(((
В общем просыпаюсь я как-то и понимаю, что с моим левым глазом что-то не то. Он болит и нормально его открыть не представляется возможности. Доползаю до зеркала и вижу шикарнейший кадр - сосудики в глазу полопались, белка не видно вообще, вместо него аццкая краснота. И в довершении несколько струек крови еще и из глаза стекают, просто в лучших традициях готичных картинок, только в натуральщину, без фотожабы хдд

В общем развлекаемся, блеан)

И да. Теперь отец орет, что потерял "баночку"... ТТ 

И без вступлений непосредственно к делу:

Вот говорил я сам себе - не поминай болячки всуе, иначе атата! Доведут бабы и кабаки до цугундера...

В общем мой нос пережил еще одно крушение) Четвертое) Совершенно случайно во время заламывания эльфа) Чем он мне саданул не помню) Факт - хруст, вопль, мысленный мат и - эгегей! - перелом)
И ладно бы ломалось все в другом направлении... Все четыре раза мне упорно свозят нос на одну и ту же сторону. Ненависть, боль, пичалька, депресська, сферический ололоид.

А еще я практически просветлился. Дух собирает сов, Тапочка собирает по ходу все (по умолчанию это будут сладость), Орик собирает кукол, а я теперь буду собирать тыквы! Ололо! Шел как-то по магазину, вижу - тыква! И тут меня аж прострелило. Тыквы! Вот что нужно больной небритой моей душе! Тыквы, мать их! Тыква! Здоровенная тыква! Рааадость ^^

И уважаемые тов. родители закатили мне бурную истерику по поводу моих ароматных палочек, которые я жгу у себя в комнате. Типа у них болит голова, ололо и еще что-то. И где мне их жечь теперь? ТТ Я накупил дофигища няшных коробочек, все перенюхал, приторчал, обрадовался, подпалил и впал в нирвану, параллельно подбирая на гитаре какой-то раста-сейшен минут на полчаса... А мне тут все сбили. Жги, говорят, на улице. WTF???!!! Как можно ароматные палочки жечь (sic!) на улице??!!!

Плацебо

Таблетка – вот. Уверуй в чудо, 
Но не забудь, что чудо только ложь. 
Все было б хорошо, но очень худо 
Сжимать в кулак предательскую дрожь. 

И в тишине, отодвигая тишину 
И раздирая древо сосуществованья, 
Лелеем безрасчетность мы одну 
И разжигаем  глупое желанье. 

Ты будешь принц, я буду твой король, 
Пастух, отара, кто угодно! Все же 
Играть не жизнь, а только свою роль –  
Сценарий стерт, и суфлер не поможет. 

Листок бумаги, занесенный мелом –  
По пустоте черкая яркой пустотой. 
Ты жаждешь заглушить презренье белым 
Иль огненной мерцающей стеной. 

И крик стоит, что птицы не помогут, 
И что весна рождает новую беду. 
Мы снова ждем призвание от бога, 
Не забывая есть протухшую еду. 

Таблетка раз и два – покой и радость. 
Глуша антибиотиками дух, 
Мы унижаем на законе младость 
Под крик толпы и звоны оплеух. 

Не веря в ничего мы смотрим в небо, 
Спасенья ждем, не веря в чудеса. 
И сами пьем безвкусное плацебо 
На обухе фортуны колеса. 

(C) M.D. 11 окт. 2011.

Простуда, мать его, такая его мать....

Прихватив меня в районе четверга, она, сцуко, не отпускает до сих пор. Наверное. Да, точно знаю, что не отпускает. Вроде как особливо не видна, но чувствую, как эта зараза притаилась в уголке и сверкает оттуда своими болезными красными глазками. 

Всю пятницу ходил как зомбак. Спал на лекциях. Спал на практике. Вообще ничего не отражал, находился в таком странном состоянии, как будто вся реальность тебе просто снится, а ты сам не более чем отражение незначащей ничего линии на несуществующую ось. Материальная точка, единственная массовая составляющая которой представлена шнурковыми тапочками до колен (как гриндеры). К слову сказать, уважаю такую няшноосень, когда плащ ЕЩЕ можно носить, а гриндера УЖЕ можно носить. Идеальное время года.

