Из фейсбука

https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=1641412809488567&id=100008595902912&comment_tracking=%7B"tn"%3A"O"%7D

Мир - прекрасное место
чтоб в нем родиться,
если не прочь ты повеселиться,
но не всегда
здесь так отрадно,
приготовься вкусить и толику ада
сейчас и потом,
когда все отлично,
потому что даже на небе
не поют
все время.

***

Дарит свет солнца прощение,
Пение птиц - любовь.
В саду, как нигде на свете,
Близок к тебе Господь...

Стих из фильма "Ты моё солнышко".

Былые вечера и поколенья.
Начала не имеющие дни.
Глоток воды, коснувшийся гортани
Адама. Безмятежный райский строй.
Зрачок, пронизывающий потемки.
Клубленье волчьей свадьбы на заре.
Слова. Гекзаметры. Зеркальный отсвет.
Высокомерье Вавилонской башни.
Любимая халдеями Луна.
Неисчислимые песчинки Ганга.
Сон мотылька о яви Чжуан-цзы.
Заветный сад на острове блаженных.
Загадочный бродячий лабиринт.
Бессрочная тканина Пенелопы.
Зенонов круг сомкнувшихся времен.
Монета, вложенная в рот умершим.
Геройский меч на роковых весах.
Любая капля греческой клепсидры.
Штандарты. Летописи. Легионы.
Палатка Цезаря фарсальским утром.
Тень трех крестов на меркнущем холме.
Восток, отчизна алгебры и шахмат.
Следы бесчисленных переселений.
Державы, покоренные клинком.
Бессменный компас. Грозная стихия.
Часы, отстукивающие память.
Король под занесенным топором.
Несчетный прах давно погибших воинств.
Трель соловья над датскою землей.
Самоубийца в зеркале. Колода
Картежника. Несытый блеск монет.
Преображенья облака над степью.
Причудливый узор калейдоскопа.
Любая мука. Каждая слезинка.
…Как все с необходимостью сошлось,
Чтоб в этот миг скрестились наши руки.

ХОРХЕ ЛУИС БОРХЕС (JORGE LUIS BORGES; 1899—1986)

(Перевод с испанского и послесловие Бориса Дубина)

// Иностранная литература, 1990, № 12, 50–59.

http://imwerden.de/cat/modules.php?name=books&pa=showbook&pid=1181

Примечания:

Сон мотылька о яви Чжуан-цзы — любимая Борхесом притча старинного китайского философа о бабочке, которой снится, что она
философ Чжуан-цзы, которому снится, что он бабочка, и т.д.
Зенонов круг сомкнувшихся времен — стоики, и среди них — Зенон, учили о циклической природе мироздания.
Геройский меч на роковых весах — речь о Брене, предводителе галльских воинств, окруживших Рим: когда осажденным не хватило
золота, чтобы выкупить город, он швырнул на весы свой меч со словами: «Горе побежденным!»
Палатка Цезаря фарсальским утром — утром боя под Фарсалом, где Цезарь победил Помпея.
«Колода картежника» — так называлась неопубликованная книга юношеских рассказов Борхеса.

http://blogs.privet.ru/community/vladimir_netochka/108216058

http://subscribe.ru/archive/lit.poetry.vestniki/201106/18163923.html

Лариса Миллер

Ну вот и мы внесли свои пожитки
В огромный дом, где было всё в избытке
Еще до нас, где гибли и цвели,
В любви клялись и клятву нарушали,
Впадали в ересь, берегли скрижали
И верили, что лучшее вдали.
Но что нам тяжкий опыт всех веков
И знание иных тысячелетий,
Когда мы снова не находим слов
И немы, точно первые на свете,
Перед лицом и счастья, и утрат.
И в доме, что Овидий и Гораций
Воспели и оплакали стократ,
Как браться за перо? И как не браться?

1971

http://irteniev.msk.ru/verse.php3?id=00000276

Винегрет

Что-то главное есть в винегрете.
Что-то в нем настоящее есть,
Оттого в привокзальном буфете
Я люблю его взять да и съесть.

Что-то в нем от холодной закуски,
Что-то в нем от сумы и тюрьмы.
Винегрет — это очень по-русски,
Винегрет — это, в сущности, мы.

Что-то есть в нем, на вид неказистом,
От немереных наших широт?
Я бы это назвал евразийством,
Да боюсь, что народ не поймет.

1998

http://neobulus.livejournal.com/187459.html

Лет через пять, коли дано дожить,
Я буду уж никто: бессилен, слеп...
И станет изо рта вываливаться хлеб,
И кто-нибудь мне застегнет пальто.

