Однажды старый и молодой монах возвращались в свою обитель. Путь их пересекала река, которая из-за дождей очень сильно разлилась.

На берегу стояла молодая женщина, которой также нужно было перебраться на противоположный берег, но она не могла обойтись без посторонней помощи. Обет строго-настрого запрещал монахам прикасаться к женщинам, и молодой монах демонстративно от нее отвернулся. Старый же монах подошел к женщине, взял ее на руки и перенес через реку. Весь оставшийся путь монахи хранили молчание, но у самой обители молодой монах не выдержал: "Как ты мог прикоснуться к женщине!? Ты же давал обет!" На что старый спокойно ответил: "Странно, я перенес ее и оставил на берегу реки, а ты до сих пор ее несешь".

МИР

Как каждый лист, светясь, живет отдельным
Восторгом влаги, воздуха, тепла,
И рад, когда за зноем льется мгла,
Но с древом слит существованьем цельным, -

Так я один в пространстве беспредельном,
Но с миром я, во мне ему хвала,
Ему во мне поют колокола,
Через него я стал певцом свирельным.

В течениях причинностей плыву,
Как степь плывет под ветром ковылями.
Молюсь в ночах в многозвездистом храме.

Пью жадными глотками синеву.
И ствол растет из звезд, умножен нами,
Любовью, делом, подвигом, и снами.

Константин БАЛЬМОНТ, "Сонеты солнца, мёда и луны"

Обозрел я нынче на восходе из окна сад при пробуждающемся рассвете - что за диво?! Уж снега изрядно и ветер не очень-то и церемонился, а гляди же, однако, лист одинокий всё трепещет на ветру! И вспомнился рассказ Грина, читанный в далёкой молодости. Грин, слава Богу, при мне всегда: и дома, и в чемодане походном, и в машине. Это отдельный уголок души моей, с которым у меня отношения устоялись лет с десяти, а если фильм "Алые паруса" считать, так и пораньше. Перечёл несколько вещиц его и вдруг так стало больно и горько за него: за Ахматовой, Бальмонтом и Волошиным с Северяниным не прикасался я к нему уж более месяца. Зато как душу почистил, а сейчас вот дошло, отчего восторг такой! Очень у них с Бальмонтом иногда ладно выходит: Грин настрой душе задаёт, а Бальмонт его в восторг гимнопения претворяет. Так и живём...

Тому, кто подлость совершил и не подумал о позоре,
Потом придется испытать и неожиданное горе.
Ас-Самарканди

ШЕКСПИР

Средь инструментов всех волшебней лира?
В пьянящий звон схватив текучий дым,
В столетьях мы мгновенье закрепим
И зеркало даем в стихе для мира.

И лучший час в живом веселье пира,
Когда поет певец, мечтой гоним, -
И есть такой, что вот мы вечно с ним,
Пленяясь звучным именем Шекспира.

Нагромоздив создания свои,
Как глыбы построений исполина,
Он взнес гнездо, которое орлино,

И показал все тайники змеи.
Гигант, чей дух - плавучая картина,
Ты - наш, чрез то, что здесь мы все - твои.

Константин БАЛЬМОНТ, "Сонеты солнца, мёда и луны"

Блистательна эта встреча поэта племени "Серебряного века" с предтечей-одиночкой конца века "золотого". Один Бальмонт сотворил более всех поэтов "Золотого века" и лишь Шекспир уверяет нас: "золотой век" всё-таки был, даже если в поэзии истинно царил только он, чьё имя теперь масоны пытаются и осквернить, и растащить по замшелым паутинным кладовкам средневековых бездарей. Поэзия, я имею в виду настоящую, может существовать у дикарей и антиков, практичных римлян и восторженных галлов, даже у исламистов начала их веры, но средние века для всей Европы, кроме русов, заказаны, да и наши предки не баловали.
Средние века Европы - кошмар и "Молот ведьм", костры и столетние войны, а предки наши всё это сдерживали и не пускали с Запада, одновременно заслонив стремительно дичающую Европу от диких восточных орд. То-то была бы чёртова смесь и главная заслуга Руси не в победе над ордынцами и рыцарями, а в том что не дали соединиться на теле своём этим сатанинским племенам. Эти нашли бы общий язык на столетия, а разгребать, как в Великую Отечественную, пришлось бы нам. Как разгребаем и сейчас, запомните это!!!

