Весна... Пытаюсь её почувствовать, пытаюсь изменить себя... в голову лезут стихи, понимаю, что это - просрроченное вдохновение и потому вешаю трубку... У музы на том конце провода короткие гудки.
Пасмурная ночь, настроение недостатка сна, и навязчивое желание отсрочить наступление нового дня... в голове почему то слёзы. Как будто они никчему, но в унисон невысказанным мыслям.
Пишу тебе письмо, чтобы его вновь не отправить. В нём троеточия танцуют вальс с метафорами и никчёмными сравнениями, вижу некоторую высокохудожественность в этом, а на деле мусорный бак, заполненный буквами. Но выносить его не спешу. ПУсть пахнет... Вот ведь коктейль то какой. Весна и мусор. Впрочем так у многих в это время года и тут я не сильно оригинален.
Прошлогодняя осенняя депрессия видимо. Если правильно описать то, что твориться сейчас внутри...это определение будет скорее всего верным. Правда эта депрессия уже давно истлела, но вот запах разложения... Что за ерунда, какой запах разложения. Улыбаюсь. Вспоминаю твои глаза. Я их вроде как и видел то лишь один раз. Пишу дальше. Всё пытаюсь перейти к самой сути, как вдруг понимаю, что как раз её-то и не знал никогда. Чувства? В чувствах мы плескаемся с тобой на мелководье, что идентифицировать их гораздо ненужнее и сложнее, чем только что написанное мною слово. А кроме чувств я пожалуй ни о чём написать и не умею. Ограниченный романтик в каком то роде. Впрочем почему... могу просто писать о себе, уже кстати начал. Однако и это лучше вычеркну, как хотел бы вычеркнуть многие моменты своей жизни. Но о них ни-ни. Мягкое табу. Могу писать о философии, о мировосприятии, о книгах... да ё-моё... я могу писать обо всём, но только о том до чего тебе наверняка не будет никакого интереса, или пользы... или для нас...
И так вот.. сбивчиво... перетекая из одного дня в другой, с тусклыми эмоциями освещёнными лишь светом монитора, воображая, что комкаю очередной испорченный лист бумаги. Не продолжаю развивать мысль. Мол де точка и всё. Хотя я ж даже точку не поставил...