Капеллан
"... А навстречу ему идёт Капеллан. Его шаги то гулко отдаются в пустых коридорах, с выбоинами от выстрелов на стенах, то едва слышны, когда он идет в грязи, оставленной колесами на лесных полянах. Его плащ развевается на ветру, хоть его и оттягивает тяжесть притороченного оружия. Он прост и всепрощающ, на его небритом лице всегда играет легкая усмешка, но за его спиной набирает силу Война. Война – его религия, Война – его жизнь, Война – время, когда нужны капелланы. Он оставляет позади лишь взятые точки, да сданные позиции, вокруг него идет бесконечная война в природе, война между хищником и жертвой, между жизнью и смертью. Он весел, он неизменно весел, он рад красоте природы, в которой он видит и изысканное оружие, и совершенную броню. Он умеет веселиться, он с удовольствием пьёт, ему не важно - что пить, где спать, и с кем воевать. Война может быть дальше или ближе, грохотать взрывами и разрывать ночь всполохами под самым окном, или казаться легендой, древней и величественной. Но он слышит ее дыхание, чувствует ее запах, ждет ее, и неизменно встречает. Он не похож на ветеранов, серьёзных и прошедших десятки боев, на наемников – псов войны, на новобранцев, со страхом и надеждой в глазах. Ему нравится, неизменно нравится то, что его окружает, будь то окопы или изысканные покои министров и маршалов, казематы, где пленник – он, или полевые суды, где он – судья. Его невозможно разозлить, но он может почувствовать, что вместо человека перед ним – вероятный противник. Он знает, как заключать союзы, как нарушать пакты, как объявлять о приходе Войны. Он знает, как подбодрить новобранца, и как снять с ветерана груз смертей. Он знает, как успокоить бойца, чьи руки в крови врагов и друзей, он знает, как заставить его убивать до встречи с пулей, стрелой, штыком или мечем, до гибели под колесами, гусеницами или копытами коней. Он знает, каково это – идти в наступление и отступать, защищать последний форпост или идти в победном параде, но если дать ему выбор, он откажется от всех перемирий. Он оставит только Войну – простую как штык, и запутанную, как схема боевой машины. Войну ради войны. Он видел, как взвод целится, чтоб расстрелять его как врага или предателя, он получал ордена и медали, он умирал под солнцами сотен миров. И он возвращался, чтобы продолжить войну. Он не помнит кто он и откуда, но это не тревожит ни его, ни тех, кто его окружает. С выбритой тонзурой и в рясе, когда он глубоко в тылу, в кольчуге или плащ-палатке в бою, неизменно худощавый и излишне высокий, с мечом, автоматом, арбалетом или мушкетом, и с неизменным ножом в рукаве, сапоге или подкладке одежды. Разный, но неизменный. Он – просто одна из реалий войны. И он идёт навстречу." (2010)

Какой смысл быть живым, какой смысл бороться, если не будет хэппи-энда? Если знаешь, что не достигнешь того, к чему стремишься? Если не можешь перешагнуть пропасть, почему-бы не спихнуть туда связку динамита, и не сказать, глядя на образовавшийся каньён - "Только полоумный может верить, что перепрыгнет его, а я, по крайней мере, могу смотреть на ту сторону". Если есть только один, пусть и печальный, исход, то почему-бы не приблизить его, раз уж все остальные варианты не нужны?

Нехрен мне вообще было в это всё лезть.. Сидели б в дурке на пару, что она, что я.. А так.. Один неверный выбор, и всё на смарку... А хвалился то, хвалился... Всё - прах. А если я вижу еще один мир, так кто докажет, что правдив - этот? Если я выбрал не ту точку отсчета, если надо было чувства, цели, желания на себе сосредоточить, а я чудовища, что в зеркалах рассмотрел, испугался? Если всё это - две стороны одной монеты, и отражения одного запредельного, и не будет хорошо ни там, ни тут.. Но там есть свобода с теми же причинами, а тут - только рабство.. Кто ж знал. Точки надо было другие выбирать, чтоб нити подругому вились, чтоб для роста простор был... А так - что смысл? В чем смысл? Кто они все мне, кто Я им всем..

Забавно, уже который день мне снится какая-то специфическая последовательность снов:
Сначала я вырезал из своей плоти червей. Вытягивал их из норок в теле.
Потом у меня на щеке прорвался нарыв, из которого вылезла какая-то тварь с телом насекомого, но перепончатыми крыльями.. Совсем не такими, как обычно рисуют у тварей..
В следующем сне я содрал с глаза какую-то пленку, и из него тёк гной..
Потом меня рвало явно несъедобными предметами, типа полуметрового куска зеленой шерстяной ткани, или кусков пластика..

Прочего я и не помню, но точно были еще какие-то паразиты и инородные тела.
И что забавно - в конце каждого сна, избавившись от всего этого, я не испытывал боли, только крайнее облегчение и лёгкость... К чему бы эти сны?

- Мать, а зачем ты подвела волкам глаза?
- Я не подводила. Это специальные, джоннидеповские волки.

Так и живем..