Догадался еще сходить на тренировку. Тренер опоздала, поэтому, после занятий в зале, нас еще минут кхкх-дцать помотали по улице (тк зал занимают кто-то там). Думаю, спрогрессирует ли болячка после таких деяний? Выпил на ночь ударную дозу фервекса. Вроде прихватил боляку. 

Остался только мерзкий и негодный насморк, который, при моем трижды сломанном носе, равноценен аЦЦкому пиздецу. Все-таки придется операцию делать по его выпрямлению... Хотя только сделаешь - сразу сломают в четвертый раз...  

Мужики, блеать, задрали....

Это им не то, то им не се... Врубите мозг и прислушайтесь! ><

Не, это конечно относится не ко всем. Некоторые не задалбывают, не доканывают, не истерят по каждому поводу, не закатывают бурных объяснительных разговоров в итоге которых я всегда чувствую себя виноватым. Ну с хрена ли нельзя просто жить? Просто нормально жить?

Принимать людей такими, какие они есть.

Не пытаться никого переделать, подстроить под себя, подмять?

Есть тут, мать через мать, некоторые.... Убил бы, честное слово. Или бы врезал хорошенько, чтоб в себя пришел. Так нет, епт, жалко. Как-нибудь пересилю себя и расхреначу ему какой-нибудь выступ на одуванчиковом лице. Так, чтоб не выпендривался.

Серьезно, мое аццки шедевральное терпение уже не выдерживает. Скоро последний кусочек цезия превратит мирную помойку в радиоактивный могильник. Эру Всевышним клянусь, меня уже переклинивает и перекипает. Крышка стучит, каша выливается из кастрюли. Скоро начну подсыпать всем в туфли обогащенный уран.

Нужна моральная разрядка, срочно! Что-нибудь в меру успокаивающее, не занудное (макраме не предлагать!) и не предполагающее контакта с объектами нервотрепки.

Задрали, блин....

В поисках ангела. День (уже) пятый.

Итак, дети мои, в течении уже почти недели сидение Мутарика за компом имеет строго направленный характер. В очередной раз пересмотрев  2004-го "Призрака Оперы" и в очередной раз придя в совершенную пичальку от несхожести голоса призрака и голоса описанного "ангела музыки", было затеяно это. Операция по поиску мужского голоса, действительного имеющего право называться "ангельским". 

Самое первое, что пришло мне в голову - это послушать других "призраков", для чего были задействованы масштабные ресурсы интернета. Надо сказать тут меня ждала неудача - один другого хуже. И это оперные голоса???!!! Товарищи, нельзя же так... Более-менее порадовали Японцы 1988 и 1999-х годов, Корейцы 2002-го и Голландцы 1993-го.

Или я чего-то не понимаю, или для кого-то Эрик - это, простите за тавтологию, ЭТО.

В итоге этих пяти дней выучил главную тему на японском, голландском и немецком.

Сейчас передо мной широкомасштабный список всех оперных теноров и баритонов, которых я методично пробиваю по сети. Каждого, мать его. Каждого!

Горе опере, если там не найдется ангела... 

Скелет. 

В принципе, каждый знает, что у всех людей есть скелет. Это логично, я думаю. И все с этим знанием живут, нормально живут, не часто о нем и вспоминают, прямо скажем. Восприятие его как данности. Это нормально. 

А вот иногда глюкнет. Часа три ночи, ты лежишь в кровати, ощупываешь дрожащими пальцами скулы, заросшие мясом провалы глазниц, пытаешься ощутить шероховатости затылочной кости... И понимаешь - в голове у тебя череп! Не просто понимаешь, как ты делал это раньше, а именно ПОНИМАЕШЬ! И не можешь уже принять это!

Череп, мать его! У тебя в голове череп! Кучка не самых приятных на вид костей! И руки, которые касаются твоего лица - это тоже кости! Кости, покрытые неприятным без кожи мясом! Как так?! Как вообще это может быть?

Ну, другие ладно: есть у них скелет и Эру с ними, но ты! У тебя-то как он может быть?

Представить себя изнутри и продолжить воспринимать себя также, как и прежде? Сложновато....