Неряшлив, раздражителен, обидчив,
Уж не отец, не муж и не добытчик.
Порой одну строфу пролепечу,
Но записать ее не захочу.

Смерть не ужасна — в ней есть высота,
Недопущение кощунства.
Ужасна в нас несоразмерность чувства
И зависть к молодости — нечиста.

Не дай дожить, испепели мне силы...
Позволь, чтоб сам себе глаза закрыл.
Чтоб, заглянув за край моей могилы,
Не думали: "Он нас освободил".

Давид Самойлов

***

Из заветного фиала
В эти песни пролита,
Но увы! не красота.
Только мука идеала.

Никто

http://annensky.lib.ru/pesny.htm

***

«Дывлюсь я на небо, тай думку гадаю…»
Тарас Шевченко.

Устало небо зреть земные бездны,
безумье наше, боль и кровь веков.
Дай, Боже, мне взлететь к Твоим созвездьям,
что выше птиц и выше облаков.

***

Мое узбекское, мое родное имя,
Поймут тебя в Париже или Риме?

И примут ли голладские тюльпаны
Тюльпаны моего Узбекистана?

И банджо Запада фольклорные аккорды
Воспримут ли земли моей макомы?

И все же я уверена в одном -
Планета - это наш единый дом.

Цветы и песни знают. А вот люди...
Да что гадать? Как будет, так и будет.

Но как хотелось бы, чтоб все... чтоб все.... чтоб все

Стою одна на взлетной полосе.
 
 

Перевод Александра Файнберга


 

***


Есть наслажденья в бездорожных чащах,
Отрада есть на горной крутизне;
В мелодиях прибоя волн кипящих,
И голоса в пустынной тишине:
Людей люблю, природа ближе мне...

Лорд Байрон

Из фильма "IntoThe Wild"
 

Ноль четыре промилле

Влюбленные красят небо в единственно верный цвет.
Ты пьешь огромные луны - меня пеленает рассвет.

И стонут тоской километры. И превращаются в мили.
Не важно что я стал не первым. Не важно кого мы любили.

Не важно что ты испугалась и первая ночь вышла грубой.
Не важно что оба смущались, толкались губами в губы.

Не важно что не получилось. Не важно что порознь уснули.
Не важно что всех кто нас любит мы без труда обманули.

Не важно что ты так же влажно интимно куришь со всеми.
Не важно что я задыхаясь стою. Наблюдаю. Зверею.

Не важно что чудом не влипли: спасли ноль четыре промилле.
Не важно что будь мы солдаты уверен - друг друга б прикрыли.

Не важно что я тебя старше. Не важно что мясо не в моде.
Иные проводят время а наше бежит а не ходит.

Не важно что я твой кепарик ношу в минус двадцать в России
А ты в моей кроличьей шапке в жаре фаренгейта красива.

Не важно что мы ровно наспех с тобой в 10:20 простились
Не важно что все самолеты тебя никуда не пустили

Не важно как стекла потели, дышал на них, ждал как техасский
Мальчишечка. Были б ботинки - так втёр бы в носы тонну ваксы

Не важно беби арагуры, не важно что все покемоны
(Я их зову робеспьюши) укутаны в пластика шторы

Не важно что ты мое имя боялась сказать будто вето
Не важно что падая навзничь ловил тебя. Плавились кеды

Не важно не важно не важно: мы обреченно-детальны
А знаешь что важно? Я в марте сорвусь. Обещаю. Встречай меня.
 

 Диана Арбенина - Стихи 

PS. Видеоролик от Александр Крутиков

Господи, спаси нас и помилуй…

Сохрани нам доброту и стыд.

Чтобы споры не решались силой,

Чтоб мы жили всласть, а не навзрыд.

Мы приходим в этот мир однажды.

И не повторимся никогда.

Только тот, кто умирал от жажды,

Знает, как вкусна в песках вода.

Только тот, кто бедами разрушен

И кому так трудно меж людьми,

Знает цену настоящей дружбе.

Знает силу истинной любви.

А пока мы столько нагрешили…

Пленники интриг и суеты,

Не в каком-то там чужом Алжире,

На Руси звереют от вражды.

То ли льготы чьи не поделили,

То ли властью обошла судьба…

И при всей их сатанинской силе

Эта жизнь бездарна и слаба.

Господи, спаси нас и помилуй.

Охрани от зависти и зла.

Чтоб не стыдно было над могилой

Говорить нам добрые слова.


