Жизнь гения – сплошная, непроходимая боль. Физическая то, или моральная – не принципиально важно. Главное – это боль. Ощущение, полной ощущение трагедии. Постоянное переживание чего-либо. Сверхчувственность, да такая, что ком к горлу подступает от одного лишь вида умирающей собаки.
Вдохновение – только для психов. Муза – словно виртуальный друг, которого тебе присылают только для того, чтобы спасти жизнь.
Ты, вместо банального смертельного удара головой о машину, выкладываешь происходящие с тобой ночные кошмары на бумагу, лепишь из фраз предложения, из предложений текст, из него – свой портрет. Свое «я». Создаешь, можно сказать, своего клона. Своего нового приятеля.
Ты, создатель – обязательно псих. Тебя никогда до конца не поймут мимо просвистывающие толпы, ты никогда не будешь полностью своей в любом престижном гламурном обществе. Твоя жизнь – одна, единственная, сплошная боль.
Но, плюс один, боль-то разная. Боль от горя, твоей очередной, пропущенной насквозь через себя, трагедии, или боль от счастья. Такая странная, совершенная, идеальная счастливая боль, когда даже легкие начинают заболевать и покрываются дырочками. Когда сердце лупит по спине, желая выбраться из своего заточения, когда ноги не держат и руки отказываются работать в нормальном ритме.
ТЫ обязан пребывать в другом мире. Витать где-то выше. Как случайно затисавшийся в толпе ангелок. Провинившийся ангел, которого в наказание отправили погостить на землю.
И стоит тебе хоть на секунду свыкнуться с земным существованием, муза, вдохновение, талант, - все это исчезает, а ты лишь руки вслед им безысходно тянешь.
Каждое мгновение – эмоция, каждый шаг – внимание, каждое событие – невыносимая боль.
А твой «фанатик» - садист еще из тех . Он должен, чтобы продолжать тебя любить, он должен знать, должен читать твои неземные, кошмарные страдания, слышать через твою книгу крики, безумные крики, видеть, поймать картинку, где ты сходишь с ума.
Все гении – страдатели. Каждый обладал, мягко говоря, сука, не легкой судьбой, да и с разумом большинство не дружили.
Истина, с которой тебе, придется, хочешь ты того или нет, тебе придется с этим смириться. Прости за правду.
