-Я скучала… - она берет меня за руку, улыбается, той самой, созданной только для меня улыбкой, от которой хочется жить, от которой становится тепло и уютно, и не важно, что
сейчас ноябрь и мы как две дурочки стоим на перроне.

-И я… ты приехала. Наконец-то. – она обнимает меня за талию, Боже, как мне не хватало ее рук. Я прижимаюсь лицом к ее не закрытой, бледной коже шеи. По телу проходит дрожь.

Хочется чтобы эти мгновения не кончались… Вот пусть так и будет, только я и она, и толпа вечно куда то спешащих и никого не замечающих людей на вокзале, их для нас не существует.

Ну вот, она как всегда опомнилась первая.

-Пойдем отсюда, не будем изображать памятники античного искусства, а то еще купит кто-нибудь! – ей весело, она рада моему приезду, да и я тоже. По своему. Со свойственной мне нежностью и тихой радостью, все что я могу себе позволить это счастливую улыбку, ну что ж не буду разачаровывать.

- Поехали домой, хоть вещи оставлю

Мы выходим на промолзглую улицу, и я искренне сочувствую жителям, этого муравейника… жизни каждого из них довольно таки схожи. Каждый просыпается, едет на работу, сталкиваясь ежедневно с тысячами таких же как и он, но ежедневно они проходят мимо, не замечая друг друга и даже не задумываясь что сосед в метро мог бы стать лучшим другом, супругом или деловым партнером. Но каждый день они проходят мимо тысяч своих двойников. Как же это обыденно и серо. Ненавижу эту давящую на душу серость и пустоту. Всю жизнь я боялась стать серой точкой в безликой толпе, но ведь это неизбежно. Каждый день я точно также просыпаюсь, и иду на работу встречая на своем пути тысячи двойников…

Но сейчас она рядом. И не существует ни толпы ни серости. Это другой мир. Мой мир. Где не существует ни толпы ни серости. Да, есть боль, слезы, обиды, отчаянье, страх потерять самое дорогое, но ведь все это тоже чувства. Здесь ненависть граничит с любовью. И это называется гармонией. Здесь нет тлолько одного. Пустоты.

Ночь. Мы лежим рядом. Так тепло и уютно. Не нужно ни от кого прятать свою душу. Здесь мне не причинят боли, я чувствую.

Но мысли не дают покоя. И я решаюсь.

-я нужна тебе?

-не знаю, наверное..

-ты любишь меня?

-да…

-не оставляй…

-не оставлю.

-все ведь будет хорошо, да?

-да


Обман. Она лжет и себе и мне. Но как хочется чтобы эта ложь не открылась как можно дольше… хотя чувствую, что что то уже не так. Забыть. Нужно забытьоб этом. Все хорошо.

Счастье. А как еще можно назвать смесь любви, нежности, радости, понимания, просто спокойствия и уверенности в человеке стоящим рядом?...

Но все хорошее рано или поздно заканчивается. Обычно рано. Она провожает меня. Говорит что «все будет хорошо», а я уже не верю. Изменился взгляд, изменилась та улыбка созданная когда то для меня… зрительно это почти не заметно, все на уровне интуиции.

Она целует. Не так. Нет нетнет нетнетнетнет. Что то не так.. без чувств.. совсем

«до отправления 5 минут» - напомнил женский голос. Слова разносятся по вокзалу. Бьют по ушам и попадают в сердце. Нет, только не сейчас.

Интересно, сколько любящих сердец разлучил этот размеренный женский голос? Это бьющее по душе «до отправления 5 минут»?

-тебе пора.

-не оставляй меня.

-не оставлю.

Поезд. Это совсем необыкновенное место. Совсем другая атмосфера. Здесь можно подумать. Подумать адекватно. Стук колес. Как же я люблю этот звук… как уверенное биение сердца. И никто не сможет его нарушить или остановить. По крайней мере я в этом уверена. И меня это устраивает.

За окном совсем темно. Но то и дело, вблизи или вдали мелькает этот особый свет. «оконный свет». Там тоже кто-то не спит. Они далеко, но это нас объединяет.

Я приехала домой. Не люблю свой город. Еще одна промышленная дыра. На автомате руки тянутся к трубке. Ну что ж. попробуем.

«телефон абонента выключен»


P/S А вот "неактуальный ответ"
Скомканное прощание, поцелуй, еще один, все, пора, отпусти мою руку. Исчезнет полоса перона, заложит уши, и, уткнувшись в стекло, ты заплачешь горько-горько, зная, что никогда больше не услышишь, как я тихонько дышу во сне тебе в плечо.
Поезд еще стоял.
Я медленно шла по перону в толпе людей, напевая любимую песню:
"Где ты когда по скрученым венам растекается холодная упрямая смерть?..."
Вытащила сигарету - ведь так надо. Я должна грустить.

Я знаю где ты. И я торопливо ухожу оттуда.
Сто метров... Сто пятьдесят... Триста...