Что-то не спалось ночью, и, вот, сочинилось...

Прикосновение Любви

А ты храбрая А ты храбрая девочка, Ваше высочество, Знаешь – я за спиной, и ничуть не растеряна… Что ты делаешь здесь, в моём Волчьем урочище, Где туманом обратная тропка застелена? Не дрожишь как осинка, как лань осторожная, Не пытаешься скрыться, следы свои путая… Обречённое счастье моё невозможное, Ну, зачем ты решилась придти сюда, глупая! Там, за этим туманом – весна и цветение, Соловьиный закат и иваны-царевичи, Почему же ты выбрала невозвращение, Распустив для меня две косы свои девичьи? Здесь стволы у деревьев безжизненно-мшистые, Даже ветер пугается карканья строгого, Здесь колючие ели и вязы плечистые Сторожат моё, Богом забытое, логово. Знаешь, сколько прошло через эти объятия? Сладко таяло сердце, согретое чарами… Но на всех волкодлаках любовь, как заклятие – Сколько нас ни люби, остаёмся волчарами. Вот поэтому лес мой – не место свидания, Сотню раз ты ещё в безрассудстве раскаешься! Не разлука страшна, а… РАЗОЧАРОВАНИЕ. Так чего ж ты молчишь...? почему улыбаешься?! Но смыкаются губы под пальцами женщины, Я послушен тебе как ручное чудовище… - Ты забыл…, мы друг другу по-жизни обещаны. Просто ты лишь моё дорогое сокровище! Сказоч-Ник

ПРОДОЛЖЕНИЕ: ПЕСНИ НА СТИХИ АНДРЕЯ ДЕМЕНТЬЕВА - старые видео

http://www.peoples.ru/art/literature/poetry/contemporary/dementiev/video.html

видео Андрей Дмитриевич Дементьев (Andrey Dementiev video files)

"ЛЕБЕДИНАЯ ВЕРНОСТЬ"
Andrey Bandera - Rus (cuts) on "Shanson goda" 31.03.2007
jurij7070: Маша РАСПУТИНА и Андрей МАЛАХОВ - Роза чайная
Russian Animation "Латекс" Андрей Соколов
Андрей Губин - Мальчик-Бродяга
Андрей Данилко "После тебя"
Андрей Державин - Журавли - Песня-95
Андрей Державин - Катя-Катерина
Андрей Державин - Чужая свадьба
Андрей Державин Не плачь, Алиса
Андрей Макаревич - "Рассмеши меня, Петросян"
Андрей Миронов Женюсь
Андрей Миронов Жестокое танго
Андрей Миронов Остров Невезения
Андрей Миронов Песня о шпаге
Андрей Миронов Прощальная песня
Андрей Миронов Танго "Рио"
Андрей Миронов Танго на пароходе
Андрей ТАТАРИНОВ,4 декабря,"ЧистаЯ Победа!"
Дьякон Андрей Кураев раскрывает этимологию слова "блядь"
Надежда Чепрага - Загадайте
Надежда Чепрага - Мария, Мирабелла
«Шофёрская» Андрей Макаревич и Оркестр креольского танго

СТИХИ И ПЕСНИ НА СТИХИ АНДРЕЯ ДЕМЕНТЬЕВА



Нет женщин нелюбимых...

Нет женщин нелюбимых -
Невстреченные есть...
Проходит кто-то мимо,
Когда бы рядом сесть.

Когда бы слово молвить
И всё переменить,
Былое
Светом молний,
Как плёнку, засветить.

Нет нелюбимых женщин.
И каждая права.
Как в раковине жемчуг,
В душе любовь жива.

Всё в мире поправимо -
Лишь окажите честь...
Нет женщин нелюбимых,
Пока мужчины есть.

Читать далее...

Накануне 80-летия любимый поэт рассказал «Комсомолке» о жизни, творчестве и любви

http://www.kp.ru/daily/24130/350280/

Андрей ДЕМЕНТЬЕВ: «Когда мне хотелось есть, я шел в библиотеку»


Прошло 30 лет. А поэт все так же любим, да и выглядит не хуже.

Накануне 80-летия любимый поэт рассказал «Комсомолке» о жизни, творчестве и любви [любимые песни на стихи Дементьева]

Карина МИХАЙЛОВА («КП» - Тверь») — 16.07.2008
- Андрей Дмитриевич! Выглядите просто потрясающе. Извините за несколько женский вопрос: как вам это удается?

- Спасибо. Самое главное то, что у человека внутри. В душе я такой же, как и в 30 лет. Мое мироощущение нисколько не поменялось. Ну а физика... Спорт люблю, по лестнице в свои восемьдесят поднимаюсь легко. Возраста не чувствую. Может быть, еще и генетика. Мама и отец прожили до 90 лет.

- Творческая жизнь тоже не менее активна?

- Безусловно, пишу по вдохновению. Но, слава богу, оно никуда не пропадает. Пишу для людей, они читают и любят меня, а я им за это благодарен.

- Андрей Дмитриевич, поэт современной России - кто он?

- Прежде всего это общественный деятель. Его творчество максимально приближено к жизни, реальности. Вот Фету трудно было бы жить в наше время. Лично меня интересует все, что происходит в обществе. Бог дал мне возможность владеть словом - это моя миссия. К юбилею вышло пять книг в издательстве «ЭКСМО». Сейчас готовлю второй том двухтомника, первый уже вышел и называется «Все начинается с любви». Я рад, что и в наше время поэзия нужна людям. Читать далее...

