Вадим Степанцов

ИЮЛЬСКОЕ

Вокзальчик поселковый за Окой,
Жарища, рельсы, шпалы и платформа.
А я стою и думаю с тоской,
Что где-то чуть южней - точь в точь такой,
Что там снаряд упал - и это норма.

Снуют электровозы день деньской,
И здесь, и в ближнем параллельном мире,
Где дважды два сегодня не четыре,
Где люди даже не мишени в тире,
А пешки над пустеющей доской,

И Гулливер небрежною рукой
Играет там в чапаевские шашки.
Героям - слава, им уныл покой,
Им слово "мир" рифмуется с тоской.
Горите, мрите, пешки и букашки!

Глаза зажмурю и встряхну башкой,
Чтоб уплыла нездешняя картинка:
Вот дед упал с оторванной рукой,
Вот пол-бабульки с треснувшей клюкой,
Хрипит в крови девчонка-буратинка...

Вокзальчик поселковый за Окой,
Такой уютный, тихонький такой,
Пригрелся бомжик, ивушка кудрява.

Я угандошу этой вот рукой
Того, кто крикнет здесь: "Героям слава!"

На что мы тратим жизнь

Анастасия Загодина


На что мы тратим жизнь!На мелочные ссоры,
На глупые слова,пустые разговоры,
На суету обид,на злобу-вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на любовь.

Сжигаем жизнь до тла всё на пустое что-то-
На нудные дела,ненужные заботы...
В угоду обществу придумываем маски...
На что мы тратим жизнь!
А надо бы на ласки.

Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку,
На "имидж" и "престиж",ненужную науку,
На ложь и хвастовство,на дармовую службу.
На что мы тратим жизнь?...
А нужно бы на дружбу.

Куда-то всё спешим,чего-то добываем.
Чего-то ищем всё-а более теряем;
Всё копим-золото,тряпьё и серебро...
На что мы тратим жизнь!
А надо б на добро.

Волнуемся,кричим,по пустякам страдаем;
С серьёзностью смешной вещички выбираем.
Но сколько не гадай- всё выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на мечту.

Боимся радости,боимся верить в сказки,
Боимся и мечты, и нежности,и ласки;
Боимся полюбить,чтоб после не тужить...
На что мы тратим жизнь?!
А надо просто жить!

Читаю «Путь художника» и иногда просто смеюсь, как дура, над узнаваемыми моментами) Про критику унизительную и конструктивную)
Вспомнила эпизод творческой жизни… Может, я уже писала о этом, но повторюсь для тех, кто со мной недавно…
Дочка сохранила блокнот с моими детским и юношескими стихами. Я забрала его у нее и стала перечитывать. Ну никуда не годные стихи! То есть – абсолютно!
Но один стих согрел душу: я писала его в 1980 году другу, в которого я была влюблена. Он уезжал в первую свою поездку по стране реф-механиком, а мы его провожали.
И мне захотелось это стихотворение увековечить, потому что я очень хорошо помню свои чувства и даже запах на перроне…
Короче, я оставляю первый куплет, который показался сносным и полностью переписываю остальные. Даю его прочитать Ренате, которую считаю авторитетом в этих делах. Она читает и говорит: всё хорошо, кроме первого куплета. Несоответствие размера, настроения и вообще… Надо его переписать.
Я переписываю первый куплет. Рената говорит: Вот! Совсем другое дело!
И я долго ржу) Потому что от старого стихотворения осталось лишь название - ***А.К.

Вот что получилось - спрятала под кат, чтобы не оскорблять ценителей стихов и тех, кто их не читает)))

Читать далее

Хрусток и тонок
Синий лед под ногами.
Синица, прощай…

Всем! Всем! Всем!
Девочка наша стала ходить в бассейн!
- Растрясись, толстожопая, растрясись, - разрешила мать.
И давай ее собирать.

Положила ей полотенчико, приговаривая: «Ничего!
Я тебя еще младенчиком заворачивала в него».
Положила вьетнамки, подстилку и мыло, шапку, купальник свой.
Говорит: «Чтоб совсем не стала дебилкою, не ходи с сырой головой».