 

 http://vladivostok.com/Speaking_in_tongues/shorohi/eng/index.htm

 

      Призывнику 1940 года

     Я увидел солдата, идущего мне навстречу.
     Чёткость его шагов заглушал свежевыпавший снег.
     Поравнявшись с ним, я взглянул на его лицо:
     Оно было странно серым —
     Как тень на снегу,
     Как пятно на белой стене, —
     И я ощутил мгновенный толчок узнаванья
     Того, что было со мной четверть века тому назад.

     Я крикнул ему «стой!» повелительным тоном,
                      И он послушно застыл на месте.
     Я сам когда-то был таким же послушным —
     Одни из тысяч и тысяч бравых юнцов,
     Шагающих в ряд под звуки военного марша,
     Не думая ни о чем, слепо повинуясь приказу.

     Он стоял и ждал моих слов.
     «Послушай, — сказал я ему. — Я один из тех,
     Что стали солдатами двадцать пять лет назад,
     Один из многих, что выжил тогда и вернулся домой
     И кто уже никогда не вернется.
     Так же, как вы, мы шли под дождем и по грязи,
     Так же, как вы, мы боролись со смертью, тьмой и отчаяньем,
     Так же, как вы, мы отдавали все, что имели, —
     Нашу кровь и нашу жизнь.

     Но мы воевали напрасно: ведь мир не переменился.
     Всё осталось на прежних местах:
     Та же глубокая пропасть, разделяющая богатство и бедность,
     То же засилие власть имущих.
     Наши надежды, наш гнев — всё обратилось в пепел,
     Который теперь устилает землю у нас под ногами.

     Но одно мы поняли твердо:
     Смерть не приносит славы
     Тому, кто сам ее сеет, будь он хоть трижды героем,
     Война не несет победы
     Тому, кто решится ее начать.

     Итак, мы обманулись. И наша победа
     Обернулась для нас поражением.
     Но ты — мой брат, моя тень, мой двойник,
     В ком я повторился четверть века спустя,
     Неужели и ты захочешь принести себя в жертву,
     Которая никому не нужна?»

     Сказав это, я взглянул на него.
     Он с улыбкой отдал мне честь и двинулся дальше,
     Оставляя на свежем снегу следы солдатских сапог.

     Перевод Майи Фаттахутдиновой

 

PS. Куда-то подевались вчерашние посты, да и этот пост не редактируется...

 

Из Переклички вестников 182 - Афанасий Фет, Максимилиан Волошин, Фёдор Тютчев:

http://subscribe.ru/archive/lit.poetry.vestniki/200902/19004229.html

. 

. 

Скверно с мотором. Пошаливает печень. 

От капиталов в кармане не зашикуешь.
Всё-таки устаёшь проверять на певчесть
словесный мусор, скопившийся за щекою,

не говоря — в подсознанке. Привычно взнуздав Пегаса,
уготовляешься белое чёрным пачкать.
С возрастом я почти перестал пугаться
взгляда на вещи в упор. На людей — тем паче.

Очередная подруга волосы срежет,
но не отнимет силы словоточащей.
Город, который я навещаю всё реже,
снится от этого только чаще.

Среди молодёжи всё менее волосатых,
всё больше — карьере пожертвовавших вольную гриву.
Но взгляд отдыхает на привычных фасадах
и с наслаждением плюхается в перспективу.

Воем сирены будущего карета
этот волшебный вечер лишает уюта.
Возраст — и есть возрастание ускоренья.
Как при падении без парашюта.

Так горделивый мальчишка, освоив велик,
обгоняет на скорости тех, кто старше.
Город, которому я разучился верить,
стал от этого только краше.

Чистая бесчеловечность всегда пленяет —
хотя бы тем, что внятна и не плаксива.
Пока что ничья. Но назначенное пенальти
отразить не по силам.

http://kulle.livejournal.com/134460.html

Рок острова - Трасса: 

Я узнаю тебя, время унылое:
Эти короткие, бледные дни,
Долгие ночи, дождливые, темные,
И разрушенье - куда ни взгляни.
Сыплются с дерева листья поблекшие,
В поле, желтея, поникли кусты;
По небу тучи плывут бесконечные...
Осень докучная!.. Да, это ты!

Я узнаю тебя, время унылое,
Время тяжелых и горьких забот:
Сердце, когда-то так страстно любившее,
Давит мертвящий сомнения гнет;
Гаснут в нем тихо одна за другою
Юности гордой святые мечты,
И в волосах седина пробивается...
Старость докучная!.. Да, это ты!

<1863>

А.Н. Плещеев.

Полное собрание стихотворений.
Библиотека поэта. Большая серия.
Москва, Ленинград: Советский писатель, 1964.

.