А ты не поверишь

А ты не поверишь, но ангелы тоже с работы
Приходят под вечер, порою, изрядно устав.
И их утомляют любые мирские заботы –
Попробуй быть бодрым весёлым, весь день отлетав...
А ты не поверишь, но ангелы крылья снимают,
Идут, /ну, наверно, куда?/ прямиком сразу в душ,
Пылинки и грязь аккуратно мочалкой смывают,
Пытаясь /напрасно/ отчистить усталость из душ...
А ты не поверишь, но ангелы, чайник поставив,
Садятся на кухне и, молча, глядят за окно.
И думают – утром проснутся и, крылья расправив,
Пойдут-полетят на работу свою всё равно...
А ты не поверишь, но ангелы плачут ночами,
Припомнив какую-то /детскую? взрослую?/ смерть.
И столько в слезах этих боли, горючей печали,
О том, что помочь не смогли, не успев прилететь...

Что-то странно стихи понравились...

В советские времена публиковать стихи Иона Дегена было не принято, очень уж они отличались от тех, которые прославляли не только подвиг простого народа, но и руководящую и направляющую роль людей с партбилетами на груди. А когда 20-летний командир танковой роты Ион Деген в 1945 году попробовал почитать свои стихи со сцены Центрального Дома литераторов, его просто засвистали!

И оголяющие суть войны строки, написанные в декабре 1944 года, утонули в волне неприятия:

Мой товарищ, в смертельной агонии
Не зови понапрасну друзей.
Дай-ка лучше согрею ладони я
Над дымящейся кровью твоей.

Ты не плачь, не стони, ты не маленький,
Ты не ранен, ты просто убит.
Дай на память сниму с тебя валенки.
Нам еще наступать предстоит.

Что позволяет себе этот мальчишка? Кто он такой? Какое кощунство согревать ладони над кровью погибшего товарища!

Они добились того, чего хотели. Мальчик перестал показывать свои стихи кому бы то ни было, а свой планшет со строками, рожденными на поле боя, спрятал далеко-далеко. Но если произведение народное, написано от души, его нигде не спрячешь, оно обязательно прорвется, как тонкий росток, хоть в метровый асфальт его закатывай.

Итак, кто этот мальчишка? Прежде всего, «неудобной» для создателей пресловутой пятой графы, национальности, оттого, наверное, и гонимый. Родился в Могилеве-Подольском, на берегу Днестра 4 июня 1925 года. Отец, сельский фельдшер, умер, когда мальчишке было три года, а мать-медсестра отдала его в кузню, чтобы к окончанию школы у парня была «кормящая» специальность.

В конце мая 1941 года Ион окончил девятый класс школы, у него были большие планы на будущее: хотел осваивать профессию родителей – медицину. Но вместо этого оказался вместе с мамой в поезде, который увозил их на восток. На одной из станции Ион отправился с котелком на перрон, но в эшелон не вернулся. Рванул на фронт, а ему, напомню, только-только 16 исполнилось…

Девятый класс окончен лишь вчера.
Окончу ли когда-нибудь десятый?
Каникулы – счастливая пора.
И вдруг – траншея, карабин, гранаты,

И над рекой дотла сгоревший дом,
Сосед по парте навсегда потерян.
Я путаюсь беспомощно во всем,
Что невозможно школьной меркой мерить.

До самой смерти буду вспоминать:
Лежали блики на изломах мела,
Как новенькая школьная тетрадь,
Над полем боя небо голубело,

Окоп мой под цветущей бузиной,
Стрижей пискливых пролетела стайка,
И облако сверкало белизной,
Совсем как без чернил «невыливайка».

Но пальцем с фиолетовым пятном,
Следом диктантов и работ контрольных,
Нажав крючок, подумал я о том,
Что начинаю счет уже не школьный.

Какие ощущения вызывают эти строки, написанные тогда же, в июле 1941 года? Сочувствие? Боль? Желание закрыть собой наших мальчиков?

Ион стал разведчиком одной из частей Красной армии, но едва ли не сразу был ранен. Отстал от своих, оказавшись на территории, оккупированной гитлеровцами. Подлежал немедленному расстрелу, если был бы обнаружен фашистами. Его спрятала семья Григоруков, немного выходила, но чуть позже рана опять загноилась. Но он шел ночами, чтобы не быть схваченным. А днем прятался у обычных людей, для которых подобное укрывательство в любую минуту могло закончиться арестом и смертью. К счастью, подростка удалось переправить через передовую…

Не было бы счастья, да несчастье помогло. Однажды Деген встретил знакомого пограничника, капитана Сашу Гагуа, который предложил парню подлечиться у своих родственников в Грузии. С большим трудом Ион добрался до юга. Подлечившись, он «пристал» к дивизиону бронепоездов (в условиях гор это была грозная техника). Участвовал в обороне Кавказа.

Воздух – крутой кипяток.
В глазах огневые круги.
Воды последний глоток
Я отдал сегодня другу.
А друг все равно...
И сейчас
Меня сожаление мучит:
Глотком тем его не спас.
Себе бы оставить лучше.
Но если сожжет меня зной
И пуля меня окровавит,
Товарищ полуживой
Плечо мне свое подставит.
Я выплюнул горькую пыль,
Скребущую горло,
Без влаги,
Я выбросил в душный ковыль
Ненужную флягу.