И пошла наша девочка да вразвалочку, с сумкой толстою на ремне.
И пришла она в раздевалочку, и сидит себе в тишине.
Вдруг заходят четыре девочки, словно ангелы во плоти.
Наша смотрит во все гляделочки, хочет даже уйти:

- Дал же бог очертания, - думает, - разве снимешь при них белье?!
У меня трусы «до свидания, молодость», и грудь отродясь не стояла, горе мое.
А те всплескивают космами, руками взмахивают, прыгают на одной ноге.
А у девочки нашей весь баул в чесноке.

- Возись потом с тобой, - говорила мать, - принесешь заразу, а то и грипп.
А чеснок отбивает.
Она проветривала по дороге, но дух прилип.
О, как же они прекрасны, нагие, невидящие ее в упор.
Она снимает колготки, не снимая юбки, потом головной убор,

Влезает в купальник по пояс, потом снимает юбку, потом сквозь рукава
Вытягивает лифчик. Поднимает купальник на грудь, снимает кофточку. Какова!
Через час они одеваются, возвратившись из душевой.
Ага! Говорила мама: не ходи с сырой головой.

Вот сидит наша девочка под сушилкой, смотрит, как брызгаясь и блажа,
Эти грации с голубыми жилками, достают средства девичьего вийзажА,
Говорят слова прекрасные: Буржуа, Сен-Лоран, Клема….
Она уходит сразу в свою комнату. Мать приходит сама.

Что, поплавала? что угрюмая? что назавтра задали? что молчишь?
А она, наша девочка, сидит, как мышь.
Смотрит точками, плачет строчками, запятыми молчит.
А потом говорит.

Вот ты мама, мама, где твои штучки женские, ручки бархатные, аромат на висок,
Ножки бритые, ногти крашены, губы в блеске, каблучки цок-цок.
Из-за этого твоего невежества, из-за этого мужества, из-за всей твоей изнутри
И я вот такая неженственная, не отличу Пани Валевску от Красной Зари.

Не умела сказать, наша девочка, что в условиях нелюбви
Человек сам себя не любит, и любить-то бывает нечего – не завезли.
Не возлелеяли, не согрели, не счистили скорлупу до белка, до любви.
Девочка, ты наша девочка, нелюбимая наша девочка, плыви, плыви.


Очень перекликается с темой шизогенных матерей на сайте Марии Арбатовой...
Утащила у Lenosasho
http://www.liveinternet.ru/users/lenosasho/

Фиолетовые сны
в фиолетовом тумане
День уже не за горами
И так мало до весны

Женщина с тоской в глазах
Длинный плащ вздымает ветер…
В фиолетовом берете,
Поправляет тонкий шарф.

По брусчатке каблучки
Простучали и в тумане
Растворились за домами…
Думы тяжки и горьки

Было это или сны
Всё смешали – быль и сказку
Солнца луч стирает маску…
Очень мало до весны…

Очень нравится...

x x x

Уж часы - который час? -
Прозвенели.
Впадины огромных глаз,
Платья струйчатый атлас...
Еле-еле вижу Вас,
Еле-еле.

У соседнего крыльца
Свет погашен.
Где-то любят без конца...
Очерк Вашего лица
Очень страшен.

В комнате полутемно,
Ночь - едина.
Лунным светом пронзено,
Углубленное окно -
Словно льдина.

- Вы сдались? - звучит вопрос.
- Не боролась.
Голос от луны замерз.
Голос - словно за сто верст
Этот голос!

Лунный луч меж нами встал,
Миром движа.
Нестерпимо заблистал
Бешеных волос металл
Темно-рыжий.

Бег истории забыт
В лунном беге.
Зеркало луну дробит.
Отдаленный звон копыт,
Скрип телеги.

Уличный фонарь потух,
Бег - уменьшен.
Скоро пропоет петух
Расставание для двух
Юных женщин.


1 ноября 1914

Подлунный Мир стал белым! Белым! Белым! -
Стал белым... Город, улицы, дома,
Рисует сказку белым- белым мелом
Холодная и мудра Зима!

