Заметает дорогу.
Сам себе - западня.
Ангел мой, недотрога,
Сторонится меня...

Что за страшная роскошь -
Никуда не спешить?
Тело - кукла из воска,
Только плен для души...

Жизнь - безликие даты.
Как чугун - голова.
И во мне, как солдаты,
Умирают слова.

Чьи-то тёмные лики
Повернулись ко мне.
Ни молчанья, ни крика.
Просто - воздуха нет.

                    (Птицелов)