Праздник сердца — это радость кого-нибудь полюбить. Праздник сердца — найти клад неожиданно. И праздник сердца — найти себя в другом, увидеть лучшее своего сердца в зеркале сердца иного. И разбить стену разъединяющую — это радость души алмазно-острая, это истинный праздник сердца. Бальмонт К. Д.

РАССВЕТ

Едва озарены верхушки гор.
Еще не вышло гордое Светило,
В котором всем земным восторг и сила.
Сейчас оно начнет дневной дозор.

Под белой дымкой зеркало озер.
Цветы еще закрытый кадила.
Долины спят. Но тьма уж уступила.
И только знака ждет старинный бор.

Купавы словно дремлющия луны.
Все шире свет. Все ярче горный храм.
Расплавленный рубин по ледникам.

Весь мир земной натянутые струны.
Скорей. Скорей. Мы снова будем юны.
И ток огней ударил по струнам.

Констинтин БАЛЬМОНТ, "Сонеты солнца, мёда и луны"

В самый короткий день и зачин новой песни Мироздания, Бальмонт и эта вещь его читается особенно, особенно в ночь накануне восхода первого Солнца нового года. Почему-то уверен, что песнь эту он написал в такой вот декабрьский перепуток миров, сердцем ощутив зачатие нового Мира, и отозвавшись ему россыпью колдовских строк сонета. И ты сидишь, сомнамбулически раскачиваясь у компа, которые сутки преодалевая кавардак в режиме и ожидая строгой указки нового миропорядка, чтобы спокойно, по детски, уснуть однажды в полночь, а не на рассвете, как пока. Ах, как хочется измениться именно сегодня с изменяющимся миром. Но не совсем, не до конца пока: жаль нажитого. Вот почему ты не бог и вот почему однажды станешь им, уходя чистым и пустым в круговерть сансары.
А пока - терпи и молись, грешный...

В прошлом подсчёте у Ларисы Гурьяновой было 577 361 цитата, а через 20 дней уже 696 414, т.е. и +119 053, с которыми она порвала всех и заработала...считайте сами.
Марриэтта чуть сбавила, но сохранила лидерство (154-е место) с 729 889 против 640 360 20-ю днями спустя, т.е. +77593.
Mages Queen чуть сбавила, но осталась на 3- месте среди наших воровок с 627 889 на 3-м месте.
Продолжим немножко для убедительности. Вечерком (315-е) с 451 739 имеет +28448, а Шрек_Лесной (407-е) с 367849 накатала всего-то +5 121. Список может продолжить угрожавшая мне лично наглейшая Наша_Таня_идущая_по_судьбе (505-е) и это всего при 59-ти читателях и тем не менее 341849 цитатах. Высоко! А 3 года назад она выпрашивала ссылочки на себя, так как, якобы, на телевизор не хватало. Наверное в Мерседес. Правда в 20-летнюю гнилушку тысяч за 100, но это подлость по отношению к вам, сердобольным.
А всё эту мерзость прикрывал Валя, раздавая им через своих холуёв и не бесплатно по 30-50 тысяч ссылок на нос ежедневно: сочтите! Когда я его перед больницей своей припёр, он стал всё это проделывать прямо через яндекс: указанных "девочек" 50-60 и более лет в лирушке больше нет в ТОПе, а в Яндексе - все в 1-й тысяче. И не уговаривайте меня, что Валя не знает. Мне вот интересно, знает ли Герман? Что я и узнаю в ближайшее время. Или не узнаю, если Валя за ум возьмётся. У меня ведь нет особого желания ему гадить, но порядок он навести ДОЛЖЕН! А надо-то всего: добавлять ссылки и цитаты всем, а не "избранным" и восстановить, наконец, число ПЧ по факту, а не изуродованному (все помнят, как это происходило) списку с потолка. Процесс трудоёмкий, но своё говно надо убирать самим Платонам, а не всему сервису.
Да и эти курицы пусть воруют, раз уж у нас всё сгнило сверху донизу, только рот не открывают: а то кишки простудят. При этом некая Наша_Таня_идущая_по_судьбе это должна ОСОБО усвоить: другие - Бог с ними, а её, если вякнет хоть - самолично урою тут, на лиру. А вы, надеюсь, блоггеры самого пока лучшего ресурса инета, мне поможете.