Это августовские стихи, 1942 год. Фашисты после трехдневных боев заняли мой родной Армавир. И Деген воевал где-то совсем рядом…

Воздух вздрогнул.
Выстрел.
Дым.
На старых деревьях
обрублены сучья.
А я еще жив.
А я невредим.
Случай?


Накаркал. 15 октября его ранили во второй раз, на этот раз тяжело. И снова госпиталь, два с половиной месяца операций, перевязок. Молодой организм справился…

На этот раз Иона на фронт решили сразу не посылать, а отправили в танковое училище…

Мой товарищ, мы странное семя
В диких зарослях матерных слов.
Нас в другое пространство и время
Черным смерчем войны занесло.
Ни к чему здесь ума наличность,
Даже будь он, не нужен талант.
Обкарнали меня. Я не личность.
Я сегодня «товарищ курсант».
Притираюсь к среде понемножку,
Упрощаю привычки и слог.
В голенище – столовую ложку,
А в карман – все для чистки сапог.
Вонь портянок – казарма родная –
Вся планета моя и весь век.
Но порой я, стыдясь, вспоминаю,
Что я все же чуть-чуть человек.
То есть был. Не чурбаны, а люди
Украину прошли и Кавказ.
Мой товарищ, ты помнишь откуда
В эти джунгли забросило нас?

Отрывки из уцелевшей поэмы «Курсанты» можно давать и целиком. Окончив училище с отличием, 18-летний лейтенант Деген возвращается на фронт. Теперь в его подчинении 10 танков со своими экипажами. И десятки смертельных поединков легких «тридцатьчетверок» с тяжелыми «тиграми». Поединки, которые только в кино обязательно заканчиваются победой советского оружия…

Зияет в толстой лобовой броне
Дыра, насквозь прошитая болванкой.
Мы ко всему привыкли на войне.
И все же возле замершего танка
Молю судьбу:
Когда прикажут в бой,
Когда взлетит ракета, смерти сваха.
Не видеть даже в мыслях пред собой
Из этой дырки хлещущего страха.

И он подбивал немецкие танки, и гитлеровцы несколько раз могли сжечь экипаж Дегена живьем. Но и у врагов было меньше таких богатырей, как Захар Загадуллин, который запросто сбивал из танковой пушки столб на расстоянии 800 метров…

Но потери были, и очень серьезные…

Ни плача я не слышал и ни стона.
Над башнями надгробия огня.
За полчаса не стало батальона.
А я все тот же, кем-то сохраненный.
Быть может, лишь до завтрашнего дня.

Как в этой мясорубке не сойти с ума? 19-летний уже не мальчик, но мужчина дает такой совет:

На фронте не сойдешь с ума едва ли,
Не научившись сразу забывать.
Мы из подбитых танков выгребали
Все, что в могилу можно закопать.
Комбриг уперся подбородком в китель.
Я прятал слезы. Хватит. Перестань.
А вечером учил меня водитель,
Как правильно танцуют падеспань.

21 января 1945 года рота, которой командовал Ион Деген (на девятый день наступления осталось одна только рота, уцелела от Второй отдельной гвардейской танковой бригады) попала в переделку. Во время боя оба танка, и наш, и немецкий, выстрелили одновременно. И оба попали…

Иона ранило в голову. Пока он выбирался из танка, очередью прошило руки (семь пуль), спустя минуту, когда распластался на снегу, четыре осколка ударило в ноги.

– Одна траншея гитлеровцев, которую мы перевалили, осталась метрах в сорока за нами, другая находилась метрах в ста впереди, – вспоминал уже в 2007 году 82-летний Деген. – Я видел, как немцы сожгли танкиста, попавшего в их лапы: гитлеровцы очень «любили» Вторую отдельную гвардейскую танковую бригаду… Если бы тот, кто подбил меня, остался в живых, он получил бы три недели отпуска, железный крест и десять тысяч марок. Столько стоил мой танк…

Тогда, на снегу, перед лицом смерти, у него была одна мысль: не даться врагу живым. Израненными пальцами Ион вытащил парабеллум, но застрелиться так и не успел: все поплыло перед глазами...

Бог уберег…

Семь ранений, двадцать пять пуль и осколков, в мозгу – осколок, верхняя челюсть собрана из кусочков раздробленной кости, изуродована правая нога. Это счет Дегену от войны. 16 подбитых фашистских танков и один взятый в плен – счет от Иона гитлеровцам.

А после войны он осуществил свою мечту, окончил Черновицкий медицинский институт, стал автором уникального метода в ортопедии, проделал несколько тысяч уникальных операций, со скальпелем расстался не так уж и давно. В Киеве доктора Дегена пациенты очень любили, даже не подозревая, что он автор таких потрясающих стихов. Вот уже 31 год Ион Деген живет на родине предков – в Израиле. Но для поэзии не существует границ…

Я изучал неровности Земли –
Горизонтали на километровке.
Придавленный огнем артподготовки,
Я носом их пропахивал в пыли.

Я пулемет на гору поднимал.
Ее и налегке не одолеешь.
Последний шаг. И все. И околеешь.
А все-таки мы взяли перевал!

