Я наблюдаю за человеком, он жмёт на газ, мчится по улицам, я слежу за ним.
Он - негодяй, подлец, мерзавец.
Он останавливается у входа в парк, вылетает из машины, схватив свой кожаный портфель, поспешно ступая в осенний парк.
Я скольжу между деревьями, наблюдая за ним.
Он меня не видит.
На нём камзол, чёрные щёгольские ботинки, на вид ему немного за пятьдесят. Хищный нос, узкие глаза. Губы вытянуты в тонкую линию, всегда готовы сложится в ухмылке. Вот он выпрямляет спину, на его остром лице появляется некое подобие спокойствия, когда он продвигается всё к месту встречи, где его уже ждут.
Тот, человек... Я знаю его. Это добрый, ответственный человек, полный собственного достоинства и родительской мягкости. Серый жакет, чистые брюки. Он довольно стар, его усы уже серебрит седина. Дорогой доктор... Он со слегка ироничной полуулыбкой встречает моего подлеца.
Моего. Этот мерзавец какое-то время управлял мной, манипулировал. И сейчас, как только этот добрый человек сделает для него всё, что нужно, он убьёт его. Я отлично знаю, что сегодня он прихватил с собой пистолет. И добрый Доктор это тоже знает.
Я не имею права вмешиваться.
Мне мерзко. Мне мерзко от того, что я ничего не могу поделать. так надо. иначе ничего не получиться.
Что не получиться? Кажеться, кого-то спасти...
Я прохожу чуть дальше в рощицу, и вижу двоих... оперативников? полицейских? Они меня узнали, им нельзя, чтобы их заметили. Это приказ.
Они настороженно смотрят на меня. Отпускаю из рук складки своего простого и уже не совсем белого заношенного платья,понимая, что чистота его подола меня уже не волнует. Я в изнеможении опираюсь на ствол деревца, прикрываю рукой глаза.
"В голову, - твёрдо, глядя сквозь пальцы, как один из них неуверенно поднимает пистолет, - Пожалуйста, только в голову..."
Я закрываю глаза.
Я успеваю услышать сухой щелчок выстрела.
Я чувствую, как пуля разрывает горло и выходит. Навылет.
Боль длилась меньше, чем мгновеновение. Вместо я чувствую множество мелких искорок, мечущихся во мне. Они немного покалывают, они делают меня лёгкой.
Легче воздуха, легче материи.
Я лежу.

"Он промахнулся." - Лёгкое мысленное недовольство. - "Я же просила, в голову..."
Обращаю внимание на то, что шея не болит. Замечаю, что у меня всё ещё есть руки, ноги, а по ним мечутся тысячи внутренних искорок. И покалывают они КОЖУ.
Жива...
Через несколько секунд осознаю, где я.
Спустя несколько минут, проходя мимо зеркала, застываю.
"Кто это?"