Скоро ведь НГ! И, поскольку новый визит в Москву не сулит серьёзных прорывов, решил заняться делами королевства. Король со шваброй, черпаком и топориком для разделки мяса, эдакий скипетр и тронная мелочёвка - это надо видеть. Плюс королевский халат почти до пола вполне королевской расцветки в золоте и черни, плюс два рыже-золотых кота, снующие не за подачкой, а за вполне солидными обрезками мяса. Рой Джонс лупит какого-то францусско-алжирского ушлёпка в своём уникальном шутовато-убойном ключе: как это смотрится, кайф! Самый короткий вечер в году удался, а ночью я буду спать, а не обыгрывать тупой комп в шахматы. Возможно, попою под гитару что-нить жалостное по поводу своего одиночества, или серенаду через луну лучику. Главное, что настрой хороший, боевой, а остальное приложится. Ну, здравствуйте ВСЕ!!!

http://adobe.com/go/flash-player-settings-playback_ru

Счастлив я...

Счастлив я, когда ты голубые
Очи поднимаешь на меня:
Светят в них надежды молодые -
Небеса безоблачного дня.

Горько мне, когда ты, опуская
Темные ресницы, замолчишь:
Любишь ты, сама того не зная,
И любовь застенчиво таишь.

Но всегда, везде и неизменно
Близ тебя светла душа моя...
Милый друг! О, будь благословенна
Красота и молодость твоя!

Иван БУНИН

Исследуя в своих запредельных опытах идею и природу скрытого знания я не мог не затронуть идею сверхчеловека. Она стара как мир. В течение сотен веков своей истории человечество жило с идеей сверхчеловека. Сказания и легенды всех древних народов полны образов сверхчеловека. Герои мифов, титаны, полубоги; Прометей, принесший огонь с неба; пророки, мессии и святые всех религий; герои волшебных сказок и эпических песен; рыцари, которые спасали пленных принцесс, пробуждали спящих красавиц, побеждали драконов, сражались с гигантами и людоедами, - всё это образы сверхчеловека.
Народная мудрость понимала, что человек, как он есть, не способен сам устроить свою жизнь; народная мудрость никогда не считала человека достижением, венчающим творение. Она правильно оценивала место человека, принимала и допускала ту мысль, что могут и должны быть существа, которые, хотя они тоже являются людьми, всё же стоят гораздо выше обыкновенного человека, сильнее его, сложнее, "чудеснее".
Лишь тупая и кастрированная мысль последних столетий европейской культуры полностью утратила идеею сверхчеловека и внутреннего круга, поставила своей целью понимание человека, каков он есть, каким он был и всегда будет. За этот сравнительно короткий период европейская мысль так основательно забыла идею сверхчеловека, что когда Ницше бросил её Западу, она показалась новой, оригинальной и неожиданной. В действительности же она существовала с самого начала известного нам человеческого мышления: сверхчеловек никогда надолго полностью не исчезал и в современной мысли.
Что есть "наполеоновская легенда" и сходные легенды, как не попытки создать новый миф о сверхчеловеке? Массы по-своему ещё живут идеей сверхчеловека; их не удовлетворяет человек, каков он есть; литература, предназначенная для масс, неизбежно преподносит им сверхчеловека. Что представляют собой граф Монте Кристо или Шерлок Холмс, как не выражение идеи сильного, могучего существа, с которым не в состоянии бороться обычные люди? Его сила всегда заключает в себе нечто таинственное, магическое, чудесное.
Чем занимался я в своих погружениях в Гиперборею , как не возрождением идеи сверхчеловека?! В себе...



см.прежние коментарии!