В бездумной суете и круговерти
Любой живущий Истину постиг:
Дорога от Рождения до Смерти -
Один лишь миг! Один короткий миг!

Но древние Часы идут, как прежде,
Упрямо Время двигая вперёд,
И дарит людям новые Надежды
Грядущий год. Грядущий Новый год!

И Час пробьет, когда лиловый Вечер
Рассыплет звёзд живое Волшебство,
И прилетит крылатый Белый Ветер,
И будет Снег! И будет Рождество!

Рената Бедро

* * *
Ты люби меня, пока я жива
И пока в глазах солнце плещется,
А потом пускай сорная трава
На моём холме тихо шепчется.


Ты дари цветы, пока я жива
И пока они меня радуют,
А потом пускай жухлая листва
Всё кружит вокруг, тихо падает.


Ты согрей меня, пока я жива,
И пока нужны мои горести.
А потом пускай горькие слова
Оправдания ждут у совести…

5 июня 2009 г.

* * *
Акварелью по мокрому шёлку
Ты когда-то писал мой портрет,
И откидывал длинную чёлку
Прямо кистью на синий берет.

Уже ночь опускалась клубами,
Ты смотрел на меня всё странней…
И хотелось разгладить губами
Твою складочку между бровей.

Но ушла акварельная нежность,
Краски выцвели, съёжился шёлк…
И любви чистота и безбрежность,
Утекла, как сквозь пальцы песок.

Мы так глупо и пошло расстались…
Ты визжал и кромсал мой портрет,
На мольберте обрывки остались –
Моей юности первый рассвет…

Разлука – сестричка смерти,
Поверьте –
Смотрит белыми глазами
Над нами.
А может глухо хохочет,
Пророчит,
Влечёт и тянет в мир иной
За собой.
Капли капают из крана…
Так странно…
И в глазах одиночество.
Хочется
Жить… А не с кем жить, ты один
Господин –
И себе, и всему свету…
Монету
Кто бы дал за всю мою жизнь.
Не держись
За меня, побудь до утра…
И дыра
Поглотит меня, размажет
И скажет,
Что разлука уже рядом,
Парадом
Командует… Гнёт, бьёт меня
И всё зря…
Я уже почти живая,
Другая.
Смерть ещё не идёт за мной.
Успокой,
Прижми меня к себе, согрей
Поскорей…


Это вымысел...Ничего подобного я не чувствую.
_____________________
Ленчик Муми-мама – это я

В колонках играет - secret_garden

До сегодняшнего дня у меня в дневнике были только мои стихи. Но сегодня я - вся больная и с температурой, просто тупо просматривала разные сайты. И хочу поделиться с вами открытием - не перевелись ещё романтики! И современные мужчины могут говорить красиво о женщинах, о чувствах, о своей душе и красоте природы...
Любовная лирика, как оказалась не потеряла свою актуальность не только для нас, но и для наших современников. И это очень радует! Вот, например, это стихотворение...

* * *
Под этой томною Луной
В ночи, что нас венчала,
Я сердце ощутил спиной,
Так больно застучало.
Я крепко пальцы твои сжал,
В глаза нырнул поглубже,
Оттуда Купидон стрелял
Древнейшим из оружий...(с)
читать далее...

Если вы любите рассказы и стихи о любви, романтичные и слегка мистические, то сайт о любви Романа Коробенкова подарит вам часы радости.
Да, забыла! На сайте играет очень спокойная и приятная музыка и летят листочки...

В колонках играет - Рената Бедро "Дорога"
Настроение сейчас - Веселое

Вчера вечером сынок отобрал у меня комп, я пошла приготовила ужин и посетила меня во время этого творческого дела муза... Я взяла тетрадку и завалилась поперек кровати... Лежу, пишу, думаю, какую лучше ассоциацию выбрать...
Ребенок отрывается от монитора, поворачивается ко мне и спрашивает:
- Ты стихи пишешь?
Ну я отвечаю, мол, да, пишу, а как ты узнал?
Вот же, думаю, какой ребенок у меня внимательный...))) И он бесхитростно так отвечает:
- А когда ты сочиняешь, у тебя такое лицо тупое делается...