Креационист: Почему вашу теорию преподают в школах, а нашу нет?
Ученый: Ну вот давайте я объясню, что у нас за теория. Мы считаем, что вселенная существует уже шестнадцать миллиардов лет, земля образовалась 4,6 млрд лет назад, изначально на ней не было жизни, но появились аминокислоты, они распространились по океану, росли и распространялись, потом они образовали одноклеточные организмы, и наиболее приспособившиеся одноклеточные организмы породили многоклеточные организмы, и многоклеточные организмы приспосабливались к меняющимся природным условиям, росли и вот, наконец, мы тут разговариваем. А что у вас за теория?
Креационист: ЭТО СДЕЛАЛ ВОЛШЕБНИК.
Ученый: Но это же не наука.
Креационист: Жалко.

Проходят годы.

Креационист: Мы усовершенствовали нашу теорию, и теперь она строго научна. Мы считаем, что вселенная существует уже шестнадцать миллиардов лет, земля образовалась 4,6 млрд лет назад, изначально на ней не было жизни, но появились аминокислоты, они распространились по океану, росли и распространялись, потом они образовали одноклеточные организмы, и наиболее приспособившиеся одноклеточные организмы породили многоклеточные организмы, и многоклеточные организмы приспосабливались к меняющимся природным условиям, росли и вот, наконец, мы тут разговариваем.
Ученый: Но это же наша теория.
Креационист: Но! За этим всем стоит некая сила.
Ученый: Какая сила?
Креационист: ЭТО СДЕЛАЛ ВОЛШЕБНИК.

Дорогой, мать его, дневник!

Во первых строках сего сообщения хочу сказать:

28-й ты автобус, долбанная, блин, каракатица!!! Гори в аду!!! Чтоб у тебя шины полопались, чтоб тебе век с отоплением летом ездить, чтоб у тебя фары потрескались, чтоб тебе колеса от трамвая поставили, чтоб у тебя дворники в дождь отказали, чтоб тебе тормозной жидкости по водительскому сиденью разлили, чтоб у тебя все шасси перекрутились, чтоб у тебя движок взорвался фейерверком, чтоб у тебя трансмиссия вместо колес к водительской голове была подсоединена, чтоб у тебя повеска развесилась, чтоб у тебя руль знаком бесконечности закрутился, чтоб тебе сигналка музыку из Дома-2 напикивала, чтоб твой радиатор обогревателем стал, чтоб поршни твоего КШМ крутились в произвольной последовательности!!!

Отдельное спасибо уважаемому водителю 28-го, который уже несколько раз уезжает на 15 минут раньше времени, положенного ему по расписанию. 

И прямо вытекающее из предыдущего:

Крик души номер два. 

Дорогой гений, придумавший, реализовавший и введший в моду каблуки, чтоб тебя через коромысло раскудрило, трижды перевернуло, проинтегрировало и пролапиталило, ангидрид твою селитра перекись водорода!

Переться целых многокилометров по долботрассе с долбокочками, долбокамнями и прочей долбошнягой на дофигасантиметровых шпильках - это еще один пунктик, который хочется пожелать товарищу водителю 28-го автобуса.

Спасибо за внимание, пойду отмывать кровь с ног.

Пять часов утра мирно сменилось пятью часами долбанного вечера.

С добрым, блин, утром. Втыкать ночами на бесконечность и бездарно прохрапывать бездарный день. А потом с осоловевшими глазами ползать по комнатам и убираться. А убирать тут много....

Блин, блин, трижды блин....

Спать хочу. Опять. Проснусь к полуночи.

Проклятые ирландские танцы, сломавшие мне процесс засыпания в пять часов... Засматривался на этих летающих людей еще часа четыре, пока соседи снова не врубили свою попсу. Терпеть ее не могу. Ничего, сегодня они включат попсу, завтра я таки достану хорошие колонки и дам им послушать Арконы. Пусть порадуются ребятки.

Не хочу готовить. Сварганю что-нибудь левое и быстрорастворимое...

Кофейку бы выпить...

И убраться, да...

- Они мясные. 

- Мясные? 

- Да. Они сделаны из мяса. 

- Из мяса?! 

- Ошибка исключена. Мы подобрали несколько экземпляров с разных частей планеты, доставили на борт нашего корабля-разведчика и как следует протестировали. Они полностью из мяса. 

- Но это невероятно! А как же радиосигналы? А послания к звездам? 

- Для общения они используют радиоволны, но сигналы посылают не сами. Сигналы исходят от машин. 