Он потерял счет дням, месяцам... Для него жизнь была вечностью. Он не знал ненависти, не понимал, жестокости, живя в себе и не думая о том, что было чуждо его хрупкому сердцу.
Никто не знал, кто он и почему его черты лица всегда были светлы и безмятежны. Но его мысли были далеко от посторонних взглядов.
Он видел любовь, ее живое воплощение, едва уловимое, туманное, такое разное и прохладное, как летний ветерок. Люди думали, что чувство их обитает в сердце, лишь изредка показываясь, выглядывая на солнце. Но он знал: любовь всю их жизнь была рядом, шла за ними и с ними, положив свою ладонь на их теплые, согретые ею руки.
А он, изредка глядя на прохожих, погруженных в свои мысли, лишь улыбался великолепию призрачного силуэта, парящего рядом с ними. Он был влюблен... Но любовь эта была платонической, невозможной - не безответной, но обреченной на то, чтобы никогда не приобрести физический образ, материальный, но уже не столь возвышенный, а земной. Он был влюблен в свою любовь...
Она пришла к нему однажды и с тех пор не покидала... Они всегда были вместе: и в пасмурный суровый день, и в шумный дождливый вечер, когда, укрывшись в теплой гостиной от людских забот, он баюкал ее, и она заливалась звонким, понятным только ему смехом. А когда солнце согревало погруженных в суету людей, они ласково и беззаботно улыбались друг другу. В эти минуты, казалось, жизнь была чем-то волшебным, безумно красивым и сентиментальным. Но ему не хватало... ощущений более реальных, более земных.
Так проходило время...
Однажды он проснулся и подошел к окну, мечтательно глядя куда-то вдаль, улыбаясь мыслям о том, как оглянется и увидит ее игривую улыбку.
Но люди, на которых он смотрел когда-то, как на что-то светлое, полное чувств, жизни, тепла...они изменились... они одиноко бродили по улице. На лицах многих из них были даже улыбки и восторг, но... все это казалось таким далеким, неестественным без еле уловимых парящих в воздухе силуэтов чувств.
Страх постепенно наполнял все его существо, но было в нем еще что-то, доносящееся откуда-то из глубины понимание... ожидание. Он даже не удивился, услышав за спиной еле слышный шорох, потом послышались приближающиеся размеренные шаги, и, медленно оглянувшись, он увидел ее... улыбающуюся, но не безмятежно, а задумчиво, немного печально... Она была рядом, теплая и реальная. Она, наконец, пришла навсегда...

СТОЛЕПЕСТКОВАЯ

Безукоризненный в изяществе наряд.
Все одноцветное, в рассветно-сером, платье.
Зеленоватость в нем всесветна без изъятья.
У пояса костер приковывает взгляд.

Столепестковая таит душистый яд.
Меняет ясность чувств. Внушает мысль объятья,
О, если б мог тебя всю, всю в себя вобрать я.
Но губы алые безгласно не велят.

И пепельных волос волна, упав на плечи,
Змеино поднялась к тяжелой голове.
Уму не верится, что кос здесь только две.

Светясь, вокруг нее поют немые речи.
Вся говорит она. И вот не говорит.
Лишь в перстне явственно играет хризолит.

Константин БАЛЬМОНТ, "Сонеты солнца, мёда и луны"

Ах, чудно! Как же всё чудно у мага в этом вот величайшем на века хороводе сонетов. Символ, отточеный символ, а сколько тут смыслов потаённого и сверкающего всеми красками жизни солнечного бытия и восторга жизни. Бальмонт сам творит её из песчинок и Вселенной, наполняя тем, что есть главное на земле и на небе - любовью. Он то яростен в ней до восторженного исступления, то деликатен до истончения дыхания. Часто он представляет нам любовь в её простом земном обличии, но каково это обличие! Поют восторгом строгие, сдержанные тона безукоризненного в изяществе наряда, тихим восторгом наполнена до краёв чаша любви, но нет! не сейчас! нынче пора созерцания и любовной тоски, волной обрывающейся к сердцу, как её дивные, небрежно ниспадающие локоны. И только прозрачный отсутствующий взор её явственно тебе благоволит: будет, будет любовь!

Тля ест траву, ржа — железо, а лжа — душу. Чехов А. П.

