"Он обернулся, простой такой" этот год просто закончился. А между тем, именно в этом году случилось столько важных моментов, что и перечислить сложно. В общем, дальше будет интересней.

Я любил быть разным. Менял маски, вживался в новые лица... Ставил эксперименты на людях.
Интересовался их реакцией на моё поведение...
Она была такой же. Она меняла лица, менялась почти до неузнаваемости, иногда считаясь с моим вкусом, иногда нет.
Приходила она не редко, но и не особо часто.
Мы встречались по-разному. Дважды в универститете, потом ещё где-то... и ещё где-то. Все встречи были неожиданными, но приятными.
Иногда она месяцами караулила меня, шла рядом, чуть позади, чтобы я не заметил.
А потом вдруг резко вставала передо мной и открывала своё лицо.
Она была разной. Ей нравилось меняться, как и мне. Она могла быть наивной, могла быть ветренной, могла быть стервой.
Однажды, она была сразу и такой, и такой, и такой.
Иногда - совсем иной. Иногда, она просто становилась мною и мы вместе дивились, насколько похожи.
Иногда, она примеряла на себя все качества, каких не было у меня, хорошие и плохие. Тогда мы долго мучались из-за своей несхожести, и успокаивали себя, что противоположности притягиваются.
Мы любили разнообразие. Частенько нас разыскивала милиция, потому что нам нравилось вместе грабить банки, ломать замки, уходить от погони.
Нередко, мы бросали вызов всему миру и пытались жить наперекор обществу и его невероятной глупости.
А однажды, мы просто стояли под дождём и смотрели друг другу в глаза.
Мы расставались. Каждый раз. Каждый раз с истерикой. Причём, обычно моей истерикой.
Каждый раз она уходила.
При этом, некоторое время спустя, она появлялась. Проносилась мимо, якобы с другим.
Отыгрывалась.
А потом снова возвращалась. Опять другая. Опять та же самая.
И вот, однажды, она снова пришла. Пришла и сказала:
- Как же однообразно это разнообразие. Ты не будешь против, если я наконец останусь насовсем?
 

спорим, как я тебя не называл никто?
последнее, что было дорого кому-то из нас,
рухнуло вниз с высоты двадцати веков.

прошу, не надо пафосных фраз...
хотя, у тебя они превосходны.
спорим, ты и сейчас не отведёшь глаз?

спорим, все люди сходны,
как капли воды, изгнанные с Небес
живых и, как моря, полноводных?

спорим, в этих словах я весь,
от корки до корки, из сердца в душу.
не стоило в это лезть...

но всё-таки спорим, скажи: "Я слышу, я слушаю...
как ты меня не называл никто.
просто никто до тебя, а впрочем, не многим лучше..."

это было затопление.
путь прямо ко дну.
недоверие ко сну,
дайте, неба коснусь,
и можно в безвременье...

когда корма уйдёт под воду,
я буду стоять на носу,
буду тащить на себя грозу,
уцеплюсь за неё и кого-то ещё спасу,
зависнем над морем в непогоду.

а когда и нос исчезнет,
мы уже будем не здесь,
нас якобы нет, но мы есть.
пусть голуби разнесут эту весть,
чтоб она была чУдней и как можно железней.

а ты, скрипач, стоящий рядом в воде,
играй,
продолжай,
не умолкай.
мы выживем тут, и не сгинем наверно нигде.

для кого-то тонет титаник,
для кого-то рыбацкая лодка,
для кого-то вода ядовита, как водка.
кому-то прощальная, кому-то первая нотка.
прошу, играй. не надо трагедий, истерик и паник...