- Но кто строит эти машины? Вот с кем нужен контакт! 

- Они и строят. О чем я тебе и толкую. Мясо делает машины. 

- Что за чушь! Как может мясо изготовить машину? Ты хочешь, чтобы я поверил в мясо с памятью и чувствами? 

- Да ничего я не хочу. Просто рассказываю, что есть. Это - единственные разумные существа в целом секторе, и при этом состоят из мяса. 

- Может, они похожи на орфолеев? Ну знаешь, этот карбоновый интеллект, который в процессе развития проходит мясную фазу? 

- Да нет. Они рождаются мясом и умирают мясом. Мы изучали их в ходе нескольких жизненных циклов - которые у них, кстати, совсем коротенькие. Ты, вообще, представляешь, сколько живет мясо? 

- Ох, пощади меня... Ладно. Может, они все-таки не полностью мясные? Ну, помнишь, как эти... веддилеи. Мясная голова с электронно-плазменным мозгом внутри. 

- Да нет же! Сперва мы тоже так подумали. Раз у них голова из мяса. Но потом, как я и сказал, каждого протестировали. Сверху до низу. Везде сплошное мясо. Что снаружи, что внутри. 

- А как же мозг? 

- А, мозг есть, все в порядке. Но тоже из мяса. 

- Откуда же берутся мысли?! 

- Не понимаешь, да? Мысли производит мозг. Мясо. 

- Мысли у мяса? Ты хочешь, чтобы я поверил в разумное мясо?

- Да, черт возьми! Разумное мясо. Мясо с чувствами. С совестью. Мясо, которое видит сны. Все - сплошное мясо. Соображаешь? 

- О господи... Ты что, серьезно? 

- Абсолютно. Они на полном серьезе сделаны из мяса, и последние сто своих лет пытаются выйти на связь. 

- Чего же они хотят? 

- Для начала - поговорить... Потом, видимо, пошарить по Вселенной, выйти на ученых других миров и воровать у них идеи с данными. Все как всегда. 

- Значит, нам придется разговаривать с мясом? 

- В том-то и дело. Так они и твердят в посланиях: «Алло! Есть кто живой? Кто-нибудь дома?» - и прочую дребедень. 

- То есть, действительно разговаривают? При помощи слов, идей и концепций? 

- Еще как. Особенно с окружающим мясом... 

- Но ты же сказал, что они используют радио! 

- Да, но... Чем, по-твоему, они забивают эфир? Мясными звуками. Знаешь это плямканье, когда шлепают мясом по мясу? Вот так они перешлепываются друг с дружкой. И даже поют, пропуская сквозь мясо струйки сжатого воздуха. 

- С ума сойти. Поющее мясо! Это уж слишком... И что ты посоветуешь? 

- Официально или между нами? 

- И так, и эдак. 

- Официально нам полагается выйти на контакт, приветствовать их и открыть доступ к Полному реестру мыслящих существ и многосущностных разумов в этом секторе - без предубеждений, опасений и поблажек с нашей стороны. Но если между нами - я стер бы к чертовой матери все их данные и забыл о них навсегда. 

- Я надеялся, что ты это скажешь. 

- Мера, конечно, вынужденная. Но всему есть предел! Разве нам так уж хочется знакомиться с мясом? 

- Согласен на все сто! Ну, скажем мы им: «Привет, мясо! Как дела?» А дальше что? И сколько планет они уже заселили? 

- Только одну. Они могут путешествовать в специальных металлических контейнерах, но постоянно жить в пути не способны. Кроме того, будучи мясом, они могут передвигаться только в пространстве С. Это не дает им развить скорость света - а значит, вероятность выхода на контакт у них просто ничтожна. Точнее, бесконечна мала. 

- Выходит, нам лучше сделать вид, что во Вселенной никого нет? 

- Вот именно. 

- Жестоко... С другой стороны, ты прав: кому охота встречаться с мясом? А те, кого брали на борт для тестирования, - ты уверен, что они ничего не помнят? 

- Если кто и помнит - все равно его примут за психа. Мы проникли к ним в головы и разгладили мясо таким образом, чтобы они воспринимали нас как сновидения. 

- Сны у мяса... Подумать только - мы снимся мясу! 