Друзья и ПЧ! Господа равнодушные лирушники, а также подхалимы всех мастей. Некоторые из вас (ворьё в основном) не удивятся, иные изобразят удивление: чума на оба дома.
Я пишу для тех, в ком осталась хоть капля совести и не полностью угас дух здоровой корпоративности. Все читали новую бредятину, пеждложенную Валей накануне. Это бред хотя бы потому, что "качество" будет тот же Валя определять, не способный Пушкина от Кукушкина отличить. Кому и что он предлагает? Его пищеблок и ширпотребушки шреков, забившие львиную долю рассылки, вывел абсолютную бездарь и полуграмотных копипастеров в 1-е полтыщи рейтингов Яндекса. Причём, в отличие от нас, убогих, ссылок им добавляют ежемесячно столько, сколько у меня за 10 лет накопилось и с которыми в прОклятом 2010 году был в Яндексе 13-м, а на лиру - 8-м! Сейчас я немного постоял "милостью" барина Любимова 9981... и улетел за 16-ю тысячу, хотя после больницы писать стал много больше и интереснее (мнения друзей). Ссылки с весны, в отличии от шреков - ни одной, хоть ссылаются на меня с учётом более ранних постов по 15-20 человек ежедневно. Это, конечно, не 200-300 у шреков, но, извините, и качество 100:1 и эксклюзив. А что же со шреками? По десятому разу катающими подправленные рецепты того, что в рот не берут из брезгливости (я точно не взял бы), выкройки того, что в глаза не видали, поделки из мусора, которыми и детей не заманишь: есть наборы-конструкторы, наборы инструментов, просто конструкторы и предметы рукоделья эстетически выверенных поделок, а не ёлки в помойном ведре с песком и всякого хлама вроде шариков на ёлку из вымытых презервативов (добро не должно пропадать). У них всё в порядке, извольте взглянуть. Большинство тут не более 3-5 лет, а цитат имеют в 10-25 раз больше, чем я за 10 лет. И посещаемость ботов 30-50 тысяч, при "своих" 3-8 ручных холуёв. Тон задавала 3 года Mages Queen, набравшая 995959 цитат, но перед новым годом темп сбавила и пропустила вперёд котлетки Ларисы Гурьяновой (+19053 за 20 дней) и Марриэтту аж с 727957 (+77593) за всякие поделки из помойного мусора. Бронзу завоевала Вечерком (+28448) с постами ни о чём и, о!горе, чуток не дотянула до пьедестала универсалка Шрек_Лесной, пишущяя обо всём и ни в чём не соображающая плагиаторша, добавившая в копилку всего 5121 ссылку. А внизу (относительном) бьются Галина 5819 (355962), Таня_идушая_по_судьбе (и головам своих подруг - 341849). Помните, как эта жалкая устрица выклянчивала ссылочки у всех подряд: на телевизор крохе блудливой не хватало. Хотите дальше, сходите в рейтинги Яндекса, там ещё куча знакомых по рассылке клуш сидит в 500-600-х местах!
Не стал бы я задевать этих ничтожеств, давно превративших ресурс общения в помойку мелкой наживы. РАБОТАТЬ НАДО!!!
Есть, однако, момент, из-за которого приходится с ними разбираться.
Накого из этих "рекордсменок" в лирушном рейтинге нет и в 1000!!! То есть, где-то они закупаются с ведома ( и, скорее всего) при помощи Вали морем ссылок, а Валя их спокойно индексирует через Яндекс. Ну, а нас, сердешных, нет. Если попроще, то он губит Герману ресурс, а сам в стороне на чужой копне...денег. Которые считает своими и гнобит всех, кто мешает ему так считать и просто считать деньги скраденные. То есть, Валя ресурс губит, зарабатывая на этом бабло, а когда Герман очухается, Валя богаче его будет и лиру сгубит...или скупит, а Германа вышвырнет в назревающий кризис на помойку. И вот тогда всем нам точно копец!!!
Ставлю точку: больше тут не о чем говорить. Разве что кому-то, как мне, дорог этот ресурс. Тогда продолжим...

