пересыпанные нафталином и песком части человеческого. то ли в анабиозе, то ли безжизненно. хотя нет, скорее как старое пальто - вынутое из шкафа и вывешенное за окно. за окном зима. вот оно, колышется, как живое, шевелится на лёгком ветру некоего этажа, тупо и глухо стукается о крашенную раму окна, отставшая от дерева краска отшелушивается, опадает по ветру подобием снега в этой холодной бесснежной зиме. пальто - как живое, как нечто живое на высоте нескольких этажей, но если присмотреться - то жива лишь моль - в карманах, за воротником и под хлястиком. но - холодно, и моли свернулись в маленькие хитиновые комочки, уснули. но - зима не думает кончаться, никто не думает убрать пальто из-за окна, и моль, за давностью времени, регрессирует в пыль. а пыль - это уже не удивительно, правда? особенно когда также наличиствуют песок и нафталин. большой противопожарный ящик - сапёрную лопатку дети стащили к песочнице, топор обменян охранником на водку, красный конус также рассосался в окружающее пространство, а противопожарный ящик остался. большой и бесполезный.
и вот подходит к тебе человек, начинает разговаривать - а он - вот этот самый большой красный ящик, внутри которого пересыпанная песком, старой краской и нафталином сухая зима, в которой стоит единственный совершенно пустой дом с вывешенным наружу пальто, в складках которого маленькие хрусткие насекомые во сне превращаются в пыль.
и так тоскливо становится, господи, так тоскливо...

может хватит этих кадавров, дорогая система, может, чёрт тебя раздери, хватит?