Изо льда…как много раз я садилась написать стихотворение и начинала его с этих строк… и не заканчивала…что-то подсказывает, что когда я смогу-таки написать его до конца, то все закончится, то что-то резко изменится в моей жизни. Из моей жизни уйдет человек, который сделал меня взрослой. Порой я проклинаю его, порой мечтаю о нем…знаете что я вспоминаю? Его руки. У него большие сильные кисти рук, красивые, мужественные, идеальной формы…Когда-то он любил брать мою руку и класть себе на ладонь…кончики моих пальцев как раз доставали до основания его…получалось, вся моя кисть умещается на его ладони…Он смеялся и называл меня дюймовочкой. Я любила его смех, у него от смеха в уголках глаз появлялись морщинки…мне всегда хотелось их целовать. Иногда мне кажется, что я все в нем любила…Можно ли так любить простого человека? Не знаю, это было наваждением. Помню наши дни вдвоем, помню свет, который пробивался через старые оранжевые занавески в его комнате, в которой всегда был бардак, уютный бардак холостяка. Мы лежали в его кровати часами. Помню, как он любил рассказывать мне о том, что будет дальше…он многое видел, многое…считал себя провидцем. И ошибся…никто не может знать, что будет впереди. Одно он угадал, я повзрослела, стала сильной женщиной, способной постоять за себя. Одно не угадал. Эта женщина хоть и пойдет по жизни без него…но вот мужчина, чьи глаза изо льда отпустить ее уже не сможет…