Неровности Земли. В который раз
Они во мне как предостереженье,
Как инструмент сверхтонкого слеженья,
Чтоб не сползать до уровня пролаз.

И потому, что трудно так пройти,
Когда «ежи» и надолбы – преграды,
Сводящие с пути куда не надо,
Я лишь прямые признаю пути.

ШколаЖизни.ру

Я приглашаю вас в леса...

Я приглашаю вас в леса,
Мы так давно там не бывали,
Что вспоминается едва ли
Их несравненная краса,

Я приглашаю вас, пока
Они уютны и зелены,
Мы там коленопреклоненно
Испьем воды из родника.

Я по тропе вас поведу,
Она усталость вашу снимет,
И станем снова молодыми
Мы у нее на поводу,

Под вечер сосны запоют,
Над головой сомкнутся ветки,
И нам покажется некрепким
Наш крепкий городской уют.

И под костра знакомый звук
Я приглашаю вас к поляне,
Где бросим между тополями
Мы скатерть прямо на траву,

Здесь юность звонкая моя
Живет, пронизанная солнцем,
Здесь, может мы и прикоснемся
К великой тайне бытия.

Ада Якушева

О счастье

Настроение сейчас - шутливое

Поле под паром: отдыхает или трудится? А счастье: состояние или процесс? Счастья набираешся, как поле жизненных соков - по чутку. И никто этого не видит: и поле и счастье ещё не проросло входами, не заколосилось, не зазвенело. Но вот и урожай - истинный праздник. Довольно копить - отдавать пора, делиться! Вот это и есть воистину счастье, когда им можно поделиться - радость и торжество духа. Иное - только плоть да похоть себе, любимому, на утеху. Сегодня решил я спеть свою песенку о счастье.

Как много счастья в мире
Под радугой-дугой
На жизненом пунктире
Я каждый день - другой.

То пахарь в чистом поле
То белка в колесе
Посланник Божьей воли
Или баран - как все?!

И гнев и милость Леты,
Готов я всё принять,
Но кто я в мире этом,
Хотелось бы понять.

Не очень удаётся
Печаль моя чиста
Но здорово поётся
Своё - а не с листа.

ВЫШЕНЬ

Немного лирики:

Предания Священной старины
Заветом Предков нам рекут дорогу Прави.
Пред Родом и Богами все равны,
Живя в миру и славя Перуна на поле брани.

Коль честен ты и верою силён –
ДаждьБог Сварожич путь тебе лучом осветит.
А коли разум твой ничем не опьянён –
То Велес мудростью Ведической отметит.

И вот уж Макошью подаренные дочь,
Жена и сын твои лелеют очи.
И Лада не сбежит из дома прочь,
Оберегая напролёт и дни и ночи.

А ежели Мороком опленён
И с Кривдой у тебя одна дорога –
То в Землю-Матушку ты будешь погребён,
Сражённый праведным Огнём Сварога.

Живи во Прави Золотая Русь!!!
И будет Доля Сильному Народу!!!
Я – Русский, этим я горжусь!!!
Во славу Предков!!!
И во славу Рода!!! (с)

Кошки не ходят строем, у кошек нет документов...

Кошки не ходят строем, у кошек нет документов.

Им не нужна прописка и даже билеты в кино.

Они сидят без работы или служат в числе агентов

Высших цивилизаций, но чаще им все равно.

Кошки не голосуют, рекламе они не верят,

Лукьяненко и Донцова для них не авторитет.

Кошки – это не люди, но кошки – это не звери

Они - разумные монстры с весьма далеких планет.

Кошки не верят в бога, а если верят – то тайно,

И не в такого бога, в которого верим мы.

Все, что мы знаем о кошках, узнать удалось случайно,

Их мифы упоминают про ядерный свет зимы.

Но есть и у кошек слабость: им нравится чай в стакане-

Не пить чтоб, а любоваться, - заваренный крепко чай.

Они строчат телеграммы о стороже-ветеране,

Работающем на стройке: «Рекомендован в рай». (с)

Параллель...
ДЛЯ ТЕБЯ...)))

Бескрайней ночи акварель,
Пастель, мазки и прочие эскизы,-
Штрихи, что миру дарят параллель,
Убрав из жизни лишние капризы.

Сюжеты линий заново избрав,
Без вялой зелени, без пустоты безмолвья
И без порывов рьяных, удержав
Приливы радужного взморья...

Звезда

Звезда не знает, что она звезда, Ей нужен кто-то, чтоб сказал об этом, Иначе утра серая вода Ее утопит под мостом рассвета. Ей нужен кто-то, для кого она – И боль, и страх потери, Ей нужен тот, кому она нужна, Кто в час разлуки не закроет двери. Но, а светить себе – какая ерунда! Ведь тот, кто светит, тот не видит света, И если ты кому-нибудь звезда, Не забывай, пожалуйста, про это!

. . .

