Прости мееня, дружок, за пьяное перо. На эту болтавню, пожалуйста, не сетуй! Но знай, что до сих пор заплёванный Пьеро На тоненьких ногах шатается по свету. И мы встречались с ним на ленточках дорог, Не ведаем, бредя с Пьеро почти что рядом, Что просто он подрос, напялил свитерок, И стёр с лица белила и памаду. Но сбросив мишуру фигляра и шута, В нём корчится душа орущая, живая... И полночью, когда с улыбкою у рта Людские души спят, душа Пьеро пылает. И на её огне он стряпает стихи И дремлет на плече у розоватой зорьки. Рука его легка, глаза его сухи, А строки на бумаге солоны и горьки... Но утро позовёт и сумку,как суму, Забросив за плечо, он скатится с порога... И всё же я , представь, завидую ему... И всё же я, представь, иду его дорогой... Вадим Егоров