В колонках играет - ничего не играет
Настроение сейчас - счастье - что удалось это выразить; сонно - опять долго не спать...

Такое сладкое
почти забытое ощущение -
чувствовать, как воды нового мира смыкаются
аквамариновыми волнами над головой
закрывая собой от бед

прочно выставляя стену - между Мной - и неуверенностью.

Он несёт меня на гребне
этот Мир

"и будет всё как прежде, как когда-то
мы снова встанем с ним спина к спине
он никогда в беде не бросит брата
я знаю, он уже спешит ко мне" (с)

Я в нём живу - и мне легко, как в Эгейском море.

Мне радостно, радостно, радостно,
что я всё ещё умею это чувствовать

Шла из магазина с чаем и книгами - помогла бабушке из 10 подъезда донести сумки. Они были тяжёлые, и она сначала не хотела мне их давать, а потом, когда я сказала, что мне нетрудно всё это нести, расплакалась... Сказала, что её муж ослеп после второго инстульта. Что врачи не хотят лечить без взяток, а на взятки денег нет. Рассказала, что её сын в детстве купался в Москва-реке и наступил на утопленника, после чего всю жизнь к воде и близко не подходил.

Вот чего я хочу - я хочу помогать людям. На*уй все эти деньги, всё это бла-блавство по поводу карьер и Бабла, которое возводится в абсолют и считается наивысшим благом... Мне всё это не нужно. Или как там писали Стругацкие:

"Есть другие. С пустыми глазами. Достоверно знающие, с какой стороны
у бутерброда масло. По-своему очень даже  неглупые.  По-своему  немалые
знатоки человеческой природы. Расчетливые и беспринципные, познавшие всю
силу человеческих слабостей, умеющих любое зло обратить себе в добро и в
этом неутомимые. И  как  часто они достигают значительных высот и крупных
успехов в своем основном деле - строительстве светлого будущего в одной
отдельно взятой квартире и на одном  отдельно взятом приусадебном участке, 
отгороженном от остального человечества колючей проволокой..."

Ну, собственно, я ж не Петрова, чтоб такого хотеть)

 

Я не знаю, куда мне идти, что делать, как жить...
По каким правилам? По каким законам?..

Я же совсем ничего не понимаю - как ощущают этот мир те люди, что вокруг меня, как они реагируют на мои действия и слова...

Всё так сложно, так непонятно - а ведь я не самый безнадёжный в общении человек... И тем не менее - всё чаще хочется схватится за голову (например, после очередной глупости, сказанной тому, кто нравится :) ) и уйти в монастырь.

Что такое социум? И почему некоторые ведут себя глупо - ну глупо ведь! по-снобски, спесиво, задирая нос.. - и остальных это устраивает?

Я не понимаю. Что мне сделать?

Раньше были только Олди, теперь - ещё и Дяченки. Зашла позавчера в Кругозор и увидела на полке "Мизеракль" - купила ради одной повести (собственно того же Мизеракля), которую когда-то давно читала в одной из антологий "Фэнтези 200*".

Что могу сказать.

На мой взгляд, Олди лучше пишут. Здесь само повествование немного детское, сюжет заворачивают, как хотят, как-то недоваренно всё выглядит... От Олдей дух захватывает, а здесь постоянно чувсвую, что меня обманули. Надо же вызвать какие-то чувства у читателя, так давайте всех убьём, всё закончим ни на чём, разделаемся с историей!

Но надо сказать - это и мой персональный сдвиг - я не выношу плохие концовки. Жизнь - в любом случае история с плохим концом, так зачем тратить её на истории, которые ни к чему не привели? Единственный раз отступила от этого правила - когда посмотрела "Отступников" Мартина Скорсезе. И восхитилась.

Вывод - они мне не очень по вкусу. Хотя прочитано всего полкниги, всё-таки меня уже чем-то задели... Но без продолжения это почти ничего не значит. Слишком короткие истории, слишком интересно, что же было с персонажами дальше - но в Сети нет ни одного фанфика ни по Мизераклю, ни по Вирлене... Эх...

Мы с мамой утром не поверили, когда услышали по радио о его смерти...
Все сейчас говорят только об этом. Довольно забавно, если учесть, что каждый день из жизни уходят тысячи настоящих, необыкновенных, уникальных людей. И каждая смерть - трагедия. Почему людям не приходит в голову скорбеть о всех?

Всё как-то уравновесилось в голове, когда я нашла в Интернете информацию о последних годах его жизни...

Но весь день ужасно хотелось возвести очи горе и спросить небеса - что за хрень наш мир?! Какого дьявола придумали смерть? Зачем? Спасти планету от перенаселения разве что...

Очень чётко понимаю, что всё взаимосвязано - в последние n месяцев и в своей жизни начала это замечать. Ничего не происходит просто так. Судьба - меняющаяся, не статичная, какое-то высшее Предназначение - есть всегда. Но не могу - никак не могу - вписать в картину мира смерть. обман. предательство. Как это понять? Если есть справедливость Божья, если есть высшая истина, как может вообще существовать такое понятие, как смерть?

Наверное, нужно дорасти внутренне до уровня решения для себя подобных проблем.

Вот пройдёт день. Два. Неделя, месяц, год. Десять, сто лет. В Википедии (если она к тому времени ещё останется) будут висеть две даты. По ним будут писать доклады школьники и студенты. Будет идти время. Светить Солнце. Рождаться дети. Мир будет жить...

В конце концов мы все узнаем ответ на главный свой вопрос. И как жаль, что я не смогу поделиться им с вами... Если бы только люди могли не страдать, теряя других... Если бы только было чуть-чуть веры в то, что мы ещё встретимся... Что ещё договорим, что расскажем всё, что было...

Если бы только мы ещё встретились...

<...>

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.

Е. Евтушенко