«Любовь – это лететь навстречу тайным Небесам,
это когда сотни завес падают каждое мгновение.
Сначала - отпустить жизнь.
В конце концов - шагнуть без ног».
(Руми)

Родом з дитинства

В одній з улюблених книг про козацькі часи є такі вірші:


І тонула галера із днищем порубаним.
І сміялися хлопці сльозами солодкими...
бо пірвали кайдани і в воду покидали.
І тонула галера із днищем порубаним.
і сміялися хлопці… А сонце на заході
все тонуло, тонуло у морі червоному…
тільки чайка тривожна, кричала і плакала.
Та сміялися хлопці сльозами солодкими…
Та ще сивіли десь небеса над Вкраїною


Сьогодні смертно місяць пах,
туман криваво чах…
щасливий той, хто в битві впав
од первого меча.

Щасливий той кого забув
невправний божий гнів,
кого на горе та біду
він жити не лишив.

Щаслив хто в зелень пирію
коневі впав до ніг
і вражу радість в цім бою
побачити не встиг…


І зорі ячали і плакав поріг…
кричали печалі на триста доріг…
і капля по каплі – мов зойки руді…
й поламані шаблі блищали в воді….

І в тиші недобрій ховалася тінь,
і місяць за обрій невпинно летів…
і в дивному полі на волі в ночі
дзвеніли тополі у небо б’ючи…

Почти по Нотр-Даму..

Еще полна воспоминаниями о прошедшем слете бардовской песни. А вот такие песни-переделки можно услышать у костра. (людям без чувства юмора или с гирертрофированным патриотизмом просьба под кат не заходить)

Спирт! Озарил мою больную душу..Нет!
Я закуской градус не нарушу..Змий!
Зелёный змий терзает сердце мне опять
О, пиво с водкой как же вас мне размешать

Мой тяжкий крест - похмелья вечная печать
Я каждый день с утра готов сто грамм принять..Нет!
Алкаш отверженный с оттенком на челе
Я никогда не буду трезвым на земле
и после пьянки мне не обрести покой
Я вновь стакан возьму дрожащею рукой!

Рай!.. Обещает рай косяк с травою
Дай!...Затянуться, а не-то завою
И-и-и-и!..Заценим, как плывёт над городом утюг
Или быть может мы увидим новый глюк

Над коробком с травой трясусь едва дыша
В раба мужчину превращает анаша
Нет!...Другой наркотик мне вообще не по плечу
А на "Момент" садиться даже не хочу
От "Беломора" мне не обрести покой
Я вновь косяк забью дрожащею рукой

дальше-больше

Не торопитесь уходить!

Нашла у одной девочки, не знаю чье.. но, милое..

Не торопитесь уходить!
Постойте у открытой двери!
Нельзя же с легкостью забыть
Тех, кто вас любит, кто вам верит!
Не торопитесь отвергать,
Когда вам душу открывают...
Достаньте мудрости печать,
Сумейте просто промолчать!
Вы ведь сумеете, я знаю.
Не торопитесь разлюбить,
Все чувства сразу отвергая, -
Тепла вам может не хватить,
Чтоб отчужденья лед растаял.
Не торопитесь успевать,
Найдите миг остановиться!
А вдруг получится узнать
И там, где надо, появиться...
Не торопитесь все забыть,
От вздорной мысли отмахнуться...
Как нелегко все возвратить!
Как нелегко назад вернуться!

И если один крикнет...


Уверенно жмем F5 - грядут апдейты.

wirklich_avatar
@ 2007-02-06 17:00:00

Я видел костры из книг
Я слышал собачий лай
И если один крикнет: "Зиг!"
Миллионы ответят: "Хайль!"

strohkopf
2007-02-06 06:22 pm
Им упаковано сотни книг
Его позиции прочны словно сталь
И если один крикнет: "Зип!"
Миллионы ответят: "Файл!"

palej
2007-02-07 08:19 am
Я по Торе имел первый дан
И умею обрезать фитиль
Если слышу кричат - Чемодан!
Я отвечу - Вокзал! ИзраИль!

oal
2007-02-07 03:31 pm

Я вижу пейсов прядь,
Тяжеленный торы том,
Если один скажет «ZOG»,
Миллионы ответят «Шалом!»

apazhe.net
2007-02-07 06:07 pm
Я патроны сижу снаряжаю
В чужой холодной квартире
Если крикну с балкона "Слава!"
Миллионы ответят "России!"

d_vasiliev
2007-02-07 07:58 pm
Я на стройке вашей херачу
В драной своей телогрейке
Если один из нас крикнет "Салям!"
Миллионы подхватят "Алейкум!"

d_vasiliev
2007-02-07 08:42 pm
Я повязку на руку надену
И булыжник кину в окно
Один из вас крикнет "за что же!?"
Миллионы ответят "За все!"


5h00
2007-02-07 08:51 pm
Пояс свой собирал в горах,
Толуол, гексоген — фокус стар.
Если я сейчас крикну "Аллах!"
Будет нечем кричать "Акбар!"


5h00
2007-02-07 06:37 pm
Не читаю в камментах бред,
Но в флешмобы бегу стремглав —
Если кто-то напишет "Превед!"
Миллионы ответят "Аваф!"

ДАЛЕЕ>>> ЕСЧО

Потрясающие строки!

Ты пишешь книгу собственной судьбы.
Не той, что проживаешь, а грядущей.
Не лей воды для значимости пущей,
Побереги страницы под мольбы.
Не торопись. Пусть слово будет внятным.
Не черкай зря, разборчиво пиши,
Чтобы чтенье было у твоей души
Не трудным и полезным, и приятным.
И, начиная с чистого листа,
И красную строку обозначая
Пусть мысль течет – прозрачна и чиста –
Сквозь грязь теперешнюю, грязь не замечая…
Листы не выдирай и в каждой строчке
Планируй сам судьбу – за мигом миг.
Ты книгу эту до последней точки
Пиши и помни: все в руках твоих.