Вот так-то вот...



Морда хитрая...Люблю сыночка)))

В колонках играет - Елена Камбурова

* * *
И стоя у открытого окна,
Вдыхаю воздух влажный и прохладный.
И думаю, что день прожит – и ладно,
А может, и до нас дошла весна.

И слякотно, и сыро всё вокруг,
И кажется, что вновь вернулась осень,
И серые дома, и неба просинь,
И журавли не с юга, а на юг.

Роятся думы горькие о том,
Что больше у меня весны не будет.
И к будущей весне меня забудет
Весь мир…
…Давай не будем о плохом…

В колонках играет - Елена Камбурова

Счастливого пути, родной…
И на перроне,
Ты сжал горячею рукой
Мои ладони.

И ночь покровом темноты
Меня накрыла.
И, чтобы не увидел ты,
Тревогу скрыла.

И поезд мчит в ночной тиши
В немом разгоне,
Увозит часть моей души
В твоём вагоне.

И знаю я, что поезд твой
Не возвратится.
Лишь одиноко за рекой
Кричала птица…

В колонках играет - Вангелис
Настроение сейчас - Задумчивое

Дни пролетели в погоне за ветром,
Жизнь позади, а в руках пустота.
Кто-то случайный казался мне центром,
За настоящими – дверь заперта.

Целую жизнь я за призраком мчался,
То тормозил, то летел, как стрела.
Финиш мой близок. Один я остался.
Сказка моя целый век мне врала.

Я обманулся, я жизнью наказан.
Нет ни родных, ни друзей – никого.
Тупо лежу, по дивану размазан…
Только царапает ветка окно…

В колонках играет - Елена Камбурова

* * *
В колдовство парижского апреля
Я окунусь.
На брусчатке мокрой у отеля
К тебе прижмусь.

И раскинув руки, обниму я
Тебя, родной.
И фиалки мокрые целуя,
Пойду с тобой.

И в прозрачных капельках букетик
К лицу прижму.
И забуду тусклых лет сюжетик,
Дней кутерьму.

Ах, какое счастье – быть невестой…
Забудь про зонт!
Я шагать готова с тобой вместе
За горизонт…

В колонках играет - Вангелис

Настроение сейчас - Философское

Осенние люди –
Бредя сквозь года,
Пришли ниоткуда,
Ушли в никуда…

И в звуках калиопа
Беда, беда…
Без времени, без срока
Всегда, всегда.
Разорванное время
Тебя спасёт,
И карусели бремя
Назад несёт.
И лабиринт зеркальный
В себя влечёт.
Ручей судьбы фатальной
Рекой течёт.
И пыльная старуха
Зашьёт глаза.
Ни шороха, ни звука –
Позвать нельзя…

У злобы силы мало –
Бежим со мной!
И время не настало,
И ты живой!
Лишь пыль по полю вьётся,
Ища свой путь…
Та осень не вернется,
Забудь.
Забудь…

В колонках играет - Вангелис
Как вы относитесь к эмо?
Лично во мне они не вызывают никакого негативизма, просто любопытно немного, чем они отличаются от обычных подростков. В нашем городке я ещё не встречала типичных представителей этого племени, а вот когда ездила к детям во Владивосток, то нам на набережной встретилась очень колоритная парочка))) Мы потом долго спорили с дочерью – мальчики или девочки? Или один мальчик, а второй – девочка? И если так, то кто девочка из них, а кто мальчик. Кстати, стрижки у них были ооочень стильные! Видно, что эти прядки стриглись и красились в крутом салоне.
И что в эмо такого уж экзотичного? Ведь, как я где-то когда-то читала, это сокращение от слова эмоциональный… Есть даже стихи про любовь эмо…)))
И у меня были тоже стишки…скажем, так…депрессивноватые…)))) Хотя я, по жизни, все-таки оптимистка.

Золотая осень
Кажется зимою.
Солнечная просинь-
Черною и злою.
Горькие страданья…
Заслужила это!
Все мои признанья
Будут без ответа.