Прежде чем окунуться в трагическую поэзию Анны всея Руси поздних периодов и 3-х "гражданских смертей", вернёмся к скорбной теме «Подорожника» (апрель 1921-го) – песни накануне большого горя: летом 1921-го Ахматова узнала о самоубийстве старшего любимого брата Андрея, в августе ушли из жизни сначала Блок, а затем Гумилев. Михаил Зенкевич, разыскавший Анну той трагической зимой в каком-то чужом промерзлом жилье, был поражен произошедшей с ней переменой. Той Анны, с какой он расстался, уезжая из Петрограда в 1918-м, той, что жила и пела любовь в «Вечере», «Четках», «Белой стае» и «Подорожнике», больше не было; книга, которую она писала после страшного августа 1921-го – «Anno Domini» – была книгой Горя. Год 1921-й как год конца прежней и начала новой жизни обозначен римскими цифрами уже в названии сборника: «Anno Domini MCMXXI» («От Рождества Христова 1921». Прочтя несколько вещей другу своей поэтической юности и увидав, как тот поражен, вздохнула горько: «Последние месяцы я жила среди смертей. Погиб Коля, умер мой брат и... Блок. Не знаю, как я смогла все это пережить».

Голос памяти

Мир – лишь луч от лика друга,
Все иное – тень его.
Н. Гумилев

* * *
Широко распахнуты ворота,
Липы нищенски обнажены,
И темна сухая позолота
Нерушимой вогнутой стены.
Гулом полны алтари и склепы,
И за Днепр широкий звон летит.
Так тяжелый колокол Мазепы
Над Софийской площадью гудит.
Все грозней бушует, непреклонный,
Словно здесь еретиков казнят,
А в лесах заречных, примиренный,
Веселит пушистых лисенят.

Анна АХМАТОВА, «Подорожник», 1921

Вот и расстаёмся мы с Анной всея Руси на долгие 15 лет и, не ведаю, сколь дней у меня - от этого надо отойти: тяжко, тяжело. Не раз ещё одарит она нас удивительными своими откровениями и пророчествами, дивную осень подарит ей судьба накануне смерти в один день с главным кошмаром своей жизни - Сталиным. Русская Сафо...

Она сидела в парке на скамейке. Ничто не мешало грустить. Пусть бегают малыши, пусть их окликают мамы, пусть мужики, споря, играют в шахматы. Пусть! Всё равно так хорошо, что грустно. Закрывая глаза, Она уносилась в никуда, где всё совсем по-другому, и где есть море. Мягкое, нежное море. Ах, что там!..
Она и не заметила, как на скамейке оказался Он. Открыв глаза, Она увидела, что Он просто сидит на скамейке. А ещё, а ещё ему было так хорошо, что грустно. И казалось, что Он был там же где и Она. Да, Она это видела. Видела, как те же брызги от волн падают ему на лицо, и тот же ветер треплет его волосы.
Они не говорили ничего. Просто шли рядом. Просто её ладошка была в его ладошке, и от того было очень хорошо, уютно, и хотелось в него завернуться, укутаться и сунуть носик в плечо.
Он нёс её на руках, он прижимал её к груди. Он хранил её! Он берёг её! Он вдыхал её!
Они сидели на кухне. Сипел чайник в потолок паром. Вкусно пахли вишни. Он смотрел на неё. Она изредка поднимала на него свои глаза из-под длинных ресниц.
Они пили вкусный чай, пахнущий лесом и ягодами. Она молчала ему о себе, а он молчал ей о себе. Нарушили молчание его глаза.
- Ты безумно красивая! Я никогда не видел такой!
- Ты тоже! - ответили её.
- Я хочу подарить тебе Любовь! - шепнуло его сердце.
- Я хочу утонуть в ней! - крикнуло её.
- Ты самая нежная, - пропели его руки, скользнув мягко по её щекам.
- Ты самый сильный, - ответили её, ложась ему на плечи.
- Наконец-то мы нашлись! - встретились их губы.

Ты ко мне не вернешься

Злате

Ты ко мне не вернешься даже ради Тамары,
Ради нашей дочурки, крошки вроде крола:
У тебя теперь дачи, за обедом - омары,
Ты теперь под защитой вороного крыла...

