Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
Я просто лежал и смотрел "Бронсона". Всё началось с того, что я встал с кровати. Как оказалось, лежал я на двух вещах. Первая - шоколадка. Расплавившаяся до консистенции самой жидкой жидкости она чудом не запачкала двусмысленным коричневым кровать и главное, о боги, меня. Я посмеялся своей удачливости. Охохо. Но вещью номер два оказалась иголка, которую я очень непредусмотрительно оставил воткнутой в одеяло. Не будь дураком я потянул за ниточку, торчащую из ушка, которое уже целиком ушло в одеяло. Не будь дураком мой читатель, который уже догадался, что если бы иголка мне поддалась, вряд ли бы я вообще стал об этом писать. Нитка порвалась, я помрачнел. Иголку поглотило одеяло. Чтожеделать, какжебыть. Отвлекся, чтобы написать о своих злоключениях в твиттер. Потерял место, где по идее находится иголка. Выпотрошил одеяло из пододеяльника, стал расхаживать с ним по комнате в надежде увидеть иглу на просвет. Спугнул котика. Поиски не увенчались успехом, распаниковался. Высвободил матрасыч, начал исследовать пальцами каждый миллиметр. Укололся, обрадовался, нашёл. Как достать? Без понятия. Собрав всю силу своей любви к комфортному сну без иголок в заднице я принялся за работу. Тяжелейшим макаром удалось выудить кончик. Эх, сейчас бы плоскогубцы. Зубы. Чем не плоскогубцы? Нет, даже так: зубы - лучшие мои плоскогубцы. Они же каратель неверных любовников за соски, нож для пищи пока никто не видит, ножницы для мелочей и важнейший инструмент для выговаривания буквы лэ. Лев, лук, лабиализация. Без неё никак. Но суть в том, что иголка оказалась крепче моих плоскогубцев. На ладони оказались как блудливая игла, так и приличный осколок белого цвета. Бронсон, ты отстой.
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
Программа-максимум на выходные: избавиться от депрессии до начала учёбы.
Статус: провалено.
А теперь по существу: впервые в жизни у меня эта дрянь, которую все называют депрессией. Познакомиться, конечно, приятно, но ребят, мне не нравится.
|
Без заголовка |
Лиру, я больше тебя не люблю и ухожу к Твиттеру. Наверное ты уже догадался, но я должен был найти смелость высказать тебе это в лицо.
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
Открываю всё новые горизонты.
Я ещё никогда так не заболевал. Как мерзко, я зол и сердит на себя.
Я - слезящиеся глаза Феденьки. Я жалок, я отвратителен.
Я восхитителен в достижении высшей степени ненависти к себе из-за обычной простуды.
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Аудио-запись: FLESH & SPACE - Evening of October |
|
Без заголовка |
|
Дурная привычка. |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Чёрный человек. |
Сергей Есенин
Черный человек
Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.
Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.
Черный человек
Водит пальцем по мерзкой книге
И, гнусавя надо мной,
Как над усопшим монах,
Читает мне жизнь
Какого-то прохвоста и забулдыги,
Нагоняя на душу тоску и страх.
Черный человек
Черный, черный!
"Слушай, слушай, -
Бормочет он мне, -
В книге много прекраснейших
Мыслей и планов.
Этот человек
Проживал в стране
Самых отвратительных
Громил и шарлатанов.
В декабре в той стране
Снег до дьявола чист,
И метели заводят
Веселые прялки.
Был человек тот авантюрист,
Но самой высокой
И лучшей марки.
Был он изящен,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою.
Счастье, - говорил он, -
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.
В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым -
Самое высшее в мире искусство".
"Черный человек!
Ты не смеешь этого!
Ты ведь не на службе
Живешь водолазовой.
Что мне до жизни
Скандального поэта.
Пожалуйста, другим
Читай и рассказывай".
Черный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой, -
Словно хочет сказать мне,
Что я жулик и вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то.
. . . . . . . . . . . .
Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.
Ночь морозная.
Тих покой перекрестка.
Я один у окошка,
Ни гостя, ни друга не жду.
Вся равнина покрыта
Сыпучей и мягкой известкой,
И деревья, как всадники,
Съехались в нашем саду.
Где-то плачет
Ночная зловещая птица.
Деревянные всадники
Сеют копытливый стук.
Вот опять этот черный
На кресло мое садится,
Приподняв свой цилиндр
И откинув небрежно сюртук.
"Слушай, слушай! -
Хрипит он, смотря мне в лицо,
Сам все ближе
И ближе клонится. -
Я не видел, чтоб кто-нибудь
Из подлецов
Так ненужно и глупо
Страдал бессонницей.
Ах, положим, ошибся!
Ведь нынче луна.
Что же нужно еще
Напоенному дремой мирику?
Может, с толстыми ляжками
Тайно придет "она",
И ты будешь читать
Свою дохлую томную лирику?
Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую, -
Как прыщавой курсистке
Длинноволосый урод
Говорит о мирах,
Половой истекая истомою.
Не знаю, не помню,
В одном селе,
Может, в Калуге,
А может, в Рязани,
Жил мальчик
В простой крестьянской семье,
Желтоволосый,
С голубыми глазами...
И вот стал он взрослым,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою"
"Черный человек!
Ты прескверный гость.
Это слава давно
Про тебя разносится".
Я взбешен, разъярен,
И летит моя трость
Прямо к морде его,
В переносицу...
. . . . . . . . . . . . .
...Месяц умер,
Синеет в окошко рассвет.
Ах ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала?
Я в цилиндре стою.
Никого со мной нет.
Я один...
И разбитое зеркало...
14 ноября 1925
|