Время смято колесами автобуса.
Я замешан на пылевых взвесях и в одном преступлении.
Даже там, где меня не было,
я оставлял следы на тропах забытых всеми миров.
И был день, и была ночь.
И время ежилось на автобусной остановке.
А меня звал космос, преступный и неприступный,
спящий распятым на звездах.
Была ночь.
Было не поздно - порвать цепи и вылететь в лунку луны.
Я выбрал одну из трасс в небо или дальше.
Все было так весело - ночь и кусочек фальши.
Я был следом звезды, падающей вверх.
Я был человек,
собака
и человек.
Время смято колесами автобуса.

- Представь себе, - сказал я в зеркало. - Английская королева сидит в своих царских палатах, оглядывается, убеждается, что вокруг никого нет и врубает на своём царском центре God save the queen...
- Ага, - ответил другой я. - И начинает плясать и подпевать!
- Наверное, так и есть на самом деле... Там, где меня нет...
- Меня там тоже нет... Но там, видимо, весело! - другой я улыбается.
- Погоди, но если этого нет ни там, где я, ни там, где ты, где же это есть? - я удивлён. - Быть может, это просто иллюзия... Или ошибка.
- Нет. Это есть. Там где миром правит Третий Да, тот, кого никто не может понять и определить, тот, чьё измерение - ребро монетки. Ни "да", ни "нет", но и не отказ отвечать. Просто третий вариант ответа. - другой я задумывается.
И тут я начинаю что-то осознавать:
- Понимаю! Есть ещё один мир! Там где ни ты, ни я, не можем ответить ни на один вопрос! Там, где не ясно, куда падает вода в водопаде - вниз или вверх, и падает ли она вообще! Там, где солнце восходит так же верно, как и не восходит! Там, ангийская королева включает свой центр и отжигает под God save the queen...

Настроение сейчас - всё даже лучше, чем я думал

холодный апрель,
под настойчивым расстрелом
дождя и снега, а потом снега и дождя,
чуешь, немного погодя,
как прошлое осыпается
белым мелом
штукатуркой...
сколько лет, месяцев и недель?
падают, открывая неровный кирпич,
серый цемент и кусок проводки.
такое чувство, будто новый Ильич
пытается внушить глупость веры,
заменив её пивом или, на край, водкой.
уставившись на оголённое
лицо без штукатурки грима,
пропускаешь целый день мимо,
ищешь хоть что-то солёное...
а натыкаешься на окно
и на суетный зал.
все события компкаются в одно -
в девятый вал.
сползая змеёй по остаткам мела,
теряешь кожу, теряешь тело.
рвёшься бумагой и тряпкой.
апрель. сегодня он какой-то зябкий.
там где окно, там и дверь,
выходишь, хлопнув ей как одной ладонью.
понимая, что это грубо.
но именно так. а теперь,
встречаешь губами губы...
холодный апрель.
 

Сегодня Стихийное Бедствие впервые открыто столкнулось в кровавом поединке с другим клубом.  Поэтический ринг между СБ и Лабиринтом изначально был обречён стать весёлым и приятным действом. Так и вышло.

Очень понравилось открыто соревноваться в умении писать экспромты и читать свои стихи. Очень понравилось чувствовать этот замечательный дух борьбы. И всё это тем приятнее, что борьба шла при активной поддержке наших ребят))) Чувствовать плечо друзей и единомышленников, понимать, что ты действительно что-то можешь - вот, это и есть счастье.

Спасибо, вам, друзья! Мы молодцы, пусть даже и не выиграли. Я не хочу обсуждать причины. Хочу только сказать, что мы шли на равных. Или почти на равных. Мы не уступали клубу, который существует уже несколько лет. А это очень хороший показатель)))

 

Спасибо всем тем, кто ругал нас из дома. Спасибо тем, кто пришёл нас поддержать. Спасибо всем, кто играл. Спасибо ЦАТу.

 

Мы молодцы))) Стихийное Бедствие - это сила!

Лист. Белый лист жизни. Ещё ничего на нём нет.  Я смотрю на него, выдумываю что-то... И начинаю складывать. Один сгиб, второй. Вот уже треугольник получился. Задумка классная! Получится очень красиво и, главное, никто не поймёт, что на самом деле это за фигурка! Просто красиво и со вкусом!