Ты ко мне не вернешься: на тебе теперь бархат,
Он скрывает бескрылье утомленных плечей...
Ты ко мне не вернешься: предсказатель на картах
Погасил за целковый вспышки поздних лучей!..

Ты ко мне не вернешься, даже... даже проститься,
Но над гробом обидно ты намочишь платок...
Ты ко мне не вернешься в тихом платье из ситца,
В платье радостно-жалком, как грошовый цветок.

Как цветок... Помнишь розы из кисейной бумаги?
О живых ни полслова у могильной плиты!
Ты ко мне не вернешься: грезы больше не маги,-
Я умру одиноким, понимаешь ли ты?!.

Игорь СЕВЕРЯНИН

У светлого Короля "серебряной" поэзии Северянина даже сокрушительные провалы в личной жизни, любви и творчестве не вызывают ни пафосного богемного отчаяния с наркотой, загулами и резаньем вен или неумелом нырянии в петлю. Чистота его души отвергала игру или истерику, только светлая грусть утраты... и жалость к той, что так бездарно покинула их светлый рай. Ни слова упрёка или горечи, лишь скорбная жалость к своей любви и такая же - к её предмету. Бросившемуся в холодные гостинные к не греющему бархату и мехам, к омарам и ананасам в шампанском.
"Заклеймён я совестью," - сказал о себе этот чародей и это ключ к пониманию Северянина.

НЕРАЗДЕЛЕННОСТЬ

Приходит миг раздумья. Истомленный,
Вникаешь в полнозвучные слова
Канцон медвяных, где едва-едва
Вздыхает голос плоти уязвленной.

Виттория Колонна и влюбленный
В нее Буонарроти. Эти два
Сияния, чья огненность жива
Через столетья, в дали отдаленной.

Любить неразделенно, лишь мечтой.
Любить без поцелуя и объятья.
В благословенье чувствовать заклятье.

Творец сибилл, конечно, был святой.
И как бы мог сполна его понять я?
Звезда в мирах постигнута - звездой.

Константин БАЛЬМОНТ, "Сонеты солнца, мёда и луны"

И снова Бальмонт поёт в душе моей. Даже не знаю, как я смог так долго без него. Истомлённый, как и он, совсем иначе слышишь и видишь ты мир и любовь в нём. Жертвенную и чистую, бесстрастную в устах мага и пронзающую тебя вселенской тоской обретения и утраты. Невероятные тени и иллюзии проходят сквозь твоё сознание вибрацией недостижимого совершенства в чувствах, когда любовь твоя - жертвенный алтарь и недостижимая звезда, постигнутая однако звездой, рождённой и пущенная вослед той, Божьей звезде, такой недоступной и зовущей...

ЛУЧШИЙ СТИХ

Прекрасно-тяжки золотые слитки,
Природою заброшенные к нам.
Прекрасен вихрь, бегущий по струнам,
Ручьистость звуков, льющихся в избытке.

Прекрасна мудрость в пожелтелом свитке,
Сверканья тайн, огонь по письменам.
Прекрасней - жизнь отдать бегущим снам
И расцветать с весной, как маргаритки.

Из всех, мечте дарованных, цветов,
Быть может, этот цветик самый скромный,
Такой простой, невинный, неизломный.

В нем не отыщешь орхидейных снов,
Ни тех, что ирис даст изящно-томный.
Но лучший стих - где очень мало слов.

Константин БАЛЬМОНТ, "Сонеты солнца, меда и луны"

Это - мой любимый сборник у мага. Он весь сияет внутренним светом, полон загадочных полунамёков и восторженных полутонов. Как хороши его внезапные переходы от колдовской магии слова к блистающему волшебством загадки смысла. И совершенно расщепив внимание читателя на внешние блестки слов, вдруг разворачивает внимание его от мага смыслов к простой, ясной теме, где скромные цветок вдруг становится центром притяжения взора и внимания. И только ты, поверив лукавому магу, начинаешь разнимать на составляющие его орхидейные камлания, как он ставит точку: перед тобой не иллюзии, а стих, "где очень мало слов".
Совершенство краткости и глубины...