Вне времени и вне пространства,
Затерянные навсегда,
Лежат конечной целью странствий
Неведомые города.
Их шпили звезды увенчали,
На улицах парит туман
И в их садах – садах печали
Цветут омела да дурман.
Лишь изредка там всходит солнце –
Извечный сумрак там царит.
У тех, кто улиц их коснется,
Душа уж больше не болит.
Для этих путников, с дороги,
Всегда найдется дом жилой.
Там, за чертой, чужие боги
Навеки дарят им покой.
В том доме есть камин и книги,
Людей там нету – ни души.
На тьму окон бросает блики
Огонь, трепещущий в тиши.
И вечность станет для них мигом –
Для тех, кто звезды зажигал,
Для тех, кто был в пути великом,
Для тех, кто от пути устал…

Соотношение сна нормального человека - 1/2. Тобиш 8 часов он спит, а 16 - бодрствует.
Встречаются ебанутые особи, с другими соотношениями. 1/3, или 2/3
Но и это время в сутки укладывается. Каждые 24 часа поделены на одинаковые отрезки сна и бодрствования.
В нормальных условиях, конечно. Если человек встанет раньше - потом досыпает, если пожже - не может уснуть. Ну, да это уже банальщина..

Вот и у меня соотношение сна нормальное, обычное - 1/2.
Только в часах нестыковочка - 12/24. Ну, или даже 14/28.
Какая-то медленная была у меня планета, не находите?


Да, каждому хочется быть особенным, и мне тоже...
Но выспаться мне хочется куда как больше!
Зато понятно, почему мне это так редко удаётся...

Пью, ёптя.

Сер Макс, ёпть..

Смейся! Ты – совершенно бесполезное существо. Ты способен пить свою боль, смаковать её, разбрызгивать её на других, с головой бросаясь в наполненные ею колодцы. Но – и только. Ты можешь оценить старания на твоё благо, но ты не можешь откликнуться. Ты не можешь даже учиться – все твои знания налипли на тебя как грязь на ботинки, умения достались тебе случайно, владения – по праву наследства. Тебе не нужна ни слава, ни радость, ни понимание, ты не желаешь связывать себя обществом, но требуешь общения.
Смейся! Ты – единственный король несуществующего королевства, но что сделал ты для этого мира?
Смейся! Ты – пустышка. Под обёрткой из речей и тайн ничего нет. Там пусто, там даже не дует ветер, приносящий тебе печаль как подачку, и вдохновение – как подарок на день рожденья.
Смейся! Ведь этот день для тебя ничего не изменит, ты так же потратишь его на бездумное самосозерцание и иллюзию деятельности. Но ничто не сдвинется с места. Ты будешь тратить кофе и сигареты, вливать в свои жилы книги как опий, но зачем тебе это? Ты не хочешь пользоваться ни временем, ни возможностями, которое оно тебе даёт. Ты снова будешь ждать изжоги и кашля, головной боли и рези в глазах, и ради чего? Чтобы знать, что за всё надо платить? Чтобы сказать себе "Ещё один день прошел"?
Смейся! Ты – бесплоден. Ни одно из своих начинаний ты не доводишь до конца, идеи, по ошибке забредшие в твою голову умрут без воплощения. Да воплощен ли ты сам? У тебя не будет ни детей, ни любви, ни дома, ты растратишь попусту всю жизнь, и ты хоть пожалеешь об этом?
Нет. Никогда и не сегодня. Не в день своего появленья на свет. Возмездие придёт потом. А пока…
Смейся, сволочь, смейся! Смейся над смертельной болезнью, дремлющей в твоих клетках, и смейся над клеткой, в которую себя заключил! Смейся над чужими догмами и над своими, поддельными, что бросаешь к настоящим, смейся, пока они дерутся как пауки в банке! Смейся над любовью и неврозом, смейся, потому как не знаешь, что из них что! Смейся над жизнью, что хуже смерти, смейся над смертью, что зачеркнёт твою жизнь! Смейся, сволочь, смейся!

Я нарушаю время.
В часы становлюсь, как в стремя
Я вижу – Они уже здесь.
Мигом сбивают спесь.
Глаза – кровавые точки.
На них нацепили очёчки
И думают – я не вижу.
Возможно, мне сносит крышу?
Не думаю – я нормален.
Но, в лабиринте спален
Зимой так легко потеряться.
Извольте не сомневаться
Под трубы и звон литавр
И здесь ходит свой минотавр.
Очечки на нём всё те же,
Повадки, под стать невеже -
Подонковский диалект,
Смягчает движенье лет.
А мне – что года, что стрелки?
Кручусь, подобно тарелке
Запущенной вверх для стрелка –
Седого, с ружьем, старика
Одетого в греческом стиле
Те, чьё тело в могиле,
Приходят к нему представиться
Но кто их просил состариться?
Колхоз, как всегда, добровольный.
Я же, от времени вольный,
Боюсь надстроек и слежки,
Включаю музыку в спешке -
Верните старый винил!
Возможно, я говорил,
Что блики на новых дисках
Гибель пророчат. В списках,
Полуночных некрологах
Я буду одним из многих.