- И тогда весь этот сектор на карте можно отметить как необитаемый. 

- Отлично! Полностью согласен. Как официально, так и между нами. Дело закрыто. Других нет? Что там еще забавного, на той стороне Галактики? 

- Да так... Одная робкая, но симпатичная водородная особь в созвездии Девятого класса, зона 445. Входила в контакт пару галактических циклов назад, теперь снова хочет дружить. 

- Ох. Похоже, никуда от них не денешься. 

- Да ладно тебе! Только представь, как неописуемо холодна была бы Вселенная, населяй мы ее в одиночку...

© Терри Биссон - ОНИ СДЕЛАНЫ ИЗ МЯСА
из сборника "Медведи добыли огонь и Другие истории"

Черти, черти, черти...

Бессонные тусклые черти, жужжащие над монитором, с противными белесыми рыльцами.

Перетекают по углам... смутные силуэты, что шепчутся на этой треклятой Земле. Круглая, плоская, на трех старых китах и давно уже мертвой черепахе. Только так. Шатается, не выдерживают подпорки. А океану под ней все равно.

Я вижу дождь. Я чувствую, как мелкие капли дождя прожирают во мне отверстия для червей, новые норы. Им не надо даже трудиться - все уже сделано до них. Да будет пир во время чумы! 

Луны не видно. Нет луны. Хочу выть на луну. Поднять морду и завыть, бросаться на стены, швыряться мебелью, биться в истерике, чтобы меня связали, успокоили дозой снотворного внутривенно и положили под деревянное небо, до которого так легко дотянуться руками.

Истерика!!!

Но я владею собой, просто устал.

Просто устал...

Устал ли? Гребаные сны! Не трогайте меня! Сегодня зрительный зал пуст, а посреди сцены лишь тухлый большой помидор. Зрителям не нравится спектакль, актеры уволены, режиссер повесился, суфлер задохнулся в своей будке, театр обветшал и зарос паутиной. 

Я схожу с чужого ума. Не знаю, сколько продержусь. С каждым разом все труднее и труднее. Я знал, что не стоит ничего делать. Или наоборот - стоило? Развиваются дополнительные корни. В небо. Хочу держаться. Пытаюсь держаться. 

Все хорошо. Все в порядке. Нет нового. Только былое. Былое, буду в былом, там понятно все. Новое -пугает настолько, чтобы в старом не жить. Спутано. Странно. Правильно.

Иногда нет контроля. Иногда есть все, иногда нет ничего, иногда есть только она. Или он. Или оно. Или они. Не те, что рядом, а те, что вместе. 

Помощи. Как найти помощь, если тебе не от чего помогать? Это не то, что требует помощи. За это сжигали на костре.

Буду дальше.

Надо быть дальше.

У меня еще много незавершенных здесь дел. Я не могу их бросить.

Нельзя бросать незавершенные дела. 

Надо доделать.

А вот потом уже успокоиться.

Прости же нелепицу бессмысленную, неопрятную,

Прости же ее немного смешную, занятную,

И звезды у рта, бессонно-задумчиво-томные,

И блеск ее глаз, что тревожно-арктическо-сонные.

То золото, что лежало когда-то перинами –

Алмазами скрашен поток ярких фраз и рубинами,

Блестевшее в пестроте лишних слов ее знание.

И ты говоришь, говоришь те слова, будто бы заклинание.

Ничтожно сомненье, распухли сосуды. Отчаянье.

Кричит и рыдает, не близко снегов белых чаянье.

Один. И забылся тот холмик прошедшей давно уже осени.

Тот день, где ее мирно все хоронили. И бросили.

Дурь от M.D.

Крылья ангела

Маленький ангел сидел на облачке, свесив ножки. Он наблюдал за городом, который казался ему муравейником. Вдруг в окне одного дома он увидел знакомое лицо. «Это ведь она», — подумал ангел и плавно начал спускаться вниз. Вот его маленькие ножки уже коснулись земли, он приоткрыл дверь подъезда и скользнул в маленькую щель. Поднялся на девятый этаж и оказался рядом с той самой дверью. Маленькой ручкой он дотронулся до звонка, и его пронзительный крик встревожил тишину.

— Кто там? — спросил когда-то знакомый голос.

— Это я, Ангел.