Валерий Митрохин Сборник стихотворений "Воздушный поцелуй"

Понравилось .


Твой дом

Или в таборе праздничных дней,
В караване ли длинных ночей,
Я, устав от помпезных огней,
Трафаретных и скучных речей,
Вспоминаю, что есть уголок,
Где всегда меня помнят и ждут,
Не забыт я и не одинок
Нахожу здесь покой и уют.

В твоём доме свечою луна.
Звёзд колода. Как солнце камин.
Мою исповедь выпьешь до дна
Из написанных жизнью картин.

Ты меня и простишь, и поймешь,
«Будет всё хорошо» - скажешь ты,
И холодному сердцу найдешь
От костра своего теплоты.

Догорает свеча на столе.
Вновь дороги рассветом зовут.
Как я счастлив, что есть на земле
Место, где тебя любят и ждут
(с)

Цвіт папороті


Дивну квітку не піду шукати
все одно навряд чи знайду,
я волію нічого не знати
та даремно за обрій іду.
Намагаюсь забути легенду
всв багатства, для інших вони,
слава – надто важка мов лелеку
кличуть в обрій чужі береги.
Та не стану летіти в оману
вже чимало на світі живу;
мудрість буду у квітки благати
хоч напевне, від неї умру.
Щастя бачила я у світі,
цвіт пошани відомий також,
лиш у долі в своєї в неволі,
мов віночок, із дивних руж.
Не прикраса я і не коштовність
в росах матінка не сповила;
в довгу косу ромашки не вплела,
тай як маківка не зацвіла.
Не сули мені вроди земної-
вона сплине, неначе вода,
подаруй мені бризки любові
до усього що бачила я.
підкажи як очистити душу
від забруднення ліні, брехні,
все ж навчатися помочі мушу
як серця вимивати в багні...

Без заголовка

эту запись я процитировала в свой днев, по-моему довольно интересно))

стихи Дмитрия БЫКОВА

Государственная дума разработала законопроект, согласно которому главными врагами молодежи являются неформалы — в первую очередь эмо с их суицидальными наклонностями и готы с культом бисексуальности (?!). С ними предполагается бороться пропагандой патриотизма



Как скучно, боюсь, депутатам в Госдуме! Как травам в бессмысленной, душной охапке. Другие едят, закупаются в ГУМе, идут на свидания, делают бабки, а ты заседаешь (зачем — непонятно) бессмысленной мышью, томящейся в сыре, стираешь и драишь последние пятна на глянцевом имидже новой России… Какая еще остается проблема? Кого не прикрыли еще патриоты? «Я слышал, бывают какие-то эмо»… «Неправда, они называются готы!»

Какая проклятая это работа — в парламент играть неподвижно и немо, ни разу не видев реального гота и толком не зная, как выглядит эмо! Вот так же, я помню, в советское время, в последнем припадке, в бессмысленном хрипе, бороться взялись с неформалами всеми, и главной опасностью сделались хиппи. Они населенью желали добра ведь, никто не видал безобидней народца, но было в стране ничего не поправить, а надо же было хоть с чем-то бороться! Вот так и сегодня: и рейтинг вознесся, и бабки текут, и безмолвствует паства, и больше в стране ни за что не возьмешься: все либо бессмысленно, либо опасно. На фоне того шоколадного крема, которым нас медиа кормят до рвоты, — остались одни непокорные эмо да в черную кожу одетые готы.

Должно быть, мы вправду во славе и силе—кого бы еще-то к порядку призвать бы?! — коль нету другого врага у России, чем эмо, и готы, и эрос до свадьбы. (Про эрос до свадьбы — не чьи-нибудь бредни: декан Добреньков на соцфаке расселся — так он предложил прокурорам намедни повысить положенный возраст для секса.) Я в ужасе вижу: овамо и семо*, взамен созидательной гордой работы — крадутся в подвал кровожадные эмо, в кладбищенский склеп забираются готы… Им всем наплевать, что в стране перемены, что юные стали для власти опорой, — и эмо кидаются вспарывать вены, а готы стремятся к любви однополой. Из этой среды и появится вскоре Раскольников новый, убийца старухин… Уже мы теряем учащихся в школе, как грозно сказал режиссер Говорухин: они закоснели в цинизме и злобе, а их педагоги как раз оробели… Спасем же хоть тех, кто покуда в утробе, хоть тех, кто сегодня лежит в колыбели! От нашей морали остались руины. На них депутаты взирают, угрюмы. Настала пора запретить Хэллоуины! Достойное, в общем, занятье для Думы.

Такое читал я у Кафки, у Лема, — но все это сделалось былью, чего там… Я честно скажу — не завидую эмо. А больше всего не завидую готам. Какие погромы начнутся — поэма! Какие облавы устроятся — что ты! В колонии строем отправятся эмо, на каторгу маршем проследуют готы. Точнейшая нашей эпохи эмблема — бредущие в суд, в арестантские роты, одетые в розово-черное эмо, одетые в черно-лиловое готы… Как Остин заметила в повести «Эмма», — как грустно, что юные все идиоты…

А завтра Каспаров окажется эмо.

