* * *
Да всем чего-то не хватает.
То снег зачем-то быстро тает,
То утро поздно настаёт,
То тёплых дней недостаёт.
Всегда чего-то недостаток.
Но, проживая дней остаток,
Вдруг вижу — недостатка нет
Ни в чём. Лишь не хватает лет
На то, чтоб перестать сердиться
На жизнь и ею насладиться...

Лариса Миллер

Я шёл во тьме дождливой ночи
И в старом доме, у окна,
Узнал задумчивые очи
Моей тоски.- В слезах, одна
Она смотрела в даль сырую…
Я любовался без конца,
Как будто молодость былую
Узнал в чертах её лица.
Она взглянула. Сердце сжалось,
Огонь погас — и рассвело.
Сырое утро застучалось
В её забытое стекло.
А. Блок

О, как она нужна — уютная рутина:
Чтоб коврик на полу, на стенке паутина,
Чтоб чайник закипал, чтоб дверь слегка скрипела,
Потягивался кот, дитя во сне сопело,
Чтоб весело струя лилась в большую кружку,
Чтоб были все утра похожи друг на дружку..

Лариса Миллер

В колодцах волшебных бывает волшебной вода.
Волшебных борщей не бывает в колодцах волшебных.
Волшебники ведают - что наливать и куда,
Их вкусы волшебны! И нет у них мыслей враждебных.

И нет у них мыслей враждебных - поскольку всегда
Они занимаются делом, которое любят!
Их светлых идей никакой асмодей не погубит,
И пляски валькирий не могут наделать вреда.

У каждого есть, несомненно, волшебный двойник!
Листая волшебные горы тетрадей и книг,
Он редко выходит сюда из волшебной каморки
Волшебный подсолнух погрызть на волшебном пригорке, -

И в этот волшебный, пронизанный звёздами час
Он щёлкает, щёлкает семечки - наши заботы! -
И флейтой волшебной выводит волшебные ноты,
На конкурсе душ исполняя всё лучшее в нас.

Не в это ли время, волшебники, выйдя из нор,
Читают стихи, леденея, дрожа, завывая,
И брызжет сквозь землю - за мёртвой водою живая,
В подкову сгибая висящий над нами топор!

Не в это ли время трава шевелится во рву,
Треща от натуги, чтоб выразить - как неотрывна!
Да, это настолько наивно, что горлом в траву
Ныряет волшебная флейта! И плачет надрывно.

И плачет надрывно в бездонном колодце, где - звон
Карманных ключей и порхание крошек, табачных и хлебных,
И в каждую дырочку флейты - вливается сон,
Который потом выливается: в пальцах волшебных!
Юнна Мориц

***
Поющий циферблат. Крылатые часы.
– Скажи, который час?
– Час утренней росы.
Час утренней росы и птичьих голосов.
Волшебные часы. Точнее нет часов.
– Живя по тем часам, скажи, который час?
– Тот самый, заревой, когда Всевышний спас
Нас, грешных, от тоски, вручив бесценный клад:
Крылатые часы, поющий циферблат.

1.




Старый альбом...
Фотографии милые,
Вспомним...
Какие мы были красивые...
Юность ушедшая
Здесь задержалась...
Нет ничего...
Только память осталась...
Годы промчались,
Как кони ретивые,
Юные...Быстрые...Неповторимые...
Вот уж виски
Сединой запорошены...
Гостьей нежданной,
Гостьей непрошенной.
Старый альбом...Фотографии милые,
Мы и сегодня очень красивые...
.........................................................
Галина Воленберг.2.


3.

Какое счастье быть с тобою в ссоре.
От всех забот взять отпуск дня на два,
Свободной птицей в голубом просторе
Парить, забыв обидные слова!

Какое счастье, на часы не глядя,
В кафе с подружкой кофе пить, болтать,
И на тебя эмоции не тратить,
И вообще тебя не вспоминать!

Какое счастье, как бывало раньше,
Поймать глазами чей–то взгляд в толпе,
И, замирая, ждать, что будет дальше,
И ничего не объяснять тебе!

Какое счастье, смазать чуть помаду,
И на углу купить себе цветы.
Ревнуй, Отелло, так тебе и надо,
Всё это сам себе устроил ты!

