Я вчера выписался. Написал два рассказа, которые под именем своей младшей дочери отправлю на детский литературный конкурс. (Мне нужно поработать со своей самооценкой; и дети, кстати, не такие уж и дети лет 18-20 уже есть некоторым,во-первых, а во-вторых, они там все умные. Возраст тела вообще не главное. Главное-зрелость таланта) Так вот, я выписался, но все равно я здесь. Меня сюда тянет - больно удачная у меня здесь фотография получилась. напечатать денег нет.

Сегодня говорил со своим бывшим другом - еле решился. Вошел во вкус, начал с ним спорить, и тут, прямо по среди красивого пламенного слова как рухну на землю, и ударю ногу. До сих пор очень больно. Нога онемела, и кровища лить не прекращает. Он ведьма.

Я знаю, почему мы расстались. Мы похожи своими уродствами. Я их ненавижу! Я не могу от них избавиться! А они - бац - еще и рядышком снаружи тебя хороводами пляшут, как будто издеваются, мол, конечно, они неискоренимы. Еще боишься, что этот человек-клон увечный опозорит тебя, оболжет, в смысле, расскажит всю правду, ведь он ее знает.

Ведь людям должно быть фиолетово на промахи братьев своих, до тех пор, пока не махнет по их шкуре. а вот к своим недостаткам относятся, как веки к слизистой глаза: чуть пылинкочка - сразу больно, неудобно, беспомощно, скорей стереть, стереть, стереть.

Этот мой друг. Слишком такой, как я. И слишком не такой, какой, я думал, он был.