Сгибаю, сгибаю...

В теперь уже обьёмной фигурке появляются новые ровные линии, изгибы. Новые выпуклости и впуклости.

Ага! Вот и сложил! Сложилась жизнь! То, что хотел!

Всё ровно, гладко. Ни единой неточности. Какое-то странное творение... Явно не как у всех! Вот уж и впрямь оригинально!

Присматриваюсь.

Так... а что же я хотел сложить? Сам не пойму. Вот и красоты незаметно - одна непонятная, смятая идеально ровно бумажка.... Смятая жизнь...

Скомкиваю испорченный листок. Придётся складывать жизнь по новой.

 

А вот и я! Снова я! Давно не писал! Знаю...

Прошёл тервер. Такое ощущение, что из меня просто вытянули все силы и все желания. Только осталась усталость. А впереди ещё полно всего...
Я сплю, мало, но сплю. Я много сижу перед компом, но мысли роятся где-то далеко отсюда. Я просто устал. Не знаю, как это называется, но это усталость.

Всюду полно людей. С кем-то общаться хочется, с кем-то - нет. Но самое сильное желание - молчать. Просто молчать. Испариться на пару дней, чтоб никто меня не видел и я никого не видел.

Завтра вечер. Четырнадцатая встреча. В условиях междуусобной войны, даже такое событие радует мало... Но, потому я и такой, какой есть, что завтрашнй вечер должен пройти как надо!

Блин! Как хочется спать! Причём, это не только ночью... Днём тоже.

Сел к компу...

Писать не о чем, многое произошло, многое произойдёт. Но писать не о чем.

Осень изо всех сил пытается скрыть солнце, мы идём по пустыне, покрытой жёлтыми листьями. Откуда-то доносится восточная музыка. Холодно. Один из нас тащит в руках балалайку. На его ногах надеты лапти. Сам он в тёмном плаще. Мы ковыляем куда-то. Поскольку солнца почти не видно, мы не знаем, куда идём. Вдруг один из нас говорит:

- Весны хочется. Помните, тогда солнце видно и жизнь бьёт ключом.

Мы оглядываемся и видим вокруг слякотные улицы города, освещённого солнцем. Весенним солнцем. По улицам бегут ручьи, снег быстро тает. Тогда другой наш попутчик, восклицает:

- Ты демон, Дэвид Блейн! Где осень?

Тот, который хотел весну, поворачивается к испуганному попутчику:

- Ты знаешь, я сам понятия не имею, как это получилось. Похоже, это не я, хотя я и Дэвид Блейн.

- Смотрите, ручьи на улице сливаются в большой поток!

- Точно! Поток! Поток in или out?

- Похоже, что out... Вода утекает... куда-то... Может быть, перенаправим?

Балалаечник начинает играть на своём инструменте. Вода начинает извиваться подобно змее и вновь растекается на мелкие ручейки. Затем, каждый ручеёк начинает тормозить и по-тихоньку замерзает. Лёд крошится на мелкие снежинки. Налетает ветер и облака скрывают солнце. Снежинки пляшут вокруг нас. Мы сощуриваемся, чтобы не попало в глаза. А когда открываем их снова, видим вокруг осеннюю пустыню. Солнца почти нет. Холодно.

Мы бредём куда-то... Дэвид Блейн говорит:

- Ну вот всё и скукожилось обратно.

Писать не о чем, многое произошло, многое произойдёт. Но писать не о чем.

Сел к компу...

Скоро выйду на улицу и пойду по делам. А вокруг наконец-то бцдет жить настоящая осень. Самое живое время, когда поэты, ощутив умирание природы, повинуясь теории относительности, чувствуют скорость своей жизни и начинают писать больше... больше... больше! Да и что там поэты?!

Как же я люблю осень...