Какое счастье – сесть в троллейбус поздний
И плыть неспешно улицей ночной,
И за окном увидеть в небе звёзды,
И вдруг понять, как плохо быть одной!

Какое счастье поздно возвратиться,
Увидев свет, знать – дома кто–то есть,
И выйдешь ты, и скажешь – хватит злиться,
Я так устал, дай что–нибудь поесть!

Здравствуй! Кого я вижу! Больно глазам! Прямо, как в сказке: вдруг, посреди зимы - летнее чудо! Вот и не верь чудесам... - Здравствуй! Действительно, вот и встретились мы... - Дай мне очухаться! До сих пор не пойму: Вышел из дома, а ты навстречу идешь! А помнишь, какое солнце было в Крыму? - Помню. Теперь мне больше нравится дождь... - Я же тебе написать обещал... Но, знаешь, не смог. Сперва заболел, а потом навалились дела... Ты понимаешь: работа. Падаю с ног. - Я понимаю. Я писем и не ждала. - А помнишь, как я сердолики тебе искал? И рано утром ромашки бросал в окно... Помнишь, как мы смеялись у синих скал? - Помню. Сейчас это и вправду смешно. - А помнишь, как мы на базаре купили айву? Как шли по дороге, а рядом бежал ручей... Послушай, как ты живешь, - Да так и живу. - А помнишь?.. - Помню... Только не знаю - зачем...

Вот опять окно,
Где опять не спят.
Может - пьют вино,
Может - так сидят.
Или просто - рук
Не разнимут двое.
В каждом доме, друг,
Есть окно такое.

Крик разлук и встреч -
Ты, окно в ночи!
Может - сотни свеч,
Может - три свечи...
Нет и нет уму
Моему - покоя.
И в моем дому
Завелось такое.

Помолись, дружок, за бессонный дом,
За окно с огнем!


Марина Цветаева
1916

Осенней неги поцелуй Горел в лесах звездою алой, И песнь прозрачно-звонких струй Казалась тихой и усталой. С деревьев падал лист сухой, То бледно-желтый, то багряный, Печально плача над землей Среди росистого тумана. И солнце пышное вдали Мечтало снами изобилья И целовало лик земли В истоме сладкого бессилья. А вечерами в небесах Горели алые одежды И, обагренные, в слезах, Рыдали Голуби Надежды. Летя в безмирной красоте, Сердца к далекому манили И созидали в высоте, Венки воздушно-белых лилий. И осень та была полна Словами жгучего напева, Как плодоносная жена, Как прародительница Ева. Николай Гумилев

* * * Осень ранняя. Падают листья. Осторожно ступайте в траву. Каждый лист — это мордочка лисья... Вот земля, на которой живу. Лисы ссорятся, лисы тоскуют, лисы празднуют, плачут, поют, а когда они трубки раскурят, значит — дождички скоро польют. По стволам пробегает горенье, и стволы пропадают во рву. Каждый ствол — это тело оленье... Вот земля, на которой живу. Красный дуб с голубыми рогами ждет соперника из тишины... Осторожней: топор под ногами! А дороги назад сожжены! ...Но в лесу, у соснового входа, кто-то верит в него наяву... Ничего не попишешь: природа! Вот земля, на которой живу.

Не вспоминай меня. И не забудь. Мы не расстались, мы растаяли с тобою, мы глубоко влились в единый путь, где след не оставляется стопою. На том пути любой преображен и в силах приподняться над сейчасом, где здравый смысл иных мужей и жен не сыт любовью, хлебом, жизнью, мясом, не сыт весельем и печалью дней, не сыт свободой, силою и славой. И вот, один другого голодней, грызут науку сытости кровавой. А я сыта по горло всем, что есть, и голод мой не утолит добыча! Не возвращайся. Встретимся не здесь, а в голубом, воркуя и курлыча. Не вспоминай меня. И не забудь. Пускай как есть - не дальше и не ближе. Подольше не давай меня задуть и чаще снись - во сне я лучше вижу!

