***
Потерянные друзья прилетают ко мне во сны,
Садятся на край постели, смеются, что-то поют...
А мне бы вспомнить остатки давно прошедшей весны,
А мне бы вспомнить их песни, слова и прежний уют.
Они лишь буквами смотрят на пожелтевших листах,
Забытой гитарой молчат в старом пыльном углу.
Я поздней ночью пытаюсь овец сосчитать до ста,
Досчитываю до тысячи и все равно не сплю.
Ищу телефон, набираю номер и жду гудков,
Мне отвечают забытым голосом, мол, это ты?
Я в момент понимаю, что с ними не будет легко
(Впрочем, и сложно не будет тоже). В ряду запятых
И многоточий мы тонем, хоть и умеем плавать.
В кучу мешаем новости, прошлое и обиды.
Мы понимаем что, конечно, не время для правды.
Ты говоришь, что меня не видишь. И мне не видно.


***
Мы платим за романы с жизнью, знал?
Все так банально и ужасно просто:
Ты ищешь только свой волшебный остров,
Ну а находишь яд или кинжал.

Она прекрасна, я не спорю, но
Плати за каждый неслучайный взгляд,
Тогда, быть может, попадешь не в ад,
А даже в книгу или, вдруг, в кино.

Она пообещает приключений,
Потом привыкнешь, и уже живой.
И нет души дороже ничего.
А ей она не стоит даже пенни...

Прости, я, верно, брежу. Просто,знаешь,
В ее глаза влюблен до немоты,
Но не услышать мне ее мотив
И не догнать. Ведь я за ней
хромаю.