— Не знаю никакого Ангела. Вы, наверное, ошиблись квартирой!

— Да нет же, я не ошибся! Это же я, Ангел… открой, пожалуйста…

Дверь открылась, и Ангел увидел Её. Она была уже не та… Замученная, бледная, в старом халате…

— Неужели это ты? Что с тобой случилось?! — воскликнул Ангел.

— Мы знакомы? Я вас впервые вижу. Что вам нужно? Зачем вы здесь? — девушка смотрела на него тусклыми глазами и ничего не понимала.

— Ты ничего не помнишь?

— Нет. Я очень устала, и советую вам побыстрее убраться отсюда. Тем более скоро придёт мой муж. Я думаю, он будет не очень рад видеть в своём доме посторонних.

Она села за стол и повернулась спиной к Ангелу. Ангел подошёл к ней поближе и робко обнял её за плечи, прижался к её спине своим маленьким тельцем.

— Я сейчас тебе кое-что покажу, пообещай, что сразу же уйдёшь, — она сняла халат, и на её совершенном теле, на её персиковой спине, в районе лопаток, находились два ужасных шрама… — А теперь уходи…

В дверь позвонили и она вздрогнула. Поспешно встала со стула и побежала открывать дверь. Это был её муж.

— А это кто ещё? — недовольно буркнул он.

— Он уже уходит, — строго посмотрела на Ангела девушка.

— Я голоден, через 5 минут приду есть, — заявил муж.

Девушка поторопилась на кухню.

— Дверь вон там, — указал пальцем на дверь мужчина. — Убирайся!

В больших глазах Ангела сверкнули слёзы.

— Где Её Крылья? Куда ты девал Её крылья? У неё были огромные белые крылья. Зачем ты их отрезал? Ты же погубил Её! — захлёбывался в слезах Ангел.

— Понимаешь, мы любим друг друга… И соответственно спим вместе! А знаешь, как мешали этому крылья! Ей было неудобно лежать на спине, поэтому я их и отрезал! Теперь всё у нас в порядке! Мы счастливы!

Ангел уже вышел на улицу, где шёл мокрый снег.

— И всё-таки вы не любите друг друга! Она погибнет с тобой! — крикнул Ангел.

Мужчина выбежал на улицу, но Ангел был уже высоко.

— Почему? Почему ты так говоришь? — кричал мужчина, смотря в небеса.

— Потому что любви крылья никогда не мешают, — прошептал Ангел…

 Вот реальный вопрос на тесте по физике в NUI Maynooth (Kidare, Ireland). 

Ответ одного из студентов был настолько "глубоким", что профессор решил поделиться им в сети.

ВОПРОС: Как бы Вы описали Ад - как экзотермичную (отдает тепло), или как эндотермичную (абсорбирует тепло) систему?

Большинство студентов пытались описать Ад с помощью закона Бойля, типа газ при расширении охлаждается и температура при давлении падает. 
Один из студентов написал:

 
Сначала мы должны выяснить, как изменяется масса Ада с течением времени. Для этого нужно знать, сколько душ прибывает в Ад и сколько душ его покидает. Я считаю, что если душа попадает в Ад, покинуть она его не может. На вопрос, сколько душ прибывает в Ад, нам помогут ответить различные религии, существующие сегодня в мире. Большинство из этих религий утверждает, что души людей, не принадлежащих их церкви однозначно попадают в Ад. Поскольку человек не может принадлежать больше чем к одной религии, можно однозначно утверждать что ВСЕ души попадают в Ад. Приняв во внимание индексы рождаемости и смертности, можно предполагать, что число душ в Аду растет экспоненциально. 

Рассмотрим теперь вопрос изменения объема Ада. Чтобы в Аду поддерживать одинаковую температуру и давление, объем его должен увеличиваться пропорционально увелечению количества душ - согласно закону Бойля. 
Иначе говоря мы имеем 2 варианта: 
1. Если Ад расширяется медленнее, чем растет число пребывающих душ, то температура и давление там будут расти до тех пор, пока Ад просто не развалится. 
2. Если же Ад расширяется быстрее, тогда температура и давление падают - Ад замерзнет. 
Каков из вариантов правильный? 