Здравствуй! Кого я вижу! Больно глазам! Прямо, как в сказке: вдруг, посреди зимы - летнее чудо! Вот и не верь чудесам... - Здравствуй! Действительно, вот и встретились мы... - Дай мне очухаться! До сих пор не пойму: Вышел из дома, а ты навстречу идешь! А помнишь, какое солнце было в Крыму? - Помню. Теперь мне больше нравится дождь... - Я же тебе написать обещал... Но, знаешь, не смог. Сперва заболел, а потом навалились дела... Ты понимаешь: работа. Падаю с ног. - Я понимаю. Я писем и не ждала. - А помнишь, как я сердолики тебе искал? И рано утром ромашки бросал в окно... Помнишь, как мы смеялись у синих скал? - Помню. Сейчас это и вправду смешно. - А помнишь, как мы на базаре купили айву? Как шли по дороге, а рядом бежал ручей... Послушай, как ты живешь, - Да так и живу. - А помнишь?.. - Помню... Только не знаю - зачем...

И ветер, и дождик, и мгла
Над холодной пустыней воды.
Здесь жизнь до весны умерла,
До весны опустели сады.
Я на даче один. Мне темно
За мольбертом, и дует в окно.

Вчера ты была у меня,
Но тебе уж тоскливо со мной,
Под вечер ненастного дня
Ты мне стала казаться женой.
Что ж прощай! Как- нибудь до весны
Проживу и один без жены.

Сегодня идут без конца
Те же тучи - гряда за грядой.
Твой след под дождем у крыльца
Расплылся, налился водой.
И мне больно глядеть одному
В предвечернюю серую тьму.

Мне крикнуть хотелось вослед:
Воротись, я сроднился с тобой!
Но для женщины прошлого нет:
Разлюбила - и стал ей чужой.
Что ж! Камин затоплю, буду пить.
Хорошо бы собаку купить.

Иван Бунин

Кого бы с полки взять? Всех знаю наизусть.
Не Лермонтова же, не Пушкина, не Блока…
Мрачнеет Мандельштам. Обиделся? И пусть.
А может быть, он рад, что потускнел немного,
Как Тютчев или Фет, — и значит, что ничем
Теперь не хуже их и, скажем, Пастернака.
Я сам себе чуть-чуть смешон и надоем
В топтании своем, средь сна и полумрака;
В рассеянье рука потянется опять
К кому-нибудь из них: не к Кузмину ли? — мимо.
Задумаюсь, вздохну: мне нечего читать!
И в Анненском всё так знакомо и любимо!
И я гляжу в окно, и я тянусь к местам,
Укутанным во тьму, с подсветкою по краю:
Ах, может быть, у них за это время там
Написаны стихи, которых я не знаю?

Александр Кушнер

Кто-то (Кто там?) То - па - ет, Кто-то (Кто там?) Ка - па - ет... \ \ \ \ \ \ \ \ \ \ . . . . Листья гладит Ла - па - ми... / / / / / / / / / / . . . . И шуршит, И охает В темноте За окнами. Елена Липатова

 

Ну, и настрой задала ты всем, милая: хнычешь и хнычешь весь день напролёт! кто же, скажи мне, такую унылую, плаксу такую кто замуж возьмёт?!   Дождик - вот пара тебе подходящая! Ну, или Ветер - пройдоха и плут! Ты ж не такая совсем, настоящая! Люди ж тебя ЗОЛОТОЮ зовут...!!!   Вот постыдилась бы: ждали красавицу! Разве к лицу обижать так народ?! Это ж кому же такое понравится - плавать под дождиком, как пароход..?!!   Если ты хочешь узнать моё мнение - я бы такую не стала любить! Это же просто КАКОЕ ТЕРПЕНИЕ НАДО ИМЕТЬ, ЧТОБ С ТОБОЙ РЯДОМ ЖИТЬ...???!!!   В общем, решай! Ничего не поделаешь, но поведенье придётся менять! Хочешь остаться у нас старой девою..? - можешь словам нашим и не внимать!!!   Лидия Клочкова-Заруцкая

 

О, эти встречи мимолетные
На гулких улицах столиц!
О, эти взоры безотчетные,
Беседа беглая ресниц!

На зыби яростной мгновенного
Мы двое – у одной черты;
Безмолвный крик желанья пленного:
“Ты кто, скажи?” Ответ: “Кто ты?”

И взором прошлое рассказано,
И брошен зов ей: “Будь моей!”
И вот она обетом связана…
Но миг прошел, и мы не с ней.

Далёко, там, в толпе, скользит она,
Уже с другим ее мечта…
Но разве страсть не вся испытана,
Не вся любовь пережита!

Валерий Брюсов