Раздумываю над понятием секс.Каждый человек вкладывает в это слово что-то свое.Ну, я имею в виду, у всех разные ассоциации.Мне вот например, это слово очень нравится.Но с некоторых пор, а именно совсем недавно, под впечатлением от книги Паоло Коэльо  "11 минут" я изменила свое отношение или вообще эмоциональную идентификацию этого слова в своей голове.Ральф рассказывает Марие, что люди перестали любить и преклоняться сексу, они его унизили, опошлили, опозорили.А ведь это священно.Секс это как бы праобраз любви, он есть первый.Секс в современном понимании это 2 человека, возбуждение, ласки, оргазм, может быть даже и любовь, если в лучшем случае.В целом. А должно быть танство, что-то священное, что-то волшебное и очень важное, что-то, к чему надо стремиться и пытаться  добится, заслужить, стать достойным.Как великая награда, что ли.....(((Вот тогда люди его переоценят, поймут значимость,вообще значимость всего, даже мне кажется, что как будто бы и мир изменится.Получается, что все у нас построенно и зависит от секса?

Что-то меня сегодня куда-то несет с немыслимой скоростью....)))))))))))

Вообще все что не делается в жизни -все КАК НАДО.Я  замечаю, что тянет меня сейчас или вообще сталкивает жизнь с офигительностями.На днях пересмотрела фильм "Мемуары гейши" Ах!!!!!!))))))))).....Темка кстати там перескается с этой книгой.

 

 

"...Что же касается секса, то в этом отношении ничего не менялось: лечь, попросить надеть презерватив, немножко постонать, чтобы увеличить шансы на прибавку (благодаря филиппинке Нии она узнала, что эти стоны приносят лишних 50 франков), а потом принять душ, только — сразу, и тогда покажется, что омывает она не только тело, но — до известной степени — и душу."..(П. Коэльо "Одиннадцать минут")

 

 

Что такое любовь.
Что такое любовь?
Этот вопрос, честно говоря, настолько задолбал своей затертостью до дыр и постоянным злоупотреблением своей сути, что хочется блевать.
Почему людям так это интересно? Зачем нам формулировки? Зачем формулы, аксиомы, выводы? Чтоб легче жилось?НЕ поверю. Чтоб утром, глядя на опухшего мужа в трусах, жующего бутер и разлившего горячий кофе, тыкать: «Дорогой, а любовь это когда открываешь глаза утром и видишь любимого человека, изнывать от биения сердца, а не так, как ты…бутер жрешь, маза фака…хехе, любимый…»
Любовь она, наверное, просто есть.
Она там, в доме, в прихожей, в табуретке, в конце концов, в его брошенных брюках, незатушенной сигарете, его запахе и поцелуе в нос посреди ночи, в его поддержке, привычке обнимать на ночь, его взгляде и голосе.
В нас она. И больше ничооо!!не нужно.