Взяв за основу высказывание Анжеллы на первом курсе, что "в Аду скорее настанет зима, чем я с тобой пересплю", а так же тот факт, что сегодня мы проснулись вместе - мы придем к однозначному выводу, что Ад замерз. Из этого следует, что Ад не в состоянии более принимать души. Остается только Рай - что и подтверждает наличие Бога. Этим, видимо, и объясняется тот факт, что Анжелла всю прошлую ночь кричала: "О, Боже!" 

Студент получил "отлично" единственный на курсе.

 И да, опять, который раз...

Стремишься в цель попасть.

И бронзовой искры экстаз

Мечтаешь испытать.

Опять построил образ свой

Себе или ему.

Разнес его дурной молвой

Во сне и наяву.

И ищешь ты объект мечты

В прохожих грустных взгляд.

Метаешь ты со стороны

С надеждой термояд.

Но его нет, есть только тень

И дрогнула стрела.

Надежд опять разбилась сень.

И больше не до сна.

И так вот, грустно и хреново... Плохой я человек. Который раз в этом убеждаюсь. Ненадежный. Доверять мне нельзя. Верить тем более.

Живу секундой, о будущем не задумываюсь. В плане священной любви я вообще самый крайний. Быстро влюбляюсь. Быстро разочаровываюсь. Вижу человека и соотношу его с образом, который есть у меня в голове - вроде подходит. Ня! Оно! 

А потом оказывается, что не оно... И вроде как люблю, но чувствую, но не то... Совсем не то... И чем раньше это не то закончится, тем лучше. Только оно ведь не кончается -_- Так как нарываюсь я в большинстве... даже нет, во всех случаях на людей, очень ответственно ко всему этому подходящих. И мне сразу заявляют, что хотят на мне жениться, завести кучу детей и, сцуки, запретить разводить улиток >< (Про улиток в половине случаев). А я не хочу жениться >< И замуж тоже не хочу >< Даже думать об этом не желаю, ибо не намотался еще. 

Ну так ладно, к прерванной теме. И когда я вижу, что не оно, я об этом человеку мягко намекаю. А человек тупой и не понимает ничего. И все -_-. Нету больше принца/принцессы на белом коне. Образ разрушился. А настолько сильного якоря, который мог бы меня удержать я еще не нашел. И мотает меня как в море корабли.... Блин..... Дурак я...... Дурак и все.....

Сейчас вот опять себе новый "объект" выстроил Оо Надо сказать "объект" пока еще ни разу нигде не прокололся... Странно... >>

Напрягает... и... заводит... ^^

Может я просто коллекционер? Вряд ли. Вроде как мечтаю о большой и чистой любви, все такое. Ан хрен. Получается исключительно какая-то лажа. Фигово быть козерогом - поздний знак во всех смыслах...

Опять спущу все на самотек и усамотечит меня черти куда.... И в какую-нибудь бяку, уверен на сто процентов ><

В который раз убеждаюсь, что видя голубоглазого блондина спортивного телосложения с гитарой в руках не могу удержаться >< Плохо >< Воспитываем силу воли. (Сцууууки!!!! А хооочется!!!!!) Воспитываем я сказал! (Ненавижу тебяяя!!!! Ыыыы! Мозг, будь ты проклят!!!!). Попрошу левые органы заткнуться!!! (Мозг своооолочь!!!! Хочу свободной любвиии!!!!) Сердце, мать его, заткнись!!!!! Найди себе девушку!!! (Были девушки, я сейчас больше по мальчикам мотаюсь....) Нефиг мотаться, иди учи ботанику! (Любви хочуууу!!!!!) ЗАТКНУЛСЯ!!! БЫСТРО!!! Хотя чувак, я тебя понимаю. Сам фапаю.

О_____о

У-ля-ля.....

 Вот так вот пишешь, пишешь, пишешь, и понимаешь... Понимаешь то, что тот, кто должен прочитать эту запись, никогда ее не прочитает.  Вовсе не потому, что у него нет времени - его навалом. Не потому, что у него нет интернета - он есть. Не потому, что он не знает о существовании этого дневника - знает.

Просто ему похуй. 

Да, вот так вот грубо, безаппеляционно, низменно, банально. Просто ему наплевать. Просто он никогда не считался с чувствами других людей, замкнувшись в своем эгоизме и надменном величии. Он никогда не пытался понять людей, пусть даже близких, он не хотел этого делать и ему было достаточно. 