А следом Касьянов запишется в готы.

В Кейптаунском порту

Вспомнилась что-то эта песня...
Поскрёб по сусекам и отыскал аж четыре версии (впоследствии оказалось, что две из них совпадают).
Порылся в инете. Оказалось, что песня эта имеет историю...

В конце поста, как обычно, аудио файлы.
Три кавер-версии песни. Вот только на иврите не стал выставлять...
:-)

Материал из Википедии — свободной энциклопедии

История создания

Мелодию песни написал американский еврейский композитор Шолом Секунда на слова Джейкоба Джейкобса в 1932 году для мюзикла на идише «Ме кен лебн нор ме лозт ништ» («Можно было бы жить, да не дают»; английское название «I Would if I Could» — «Если бы я мог»). Мюзикл был поставлен в бруклинском Rolland Theater. Песню исполнял известный актёр и певец Аарон Лебедефф, на премьере зрители вызывали его на «бис» несколько раз, прервав спектакль. Однако мюзикл не был успешным и просуществовал только один сезон.

В 1933 году было продано 10000 экземпляров песни, она несколько лет исполнялась в ночных клубах Нижнего Истсайда.

Впоследствии Секунда делал попытки заинтересовать своей песней Голливуд, но они не увенчались успехом. Так, певец Эдди Кантор разубеждал его, говоря, что песня звучит «слишком по-еврейски».

В 1937 году, когда песня исполнялась на идише дуэтом чёрных певцов в Apollo Theatre в Гарлеме, её услышал молодой музыкант Сэмми Кан. Увидев, каким успехом пользуется песня, он предложил своему работодателю связаться с издателями братьями Кэмменс (Kammens), чтобы они купили права на публикацию песни, и они с Саулом Чаплином смогли бы создать свинговую версию на английском языке. В результате сделки Секунда продал издателям права всего за 30 долларов, которые к тому же были поделены пополам с автором текста.

Читать далее...

Аль-Мутанабби



Больше тысячи лет назад, в X веке, писал свои стихи Абу-т-Тайиб Ахмад ибн аль-Хусейн Аль-Мутанабби. Его биографию нетрудно найти в сети, не хочу ничем отвлекать вас от его стихов. Он был настоящим поэтом.


КАСЫДА О ВЗЯТИИ КАБИРА

Не воздам Творцу хулою за минувшие дела,
Пишет кровью и золою тростниковый мой калам,

Было доброе и злое - только помню павший город,
Где мой конь в стенном проломе спотыкался о тела.

Помню: в узких переулках отдавался эхом гулким
Грохот медного тарана войска левого крыла,

Помню: жаркой требухою, мёртвым полем под сохою
Выворачивалась площадь, где пехота бой вела,

Помню башню Аль-Кутуна, где отбросили к мосту нас
И вода тела убитых по течению влекла,

Помню гарь несущий ветер, помню, как клинок я вытер
О тяжёлый, о парчовый, кем-то брошенный халат,

Помню горький привкус славы, помню вопли конной лавы,
Что столицу, как блудницу, дикой похотью брала.

Помню, как стоял с мечом он, словно в пурпур облачённый,
А со стен потоком чёрным на бойцов лилась смола -

Но рука Абу-т-Тайиба ввысь указывала, ибо
Опускаться не умела, не желала, не могла.

Воля гневного эмира твёрже сердцевины мира,
Слаще свадебного пира, выше святости была.

Солнце падало за горы, мрак плащом окутал город,
Ночь, припав к земле губами, человечью кровь пила,

В нечистотах и металле жизнь копытами топтали,
О заслон кабирской стали знатно выщерблен булат!

Вдосталь трупоедам пищи: о стервятник, ты не нищий!..
На сапожном голенище сохнет бурая зола.

Над безглавыми телами бьётся плакальщицей пламя,
Над Кабиром бьёт крылами Ангел Мести, Ангел Зла,

Искажая гневом лица, заставляя кровь пролиться -
Плачь, Златой Овен столицы, мясо бранного стола!

Плачь Кабир -- ты был скалою, вот и рухнул, как скала!
...Не воздам творцу хулою за минувшие дела.


КАСЫДА О БЕССИЛИИ

Я разучился оттачивать бейты. Господи, смилуйся или убей ты! --
чаши допиты и песни допеты. Честно плачу.

Жил как умел, а иначе не вышло. Знаю, что мелко, гнусаво, чуть слышно,
знаю, что многие громче и выше!.. Не по плечу.

В горы лечу - рассыпаются горы. Гордо хочу - а выходит не гордо,
слово "люблю" - словно саблей по горлу. Так не хочу.

Платим минутами, платим монетами, в небе кровавыми платим планетами, -
нет меня, слышите?! Нет меня, нет меня... Втуне кричу.

В глотке клокочет бессильное олово. Холодно. Молотом звуки расколоты,
тихо влачу покаянную голову в дар палачу.

Мчалась душа кобылицей степною - плакала осенью, пела весною, -
где ты теперь?! Так порою ночною гасят свечу.

Бродим по миру тенями бесплотными, бродим по крови, которую пролили,
жизнь моя, жизнь - богохульная проповедь! Ныне молчу.