По сути, мы поступаем с людьми, как с мобильным телефоном. Пока он новый, мы с ним очень осторожны, боимся поцарапать, уронить. А когда привыкаем. Изучаем все возможные реакции на внешние раздражители. Когда появляется первая царапинка. Уже все, не жалко. А некоторые, не обделенные деньгами, заранее плевали на все. У них таких телефонов будет великое множество. Какая разница, что он сломается? Следующий будет лучше, круче, навороченнее, моднее...

И при всем при этом люди такие слабы.

Ненавижу такое состояние. Даже плакать не можешь - не сбросить напряжение. Просто что-то жрет тебя изнутри... 

Нашел такую фразу в интернете: "Настоящих друзей не так и много. Это я понял, когда лежала в больнице и не ходил в школу. И только один человек поинтересовался что со мной случилось. Это мой лучший друг".

В моем случае она оказалась почти роковой. Сам я часто навещаю людей в больницах. Самому мне тоже довелось там побывать. Только цитата для меня немного перевернется: "Настоящих друзей не существует. Это я понял, когда лежал в больнице и не ходил в школу. И никто не поинтересовался что со мной случилось. Только спросили потом - а ты лежал в больнице?".

Грустно. Действительно грустно. Понимаешь, что делаешь для людей многое, отдаешь самого себя, пытаешься согреть их холодной зимой частичками своего тепла... но в ответ не получаешь ничего. Раз за разом ты вытаскиваешь из коробка спичку и отдаешь ее людям, чтобы те погрелись об огонек. И раз за разом спичек в коробке остается все меньше и меньше. И вот, когда ты держишь в руках последнюю спичку, ты понимаешь, что именно этот огонек - твой последний шанс выжить. Но тут подходит еще один человек и уже не просяще - повелительно и требующе протягивает руку. Ты улыбаешься. Просто улыбаешься. Немного неловко, немного растеряно. И протягиваешь ему последнюю спичку. Человек уходит, а ты бессильно опускаешься на холодный бетон, покрытый солью и снегом, смотришь ему в спину и понимаешь, что теперь у тебя нет ничего, что ты мог бы дать людям. И люди к тебе больше не подойдут - они не могут ничего получить и им совершенно не нужна та сгорбившаяся в уголке кучка старого тряпья, без спичек. Без огня. Без души. 

А в зажигалке твоей бензин кончился уже давно.

Ты пытаешься разжечь огонь при помощи одного несчастного коробка. Швыркаешь им об асфальт, со злобой воешь. И огонек загорается. И коробок сгорает. Мимолетная радость - ощущение тепла. Ощущение радости с печатью горечи, боли и слез. 

И вот, остаются только угольки. Они уже не греют, и пепел уносит холодный ветер, напоследок лизнувший тебе лицо морозом.

И в этот момент подходит кто-то - не важно кто. Были ли вы знакомы или нет. Он просто подходит, садится рядом с тобой и молча протягивает тебе спичку. Может быть последнюю свою спичку. Улыбается ободряюще и уходит. И ты думаешь - вот оно, спасение! Сейчас ты зажжешь спичку и согреешься!

Но ты не можешь ее зажечь - коробка у тебя больше нет. Ты променял его на мимолетный всплеск пламени. Края твоих губ поднимаются вверх, а сами губы дрожат и глотают стекающие по заледеневшим щекам слезы. Ты просто идешь по городу и видишь человека - усталого, опечаленного, одинокого. И ты отдаешь ему эту спичку и его лицо светлеет. Затем ты уходишь. Просто уходишь. В никуда. Ведь у тебя опять больше нет спичек. 

Кем же еще я мог стать? 

Жили два брата. Один брат был успешным человеком, достигшим известности своими благими делами. Другой брат был убийцей.

Перед судом над вторым братом группа журналистов обступила его, и один задал вопрос:

— Как получилось, что вы стали преступником?

— У меня было тяжёлое детство. Мой отец пил, избивал мою мать и меня. Кем же ещё я мог стать?

В это время несколько журналистов обступили первого брата, и один спросил:

— Вы известны своими достижениями; как получилось, что вы добились всего этого?

— У меня было тяжёлое детство. Мой отец пил, избивал мою мать и меня. Кем же ещё я мог стать?