КАСЫДА О ПОСЛЕДНЕМ ПОРОГЕ

Купец, я прахом торговал; скупец, я нищим подавал,
глупец, я истиной блевал, валяясь под забором.

Я плохо понимал слова, но слышал, как растёт трава,
и знал: толпа всегда права, себя считая Богом!

Боец, я смехом убивал; певец, я ухал, как сова,
я безъязыким подпевал, вторя стоустым хором,

Когда вставал девятый вал, вина я в чашу доливал
и родиною звал подвал, и каторгою - город.

Болит с похмелья голова, озноб забрался в рукава,
Всклокочена моя кровать безумной шевелюрой;

Мне дышится едва-едва, мне ангелы поют: "Вставай!",
Но душу раю предавать боится бедный юрод.

Я пью - в раю, пою - в раю, стою у жизни на краю,
Отдав рассудок забытью, отдав сомненья вере;

О, ангелы! -- я вас убью, но душу грешную мою
Оставьте!.. Тишина. Уют. И день стучится в двери.

Татьяна Целютина "В прекрасном имени Мужчина…"

В прекрасном имени Мужчина…
Сложились мужество и стать,
Уменье думать и мечтать,
Быть вдохновенным без причины.

Уметь любить, уметь дарить.
То уходить, то возвращаться.
Таким непостоянным быть,
Такой опорой оставаться.

Его рука в твоей руке,
Тепло прикосновений…
Любовь мужчину окрыляет..?
Иль…забавляет…?
Биенье сердца вдохновляет…?
Волнение души…?… сознанье замирает…
И видишь ты его глаза…,
Кричат они – ЛЮБЛЮ ТЕБЯ !!!

Зачем слова…Оберегай его судьба…
От лжи, предательства, обмана,
И благосклонной будь всегда,
Дай жизни полной, без изъяна.
И пусть сплетаются слова …
О том единственном, любимом,
Кого природа назвала
Прекрасным именем – МУЖЧИНА!

Кого природа призвала,
Нас защищать и в нас влюбляться,
Безумным, нежным, диким быть,
Стремиться ввысь, но все ж остаться !

Так пусть же будет он всегда
Стремиться, жаждать рваться к счастью,
И не угаснет никогда тот жар,
Так греющий в ненастье.

Огонь его, что так тепло,
Нам светит ночью, греет душу.
Что не дает пойти на дно,
И в бурном океане чувств
С надеждой и упорством ищет сушу …

Огонь, что проникая в нас,
Для новой жизни есть причина……
Любимой быть…счастливой быть……
Ведь мы становимся собой…..
Лишь рядом с ним - своим МУЖЧИНОЙ!!!!

(Татьяна Целютина)

Еще о любви




Эдуард Асадов

НЕ ПРИВЫКАЙТЕ НИКОГДА К ЛЮБВИ

Не привыкайте никогда к любви!
Не соглашайтесь, как бы ни устали,
Чтоб замолчали ваши соловьи
И чтоб цветы прекрасные увяли.

И, главное, не верьте никогда,
Что будто всё проходит и уходит.
Да, звёзды меркнут, но одна звезда
По имени Любовь всегда-всегда
Обязана гореть на небосводе!

Не привыкайте никогда к любви,
Разменивая счастье на привычки,
Словно костёр на крохотные спички,
Не мелочись, а яростно живи!

Не привыкайте никогда к губам,
Что будто бы вам издавна знакомы,
Как не привыкнешь к солнцу и ветрам
Иль ливню средь грохочущего грома!

Да, в мелких чувствах можно вновь и вновь
Встречать, терять и снова возвращаться,
Но если вдруг вам выпала любовь,
Привыкнуть к ней - как обесцветить кровь
Иль до копейки разом проиграться!

Не привыкайте к счастью никогда!
Напротив, светлым озарясь гореньем,
Смотрите на любовь свою всегда
С живым и постоянным удивленьем.

Алмаз не подчиняется годам
И никогда не обратится в малость.
Дивитесь же всегда тому, что вам
Заслужено иль нет - судить не нам,
Но счастье в мире всё-таки досталось!

И, чтоб любви не таяла звезда,
Исполнитесь возвышенным искусством:
Не позволяйте выдыхаться чувствам,
Не привыкайте к счастью никогда.

Прикована...



Прикована к небу крыльями,
А к солнцу - своей улыбкой...
Прикована к ночи мыслями,
Когда днем считаю свои ошибки...
.
К тебе я прикована сердцем,
И нету оков прочнее...
И только с тобой согреться
Я в этой жизни сумею
.
Прикована к звездам взглядом,
А к миру прикована телом...
И только с тобой быть рядом
Я в этом мире хотела...
.
Но я прикована намертво
Не только к тебе, любимый
И в этом бесплотном мареве
Я рада оставить силы...
.
Victoria

Стишки, понимаешь...

Вчера я встретил Папу Римского:
В дырявой майке, босиком,
Он шёл бухой с бутылкой «Клинского»
И с безразмерным косяком

И весь охвачен удивлением
Спросил я: «Пап, ядрёна вошь!
Какой пример своим явлением
Ты прихожанам подаёшь??»

А он сказал: «Мыслишка здравая...
Как говорят, не в бровь, а в глаз...
Но отдохнуть имею право я
От Римской Мамы и от вас !?»